Так чуток сон рассудочный, что листья,
срываясь с веток в пропасть, будоражат
шуршанием в ночи воображенье,
и думаешь невольно, что святые
вот так же тихо падают на землю,
не претендуя на величие и нимбы.
А утром вдруг накатывает вечность,
серебряным туманцем осеняя
пустующие скверы, где недужно,
по-стариковски угасают фонари.