Посвящается всем текстам - хорошим и плохим, художественным и критическим, -
опрометчиво превращенным авторами в поле боя.
Если б в этот момент кто-то мог видеть доктора Муромцева со стороны - без сомнения, забеспокоился бы. Лицо Ильи Ивановича, чуть одутловатое, гладко выбритое, то кривилось в залихватской ухмылке, отчего щеки наползали на глаза, то принимало сосредоточенное, прямо-таки монументальное выражение, то морщилось подгнившим яблоком - и все это за одну минуту. Но Илья Иваныч не тронулся рассудком, нет. Он всего-навсего писал разгромный отзыв.
Надо сказать, свежепрочитанный рассказ травмировал Илью Иваныча лишь немногим меньше, чем бессмертный графский четырехтомник: по ощущению, текст был как лапша из наждака. Которую сначала засунули в рот и заставили прожевать, а потом вытащили, повесили на уши и немножко так повозили... Пресловутый граф давно почил в бозе, зато автор этого клавиатуропечатного чудовища был жив, здоров и, судя по комментариям, даже вполне доволен жизнью. "Пока доволен" - весело оскалился Илья Иваныч, набирая очередное предложение. Он мстил искренне, со знанием дела, и когда отзыв был написан и пришла пора его опубликовать - даже немного пожалел о том, что столь филигранная критическая работа послужит всего лишь для расправы с каким-то безголовым бумагомарателем.
Незадачливый автор (Сергей Сергеевич Волков, по-простому, по-форумски - Серый Волк) и в самом деле покамест был доволен если не жизнью, то сегодняшним днем - уж точно. В то время как Илья Иваныч предавался разврату с критической музой, Сергей Сергеевич с друзьями пил пиво. Хорошо пил, много. И пиво было хорошим, а хорошее пиво в хорошей компании, как известно, плохо совместимо с Интернетом, кроме того, за хорошим пивом частенько следует плохая водка - так что о трудах Ильи Иваныча он в тот день так и не узнал.
Доподлинно неизвестно, у кого голова болела утром сильнее - у Сергея Сергеевича или у Ильи Иваныча, но, факт - болела она у обоих.
"Зря за третьей ходили..." - буркнул в нечесаную бороду Сергей Сергеевич, с неудовольствием глядя на себя в зеркало: синие мешки под глазами упрямо выглядывали из-за старомодных очков в роговой оправе, громоздившихся на покрасневшем, как у Деда Мороза, носу. "Еще отмазу за опоздание сочинять... Ну, где наша не пропадала!" - смачно дыхнув на зеркало - а неча всякие ужасы показывать! - Сергей Сергеевич побрел в офис.
"Дерьмовое чтиво хуже отравы..." - пробормотал Ильи Иваныч, пытаясь попасть ключом в замок зажигания старенького, но ухоженного и все еще бодрого фольксвагена. Больше всего огорчало уважаемого доктора то, что он, впервые за долгие годы, проспал - засиделся вчера допоздна, всё ждал комментариев к рецензии.
Рабочий день для Сергея Сергеевича не задался. Шеф не оценил наскоро высосанную из пальца объяснительную и вкатил выговор, а пользователи... Пользователи - они и есть пользователи, если различают браузер с корпоративной базой данных - уже хорошо. Но сегодня они отжигали так, что даже личную почту некогда было проверить, и все, как один, вызвали подозрения о пережитой лоботомии.
Илье Иванычу, впрочем, тоже приходилось несладко: то и дело дергали коллеги, заедала авторучка, в столовой прямо перед носом закончился любимый рассольник, пациенты раздражали неимоверно, и едва ли не в каждом из них мерещился давешний богомерзкий писака. Точнее сказать, во всех, кроме самых уж древних стариков: ник у автора был мужской, но такая словесно-буквенная диарея, по мнению доктора, была скорее присуща неудовлетворенным жизнью и мужьями женщинам.
Дороги оказались забиты под завязку, и, доехав, после двухчасовой толкотни в пробках, до дома, Илья Иваныч хотел только одного - спать. Даже удовольствие понаблюдать за беспомощным кривлянием убогого писуна как-то скукожилось, померкло и отступило на задний план. "Пес с ним, завтра посмотрю. Эх, и как только земля эдакую мразь носит?" - подумал доктор Илья Иванович Муромцев, укладываясь в кровать. А приснилось ему, как он отбивается клавиатурой от ожившего собрания сочинений Л.Н. Толстого, грозно шелестящего страницами и почему-то требующего "все отнять и поделить" - но это уже совсем другая история...
Сергей Сергеевич "Серый Волк", добравшись домой, чувствовал себя немногим лучше доктора Муромцева, однако, все же, решил перед сном глянуть, что нового в сети - за весь день свободной минуты на это дело так и не выдалось. Френдлента полнилась фотками с вчерашней пьянки, а в комментарии к заглавной записи какой-то анон принес ссылку на новую рецензию к последнему рассказу за сергейсергеевическим авторством. Анон был полон праведного негодования - "смотри, какую эта падла кучу навалила, как он посмел, кастрировать таких, на". Сергей Сергеевич открыл и с любопытством проглядел текст. Рецензия и впрямь была что надо - длинная, развернутая, язвительная, с цитатами и обоснованиями. "Никак не меньше двух-трех часов писал", - отметил про себя Сергей Сергеевич, чувствуя, как настроение начинает повышаться. - "А эпитеты-то какие, эпитеты - аморальный, паскудный, тошнотворный, ядовитый! Крепко проняло мужика - или бабу, кто он там будет...".
Сергей Сергеевич закрыл вкладку, потянулся, удовлетворенно пригладил бороду. "Ну, хоть что-то хорошее за день - нечасто удается эдакой мрази жизнь подпорить", - Сергей сыто улыбнулся. Похмелье отступило, спать почти расхотелось. - "До сих пор небось плюется, болезненький... Сходить, что ли, за пивом?"
|
|