И больше не рисую ваш портрет...
Пучком травы на выцветшей аллее.
Мне не потребен больше этот бред
Сидеть и ждать от никого ответ.
Но вымолить его в сто раз глупее.

А просто быть готовым ко всему,
И не лениться совершать движенья,
Мешать победы, боль и униженье,
Но не с вином. Не суждено ему
Творить в судьбе приятные мгновенья.

Не верить в сказки, делать их для всех.
Пускай игра, но как она приятна - 
Услышать одобрения и смех,
Поверить в свой бессмысленный успех,
И снизойти в мучения обратно.

И вдруг понять, что жизнь не так пуста,
Что пустота в ней всё же не иссякла.
И стиснутые зубы и уста,
Надтреснув долговременьем холста,
Взорвутся словоблудием оракула.

А после сожаления, как смех.
Не над собой, над личным отраженьем,
С его нелепым, вычурным движеньем
Среди слепых, невидимых помех.
Но это вызывает вдохновенье...

И снова хочется творить мечты.
А добрые дела опять в охоте.
Но взяв аккорд на безысходной ноте,
Глаза в глаза - спустились - ты на ты,
И вывернутый штамп на обороте.

Но всё же тёмные дома души,
Прорезав улицу трущоб унылых,
Потребуют чинить карандаши,
И неумело рисовать, как малыши,
Нелепый образ, но безумно милый.
(А улица кончается могилой...)

Не верить можно. Можно не любить.
И не мечтать. Не видеть свет. Но всё же
И вера, и любовь всегда поможет,
Но только если это не забыть...
И не искать усладу подороже.

Кривые параллели в горизонт,
Как судьбы изгибаются и вьются.
Над ними добрые глаза смеются.
Не заступая за запретный фронт,
Очерченный для них краями блюдца...

В краях родных, не смея их тревожить
Прыжками за упрямый запредел,
Рисую ваш портрет... Теперь... Быть может...
Не веря в вас... В себя не веря тоже...
И не поверив в белоснежный мел...
Вас лишь травою рисовать посмел...