На улице тепло.Почти что лето.
Хотя в календаре ещё апрель.
Но вечно-неприкаянным поэтам
Всё холодно. И прежде  и теперь.
Им холодно. Они все муки мира 
Наивно принимают на себя.
И верят не в святыни и кумиров,
А лишь в сиянье завтрашнего дня.
Так и живут от мира отгорожены.
И мёрзнут всё! И требуют огня.
Так и хрипят,злым временем стреножены,
Чтоб мир спасти от самого себя.