Он все еще приходит что ни вечер
К тебе одной, в твой невеселый дом,
Поэзию в твоей он ищет речи,
Спасение в безумии твоем
И отсвет рая в отблеске молочном
Взросления... Но сетует: увы,
Увы, непрочно все, что непорочно,
И недостойно, в сущности, любви.
Коснувшись, начинаешь тяготиться...
И, мимолетность сущего кляня,
Он шепчет:"Мир - просторная темница...
Любимая, разденься для меня."