# Больно...

Ольга Михайловна Болдырева

О наболевшем...

Больно...

Не могут плакать мертвые. Тревожен наш покой.

Не снятся сны в земле пропахшей кровью.

И прорастая сквозь гранит травой,

Над внуками, приникнув к изголовью

Их колыбелей, смотрим в души Вам...

Священной памяти так просто изменили.

И мы зовем родных по именам.

Кричим! Но не колышим пыли.

Как поменялись правила Земли:

Теперь в цене невежество и взятка.

Скажите, люди, а сейчас смогли б

Отдать себя отчизне без остатка?

И кажется нам не за этот мир

Вел за собой бойцов двадцатилетний,

Уже седой мальчишка-командир...

Вел в бой. Их первый и последний.

Однополчанина (с ним пол войны прошли)

Вчера убили за его медали.

О, если б только мы могли,

Кровавыми слезами зарыдали!

Ответьте нам, не отводя свой взгляд:

Так за кого мы шли и умирали?

Но вместо слов наш пепел плавит яд.

Мы - мертвые... и мы не выбирали.

И у разломанных кладбищенских крестов

В безвременье тоскуют наши тени.

Не все достойны подвигов отцов,

Погрязнув в лжи, предательстве и лени.

Как холодна земля, как хочется нам спать,

Гранитным одеялом укрываясь.

И нужно нам всего лишь только знать,

Что мы не зря за эту жизнь сражались.