# Грачи

Михаил Михайлович Блатник

Март зазвенел. На утренней заре

по голым тополям грачи расселись:

- Пора! Пора! - галдят наперебой -

на синий север возвращаться нам домой!

Там родина, там белые берёзы

среди темнеющих монашек грустных елей,

невестами весенними белеют,

и крепко пахнет талым снегом и капелью,

и на проталинах подснежники ютятся...

- Пора со скучным югом распрощаться!


А тут деревья спят и сонные долины

полны туманов низких бледно-синих,

но тёплый воздух слышится в окно

и от озимых матово-зелёных

течёт, весенним ароматом напоённый,

знакомый с детства дух степной весны.

Хоть солнце низкое не крепко согревает -

дорожки мягкие уже в моём саду

и горький дух лозины молодой

приносит в окна ветер луговой.


И больно мне, что я бесплодно трачу

тепло и радость этих дней,

что только мне всё это что-то значит,

что мало понимаю я грачей.