Умираешь внезапно. Вот так, ты просыпаешься в холодной комнате один, уже мёртвый. В зеркале ищешь своё отражение - там на тебя уставился призрак, бледный с синими мешками под глазами. Он похож на какого-то человека, хорошо знакомого, но ты не помнишь его имя. К чему имена? И он кривит лицо, изображая усталость. Ты приглаживаешь свои волосы, и призрак вторит твоим движениям, ехидно улыбаясь. Нет, он определённо на кого-то похож... К чёрту призрака, пусть сидит в зеркале. Надо открыть окна. Дрожащей рукой, ты пытаешься нащупать в темноте шторы. Из-под них вырывается холодный дневной свет, и, кажется, если он проникнет в дом - ты проснёшься, и этот кошмар исчезнет, уйдёт тьма и заберёт с собой белого урода, который спрятался за толстым стеклом. Нет, это не так. Со светом ещё хуже. Белый потолок как в больнице, стены ядовитого зелёного цвета, на подоконниках стоят засохшие цветы в разбитых горшках. Не надо света. Лучше так - во тьме. Осенью солнце не греет. Оно никогда не греет... Кофе... Да, горячий кофе - это то, что нужно. Ты, снова, почувствуешь себя хорошо. Нет, хорошо - никогда; сносно, терпимо - возможно. Слишком холодно. Сегодня, слишком, не так как обычно, как-то особенно - воздух в комнате густой и белый, тяжёлый. Свинец...да, наверное, как свинец, он заливается в лёгкие, тонкой струёй. Плохое утро. Слишком тихое, сегодня всё чрезмерно, всё утрированно. Да-да, на кухню. Надо поставить чайник с водой. Кофе - по утрам, он, как обезболивающие; как целая горсть таблеток.
Надо идти. Но, коридор, он прежде казался незначительным, а теперь - длинный и холодный - он внушает страх. Нет, эта дрожь от холода. Страха больше нет. Всё исчезло, остались только тьма, морозный туман и призрак.
Зеркало. Коридор. Зачем всё это? Лечь в кровать, закутаться в одеяло и заснуть...на час, на два, сутки, месяц, вечность... Ты вступаешь в эту вязкую смесь теней, неизвестности, невесомости. Шаги, такие тихие. Нет, ты стоишь, стоишь на смятом ковре в дверном проёме. Ни шага, ты не сделал ни шага. Так бывает. Надо взять себя в руки. Надо пройти на кухню, через этот бесконечный портал. Но, как? Он тянется в никуда. Ты не хочешь так, ты уже был там...за что? Закрыть глаза и бежать, бежать по белому холодному кафелю на кухню. Да, быстро, мимо теней, не вдыхая этот жидкий свинец - только так. И ты взрываешь этот мир своей силой, хватаясь за гладкие стены руками; падаешь, и уже почти поглощенный тьмой, из последних сил врываешься в другой.
Кухня. Боже, здесь тишина оглушает. И много, как их много - призраков. Они везде, смотрят на тебя и улыбаются. Улыбаются за стеклянными дверями, ехидно морщатся, отражаясь в столовом серебре. Не надо, хватит. Это слишком. Не смотри. Почему ты не ослеп? Здесь всё слишком прозрачное, эфемерно. Чересчур многое теперь видно. Лучше бы ты остался в мире душных, жестоких теней. Лучше бы растворился в нём. Зачем всё это? Кофе...да, ты пришел, чтобы сделать себе чашку горячего кофе. Крепкий, горячий - то, что надо. Сейчас всё изменится, будет иначе. Ты включаешь печь - огонь чёрный. Пусть. Опять ухмылка этой твари, но этот раз она возникла на блестящей поверхности стола. Он следит за тобой, он хочет стать тобой. Нет, ни за что. Дрожащими руками ты сбрасываешь с полок посуду. Чайник, где он? Комната наполнилась запахом пыли. Вот, он стоит на столе, в углу. Ты накрываешь блестящий алюминиевый сосуд старым, грязным полотенцем. Оно...в крови? Нет, это кажется. Сегодня многое из того, чего быть не может, ты видишь. Надо покончить с этим, закрыть все выходы и входы для них. Ты больше не можешь, не хочешь смотреть на белого уродца. Так лучше. Надо присесть. Где стул? Он стоит посередине комнаты. Разве он там был? Нет. Какая разница. Его только что создали - призраки, тени, свинец - да, это их творение. К чёрту стул. Ты садишься на ледяной пол и закрываешь глаза. Холод проникает в тебя. Он живой - ты это чувствуешь. Он смешивается с твоей кровью, течет по венам. Пусть. Может тогда всё это прекратится. Ты сидишь пару секунд в абсолютной тишине. Крик. Это твой голос. Ты не хочешь подчиняться этому миру. Встать, надо встать. Дождаться когда закипит вода и выпить чашечку кофе. Всё слишком долго, время затянулось. А может оно и вовсе остановилось. Замерло. Исчезло. Да, наверное, так оно и есть.
Взрыв. Громкий, протяжный, нарастающий гул. Вода безудержным потоком разливается по столу, гасит чёрный огонь. Очнись. Ты хватаешься голыми руками за ручку чайника. Раскалённый металл обжигает твою кожу, она покрылась волдырями, но боли нет. Теперь. Раньше ты чувствовал. Вчера, неделю назад, год...Боль. Да, когда падал, ты чувствовал её. Она была, когда умирали люди, которых ты любил; тогда боль обжигала грудь, но, это был другой огонь...Тогда всё было другим.
Кофе - ты забыл. Как всё это произошло? На полке, на самой дальней полке стоит банка с ароматными зёрнами - завёрнута в паутину. Рядом стоит чашка - в ней спряталась тень. Ты наливаешь в сосуд кипящую жидкость. Она красная. Кровь? Нет. В этом прозрачном мире, всё кажется иным, не тем, что есть - это вода. Ты открываешь банку кофе - зерна...шевелятся? Что с тобой? Это жуки - огромные, чёрные . Они уставились на тебя. Они хотят, чтобы ты сдался. Всё не так. Ты сошёл с ума. Кофейные зёрна, ароматные - так должно быть. Ты пытаешься ощутить запах, но, только слышишь шорох тысяч лап. За что? Это невозможно. Только кофе. Надо перемолоть. Кофемолка - стоит в углу. Её держит тень. Протяни руки - возьми. Ты закрываешь глаза и вслепую хватаешься за деревянный короб; чувствуешь, что холодные потоки тьмы проникают сквозь твою кожу. Здесь, в полупрозрачных предметах, мрак обретает очертания зверя.
...Ты раньше долго думал о тьме; когда сидел один, в пустом парке - ты думал о ней. Она была рядом, когда ты ошибался. Тьма была в тебе, и не покидала... так было. Теперь, всё иначе. Ты поставил тяжелый короб на стол...каменный? Да, сейчас ты видишь - это гранитная глыба; в коробке - капала. Невозможно. Нет-нет, стол, как и прежде - старое дерево; капала - жернов для кофе... Это верно, это истина, остальное - тени и...призрак. Он сводит с ума. Надо перемолоть зёрна. Но, как? Ты опускаешь руку в жестяную банку с кофе, и, достаёшь горсть жуков. Кажется. Бросаешь их в жернова. Невозможно. Всё это сон. Но ты не спишь. Крутишь деревянную ручку, вслушиваясь в хруст панцирей. Это ужасный сон. Ты должен проснуться. Кто тебя разбудит? Никто. Ты один. Так же, как много лет назад - был один. Слишком многих ты потерял, многих прогнал, остальные ушли сами, испугавшись твоего безумия.
Ты был безумен - смеялся и рыдал без причины. Чересчур пристально смотрел в глаза незнакомцам. Что ты в них искал? Сочувствие? Любовь? Прощение? Казнь...ты искал смерти, правосудия, избавления... в те дни. Знал - у тебя больше времени, чем сможешь прожить так - бесцельно. Так было. Давно... Потом ты смирился, ты дышал. Но, каждый вздох сопровождался болью. Чувство боли не покидало тебя. Ты принимал тонны таблеток - они не помогали. Ты пил обжигающий спирт - но было только хуже. Тебе казалось - мир рушится... и он разрушался постепенно, на твоих глазах - исчезало всё живое. Всё было в огне. Ад. Это мой ад - ты думал. Но, кровь ещё бежала в твоих венах. Ты был среди живых. Но живые тебя не замечали. Только иногда, когда сидел в парке и смеялся, они тебя видели, слышали и проклинали. Сумасшедший. А мёртвые - они шептали. Шептали на ухо тебе, лежащему на серых простынях в холодном доме, тысячами голосов. Ты виноват. Ты недостоин жить. Они правы. Тьма была в тебе, и не покинет твою душу до скончания веков...
Они? Нет, это твой голос. Мёртвые безмолвны. Это твой шепот. Твои голоса. Тогда, впервые за многие годы молитвы лились из твоих уст. Но, ты не благодарил Бога, ты просил его наказать тебя - болезнью, смертью... он, не слышал. Он забирал других. Зачем?
Всё слишком сложно...было. Теперь нет ничего. Ты умер? Возможно. Когда? Вчера? Когда закончился предыдущий день? Или... нет, он и не начинался, была ночь. Странная, теплая ночь, благословенная. Ты спал... Да, спал безмятежно и сладко. Память к тебе возвращается. Спал и...проснулся. Нет, ты жив. По-прежнему жив. Просто, безумие вернулось. На этот раз в новом обличие.
Но, видит Бог, лучше бы ты умер. Как здесь дышать? Как здесь думать? Это невозможно. Как тебе нужны чьи-то руки! Почему тебя никто не обнимает? Почему никто не выведет из мрака? Ты один. Один сейчас, как и вчера, как и месяц назад, год, всю жизнь. Так получилось. Ты это сделал. Теперь только бы выжить. Не жить - существовать.
Что ты делаешь здесь? Кофе. Ты делаешь кофе в полумраке, среди теней. Такова твоя участь. А что было раньше? Разве вспомнишь...
Раньше было...
Свет... Тихий, белый свет. Он проникает в душу. Ты ведь помнишь, как он греет... это не забыть. Это так легко и тепло. Всё то, чего теперь нет. Свобода. Особенная. Без одиночества, без отчаянья. Так было. Ты знаешь. Ты жил...
Солнце. Воздух влажный. Пахнет прелыми листьями и кострами. Ты любишь этот сладкий аромат. Через густую золотую листву пробиваются лучи света. Они проходят сквозь твою кожу, разгоняют клетки крови. И это благословение свыше. Этот свет - святой дух, и ты Его апостол. Ты идёшь по длинной пылающей аллее. Идёшь в вечность. В тьму?..Да, к бесконечному хаосу. В сегодня...
Странно, но ночь меняет всё. Особенно долгая осенняя ночь. Она проникает в дом вязким могильным холодом. Ветер переносит запах гнили. Осенний ветер острый. Как тысячи ножей он пронзает твою кожу. Нет, ещё глубже уходит его лезвие. В самое сердце, в самую душу. Осенний ветер - дыхание Дьявола. Ты знаешь это. Ты в его власти. То, что было - не твоё прошлое. Ты из неоткуда. Безымянная тень. Ты - призрак. Теперь... Разве когда-то было иначе? Да, было. Только слишком давно. Целую вечность назад. В прошлой жизни. В другом измерении. У тебя был дом, не тюрьма. Семья, не конвой. Слишком давно. Здесь только сумрак, и в этом мраке ты встречаешь рассвет, и встретишь закат. А дальше заката нет ничего...
Кофе слишком горький. Густой и тёплый... как кровь. Ты улыбаешься призраку, отражённому в гладкой поверхности пола. Он не утолил свою жажду, ещё крови...нет, кофе. А может стоит уснуть снова?.. как вчера вечером? Ты ведь долго спал. Тебе казалось - всю прошлую жизнь, ты наблюдал за людьми, там - в своём сне...там они такие незначительные, такие маленькие и счастливые, такие живые люди... Все, абсолютно все живы! Все рядом. Может и не стоит просыпаться. Может разом прекратить все свои мучения? Казнить себя... Покой. Как же тебе нужен покой! Не надо звуков, света, тепла...пусть всё исчезнет. Уснуть...Такой конец. Нет, слишком легко, слишком милостиво к тебе. Ещё кофе. Ещё кофе и света - этих ледяных ножей...пусть. Так будет...во веки веков.
Так страшно. Ты сошёл с ума. Один. В своих стенах из тьмы... так должно было случиться, никто не выдержал бы так долго. Они бы ушли раньше... А вчера...вчера ты тоже был слаб. Ты просто устал, просто упал. Так бывает.
Надо собраться с мыслями. Этот кофе не так уж и плох...эта кровь. Ты встаёшь с холодного пола. Свет за окном стал ещё ярче, ещё болезненнее. В ванную, ты сегодня не умывался, может от того у тебя затуманен рассудок. Надо пройти по коридору...эти тени. Твоё сердце бешено колотиться. Страх.
Пусть. Чего бояться?.. Конца? Всё когда-то проходит, почему не ты? Почему не сейчас? Что тебе хранить? Память? Ты пуст, в тебе больше нет воспоминаний. Ты не человек - тень. Такой же как они, только тень того, что было когда-то живым. Теперь - нет.
Ты должен. Тебя затягивает в бездну. Но она твоя. Это дом. Обитель твоего тела и души. Длинный холодный коридор. Склеп. Склеп - не иначе. Этот мрак - это дым из ада, это копоть от сгорающей плоти. Этот ветер в ушах - это стоны...стоны твоих мертвецов. Ты их похоронил сам. Помнишь? Ты сам убил, сам омыл тела и закрыл своими руками глаза. Помнишь? Сам вырыл яму, сам спустил гроб, сам засыпал землёй. Все твои мертвецы. И теперь они хватают тебя за ноги. Ты не уйдёшь. Не теперь...
Всё поглотила тьма. Власть мертвецов. Власть хаоса. Их законы. Ты нигде. Ты ничто.
Ты стоишь перед порталом...шаг, ещё один шаг - ты во тьме...Дальше. Не останавливайся, иначе застрянешь в этой смеси из гнили и мрака... Шаг. Снова стоишь на месте. Нет, ты не останешься здесь, не с ними! Не с ними! Ты бежишь. О, Боже! Как долго! Как бесконечно и беспощадно он длится! Коридор - портал в бездну... Молиться?..Нет, ты слишком давно не возносил мольбы Богу. Ты забыл, как шептать слова милости, ты забыл как благодарить...Было ли за что?.. Было. В той жизни было. Не просил, не благодарил. Теперь? Теперь поздно... Так бывает.
Ты здесь. Что теперь? Ах да...теперь бежать туда, где искусственный свет разрезает пространство на тысячи смертоносных осколков. Вот, твоё настоящее...слишком острое, чтобы быть долгим. Оно умыто ядом... надеждой на смерть. Что ты говоришь? Разве ты не страшишься кары за все свои грехи? Да, раньше так и было. А теперь...разве может быть что-то хуже? Но ты забыл - бежать. Да...бежать
Вот: долгий путь, тени, свинец в лёгкие. Твои руки пронзают мрак. Дрожь проходит по телу...невыносимо густой холод обнимает тебя за плечи. Но ты не сдашься! Нет... не сможешь.
Порыв. Сила, необычайная сила. Не твоя. Да, ты слаб. Превозносит тебя, и ты больше не идёшь. Нет, ты летишь. Ты свободен! Здесь, на миг ты свободен! Пусть же он длится вечно... миг. Может это конец? Вот так - просто сила...тебя нет. Превосходный финал. Прощение...
Время исчезнет, тонкая материя пространства прорвётся под давлением твоей воли. Ты - вечность. Да, как это было прекрасно... могло быть.
Ты падаешь. Не в пропасть. Нет, не так глубоко, дно оказалось ближе. И оно холодное, гладкое, такое же как и в прошлом мире, где обитал белый призрак и тысячи теней... Здесь светло, слишком. Но свет другой, абсолютно искусственный, абсолютно чужой. Даже тьма казалась милосердной, в ней можно было спрятаться, а здесь? Здесь видно всё: все твои мысли, все грехи... Спасенья нет, вот твоя участь. Ты слепнешь от этого света, он прожигает тебя изнутри. Огонь...святой огонь, карающий грешников.
Ты встаёшь, опираясь на круглый каменный стол. Верно, здесь ты проводил жертвоприношения. Каждое утро. Вставал и отдавал в жертву свою душу. Кому? Им. Им всем! Бесчисленным судьям! Бесчисленным палачам, купившим право казнить тебя! Забрать волю. Искалечить разум. Вырвать сердце. Они...
Нет. Ты - лжец! Ты сам это право отдал. С самого рождения. Ты болен. Верно, болен. Лживостью, лицемерием, покорством!
Ты поднимаешь глаза. Зеркало. Огромное. Почему ты раньше не замечал его бездонную силу?.. его мощь поглотить тебя?.. Гладкое озеро. В нём отражается маска. Глаза. Рта нет. Она безмолвна. Пустая. Как и ты. Без эмоций. Нет. Эмоции есть. Страх. В глазах этого чудовища есть страх. Странно. Ты его не чувствуешь. Да, не ощущаешь больше. Страх - это ты. Что ж... так будет.
Ты пытаешься открыть кран. Руки соскальзывают. Вокруг рычага обвился аспид. Он смотрит на тебя. Он ждёт. Чего? Не имеет значения... Теперь ничто не имеет значения. Ты раздвигаешь тонкими пальцами извивающееся тело. Ржавый кусок металла ранит тебя. Нет, это змей. Он впился в твою плоть. Его яд проникает в кровь. Огонь. Нет. Тепло. Уютное. Это тепло не убивает. Нет, оно исцеляет. Да, так и есть.
Мокро. По щеке стекает вода...чёрная. Она стекает медленно. Разъедает кожу, оставляя тонкие порезы на коже. Ты закрываешь глаза. Нет, это невозможно. Зеркало. Оно смеётся над тобой. Нет, не оно. Призрак. Здесь. Он не покинул тебя. С тобой прошёл и в эту дверь. Но ты ему не веришь больше. Ты открываешь глаза... Да. Он здесь. Эта улыбка. Холодная. Злая. Богохульная. Нет, всё, что было от человека, всё, что было в тебе от бога, всё исчезло. Что ж, а было ли когда?.. Странно, призрак улыбается шире. Ты. Ты улыбаешься шире. Страшно. Криво. Но лицо... ты только заметил это. Твоё лицо белое, чистое, безжизненное. И верно. Какая жизнь? Эта чёрная жидкость впиталась в твою плоть. Раны затянулись. Да. Ещё одна. Ещё одна тьма в тебе. Новая. Более жестокая. Она поглотила тебя.
Ты протягиваешь холодные руки к крану. Аспид отступает. Теперь он боится. Ты опасен. Зло всегда опасно. И ты... Поворачиваешь рычаг. Холодное гладкое железо мгновенно подчиняется тебе. Ты слышишь стук. Старая ржавая труба сотрясается. Нет, вода так не течёт. Там. В ней что-то есть. Да, ты знаешь это. И оно движется. Ты ждёшь. Так долго. Стук усиливается. Оно ближе... совсем близко. Стук оглушает тебя. Ты закрываешь уши. Это невыносимо. Плач?.. Плач...не человеческий. Это крик. Тонкий. Голоса... их тысячи! Они кричат... Ты падаешь на пол, обхватив голову руками. Это слишком. Для тебя. Это слишком больно. Слишком громко... Мгновение. Тишина. Всё замолкает. Тишина. Да, это то, что нужно. Теперь. Так лучше. Ты встаёшь. Кран. Из него тонкой струёй льётся вода. Красная. Ты подставляешь руки под холодный поток. Покой...
Сумасшедший. Ты верно сошёл с ума. Эти картины рисует твоё воспалённое воображение. Эти крики... Нет, это невозможно. Мёртвые не воскресают. Они не вернутся за тобой. Из ада...
Вода вокруг. Красные воды заполнили комнату... Да, это справедливо...утонуть в крови. Убийца! Убийца... Нет. Это слишком! Это должно прекратиться! Сейчас... Но как?.. Кричи! Зови на помощь! Бога! Люцифера!
Все тебя покинули. Сам Сатана не покинет Преисподнюю ради твоей души. Что ж, верно. Ты сам себе Бог и Дьявол. Кричи...
Раковина наполнилась. Выплёскивает наружу смертельно-ядовитые потоки. Так не должно быть. Не с тобой. Всё неверно. Ты проснулся не в том часу. Не в ту ночь заснул. Всё бы исправить. Начать сначала...
Ты опускаешь руки в раковину, наполненную водами самого Стикса. Они больше не уходят... Слив забит? Ты вызывал сантехника...вчера. Когда ложился спать. Вот оно...нечто, что было реально. Из прошлого дня... Вот нить реальности! Может она выведет тебя из кошмара? Ты верно спишь. Со вчерашнего вечера. А может, сегодня ещё не наступило? Один долгий сон. Там, в той жизни, где ты мирно спишь - несколько часов, а здесь - целая жизнь.
Что ж, надо проснуться. А пока... ты опускаешь руки в бурные потоки ко дну. Но оно так далеко! Ты не замечал этого раньше - сосуд глубок. Руки погрузились по локоть - ледяная вода вонзилась в плоть острыми лезвиями. Ты пытаешься нащупать самое сердце адской воронки - какая-то тьма осела на дне. Ты пытаешься коснуться её... это волосы, тёмные..чёрные волосы. Прядь скрученная кольцом... Она опутала дно. Чья?
Да... ты не один! Разве не помнишь? Он пришёл к тебе вчера. Ты ложился спать рядом с ним. Только имя не вспомнить. Исчез? Где он сейчас? Может, спит, как и прежде... Пусть разбудит! Прошу! Ты устал...
Вода тихо стекает в бездну. Ты не заметил, как это безумие прекратилось... шум исчез, кровавое море ушло под землю. Странно. Искусственный свет уже не режет глаза, он как и прежде неприятный, ядовитый, но не обжигает роговицу. Ты поднимаешь глаза...напротив зеркало, а в нём ты - призрак, бледный призрак.
Она должна быть здесь. Верно, в спальне. Там всё началось. Может надо снова уснуть?..
Ты выходишь в коридор. Под ногами старый ковёр. Тени смирно лежат под ногами. Шаг. Ещё шаг. Идти легко. Справа тёмная кухня, она больше не отражает призрака. Шаг. Ещё шаг. Спальня...зеркало, где ты впервые познакомился с тем, кем ты стал - призраком. Кровать. Простынь смята, одеяло скручено невообразимым узлом... здесь, где свет идёт только от задёрнутого толстыми шторами окна, оно рисует причудливую фигуру. Может, тебе это только кажется. Человек. Нет, это не иллюзия. Теперь ты замечаешь - чёрные волосы на сером покрывале. Твой безымянный... пусть спит. Разве он не слышала твоих криков?.. Может ты и не кричал...может это только твоё воспалённое воображение. Верно, теперь всё изменится. Ты устал, стягиваешь рубашку, она пропитана потом, ложишься на кровать. Спина раскалывается от боли. Надо лечь набок. Спит. Ты смахиваешь чёрные волосы с подушки...они влажные, слипшиеся. Что это?.. Кровь?.. Нет! Только! Невозможно... Ты переворачиваешь окоченевшее тело... Да, это кровь. Ты убил?.. Нет, не мог. Только теперь ты заметил кровавую чёрную дыру у виска безымянного... сам. А что с лицом?.. Безжизненное. С ужасом в глазах. Смерть так меняет человеческое лицо. Оно почти неузнаваемо. Ты знаешь кто это. Ты чувствуешь это с каждой секундой всё ярче. Да...ощущаешь, что истина почти прикоснулась к твоему израненному мозгу своим раскалённым лезвием. Она пронзает тебя и всё пространство вокруг. Это ты. Возможно ли?.. У мёртвого волосы почти по плечи. А твои... Где зеркало? Ты пялился на себя всё утро! Как мог не обратить внимание... Может это и вправду ты. Нет. Где это чёртово зеркало? Здесь, в этой комнате, есть зеркала? Ты ощупываешь голову. Волосы короткие, влажные...от пота, от воды... Тебе нужно зеркало. Просто так. Увидеть. Убедиться. Ты нащупываешь в темноте кусок гладкой поверхности. Это нож. Большой, кухонный, для разделки мяса. Он затупился. Ты подносишь его к лицу... ни черта не разглядеть! Срываешь занавески с окон. Свет...холодный белый свет залил густой краской всё в комнате. Всматриваешься в человека, отразившегося в куске металла...нет, мёртвец зарос жёсткой щетиной, а ты гладко выбрит. Но эти глаза, нос, губы...ты мог бы поклясться! Слишком тяжело. Ты опускаешь взгляд. Делаешь глубокий вздох. Слишком светло. Да, теперь это ни к чему. Надо взглянуть снова. Разок. На всякий случай. Ты чувствуешь холодное дыхание за спиной. Поднимаешь глаза. Сзади стоит твой мёртвый двойник. Он с ужасом смотрит на тебя, но твоё отражение. Он боится тебя. Нет! Это невозможно! Ты бросаешь нож. Лезвие падает с оглушительным звоном, он распадается на тысячи тонких голосов, невыносимо громких, невыносимо укоряющих. Ты прижимаешь ладони к ушам, падаешь на колени. Слишком слаб.
Секунда. Ещё одна... встать. Надо встать. По ногам идёт дрожь. Он стоит, он стоит и смотрит на тебя! Как это тяжело. Господи за что? По щекам текут слёзы. Да. Слишком слаб. Всегда таким был. Ты хочешь закричать, но твой голос пропал. В горле застрял ком. Встаёшь, но глаза закрыты. Надо открыть. Надо посмотреть на него. Надо убедиться. Ты поднимаешь веки, они словно свинцовые. Медленно поворачиваешь голову в сторону кровати. Теперь, когда тени рассеялись, когда густая белая краска залила всё пространство ты видишь - это только показалось. В комнате ты один. Кровать пуста. В углу смято одеяло. Это страх рождает то, чему быть не должно.
Это иллюзия. Ничего не изменилось. Тени по-прежнему играют с тобой. Это только кажется. Призрак смеётся. Его время. Воздух в спальне наполнился трупным ядом. Он здесь давно. Ты слишком долго спал... вчера. Это больше не твой дом. Ты должен уйти. Скоро полдень. Там - за окном нет теней. Они исчезли. Осеннее солнце прогнало их. Холодное, но так же могущественное.