Сквозь гранит серых скал, синеву безответную

по лазури волны под сияньем луны,

по останкам дворцов протекают безвредно столетия,

как вода сквозь песок, на котором стоим.

 

Угасает луна. Круче встала волна.

С ветром борется, гребнями пенится.

И песок золотистый вздымает клубами со дна...

Буду я или нет - ничего не изменится!

 

Ветра свежий порыв. Волны катятся, катятся:

то прилив, то отлив. Волн таинственный шум.

То не древности годы листает вода, не столетия -

это наши деньки вглубь угрюмых столетий текут.