Выяснили, что амазонки себя всячески калечили с целью улучшения параметров стрелябельности. Биатлонистки, млин... А я б от лишней пары сисек не отказалась ни за что!
Но я ж уже не об этом. А о том, как я однажды потрясла крепких турэцких мужиков своей бабарусскостью.
Я вроде как ничего так стреляю. Ну, не снайпер конечно, но вполне себе могу кого-нибудь пришлёпнуть, и никакой мышьяк мне для этого не требуется. Батя мой - военный, и поскольку до четырнадцати годков была единственной и любимой деточкой, воспитывали меня, как солдата. Ну там, консервой кормили пайковой, макаронцами серыми, кашей перловой с тушшонночкой (мнямс). Водили на полигон и давали железну пушку в белы ручки... Ага... ОТдача.. Ага, плечи ныли и пальцы отваливались. Но лупила недурственно. Батя гордился, батино погонистое окружение тоже. А что? Стоит такая мелкотень на худеньких ножках, в ручонке Макарова сжимает, другой ручонкой снизу поддерживает и "бумс -бумс", и в яблочко...
Потом брательник народился, и прекратились полигонные забавы. Да и подросла я: мальчики, косметика, юбочка-мини... Только разве мастерство пропьёшь?
В универе пока училась, тоже забавилась. По-простому. Возле корпуса тир был, обычный тир - совковый. Ну, где пульки надо в ружьишко пальцем затыкать, и где жестяные зайцы с белками движутся хороводом. Мы туда с подружкой между парами бегали. Народ в курилку, а мы в тир. Пристреляли парочку пневматичек, мушечку под себя малость подсбили налево. Оченно прибыльный бизнес наладили.
А бизнес такой. Заходишь эдак в этот сарайчик, хлопаешь глазюками, осматриваешь аудиторию. Если нет никого, ну можно пострелять, а смысл... А вот если там мужиков натыкано. Вот он - бизнес. Тогда включаешь дурку. Диду, что в будке пульками торгует, в ладошку хихикает - знает. А мужики - грудь колесом, чуб стояком, морды бычьи - бойцы, бля... Мы так бочком - бочком, а сами между собой тихонечко так беседуем.
- Ой. Тут как здорово! - Ой. А давай попробуем... - Ой. А как это...
Ясно, что мужичьё тут же готово нам и место уступить, и объяснить что это за такие свинцовые кусочки, и зачем их надо вовнутрь пихать. И даже пихают, и разъясняют дурочкам, как целится надо. И рекомендуют большие и неподвижные мишени... Ой ой ой... Ржунимагу. Бочком-бочком за винтовочку хвать. И надо обязательно подвизгивать от ужаса и восторга. И долго пыжиться, чтоб "разломить" эту страшную дуру посерёдке, и потом старательно пихать пульку не тем концом. Всё! Имидж готов! И пара промахов по большим мишеням. И одна "случайно" в цель. И восторг с прыганием до дощатого потолка, чтоб сиськи колыхались... И мужики в экстазе... И ещё одна "случайно" в цель... И подкормленный нами диду ненароком про свечки молвит. И мужики гоголем по сарайчику за пульками разгуливают. И горят, мерцают, дёргаются огоньки... И Наташка или я говорим..
- Ой... А давай в огонёчки. - Нууу... Не попадём... - Попадём! В сову же попали!
Мужики ржут...
- А давайте на спор, мужики... На червонец...
Кто порядочный, тот долго отказывается. Таких мало, но всё равно уговариваются, особливо если пообещать телефончик, если проиграем... И вот он - апогеище...
И вместо старенького ружеца, любимые стрелялки. Мушка под нас уже с полгода настроена. Вот это вот движение предплечьем, на полградуса, и бамс... бамс... бамс... бамс... - восемь секунд и только дымок вьётся... И молчание... И шуршание купюрой. И кто-то допирает.
- Развели, девки!
И мы ржём...
***
А в Турляндии было так... Ходила на девятом уже месяце. Пузатенькая, милая страшно. Выгуливалась по Босфорской набережной, дышала морским воздухом, пожирала кукурузу варёную тоннами. А надо сказать, что есть там народная турецкая забава - "стрельни в шарик". Турки - народ воинственный, популять любят. Воздушные шарики разных цветов и размером с маленький арбуз выставляются на волну. Метров десять от берега. И там они колыхаются туда-сюда, нацепленные на шнурочек. Желающие пострелять платят небольшую мзду и выбирают стрелялку. А там - ПЛИ!!!
Кстати, шарики на волне похлеще свечек. Не смотрите, что они большие. Движение волны предугадать сложно. И движется мишень то вверх, то вниз, то вправо, то влево с непредсказуемой амплитудой.
И вот я разгуливаю под ручку с супругом, закос на эти цветные горошины и невыносимо хочется пострелять. В Турции! Женщина! В положении! Пострелять! Не бывает такого. А мне хочется так, что впору родить. Вот я и начинаю супруга всячески доставать. А он ( не имея ни малейшего представления о моих снайперских заслугах) отмахивается и смеётся. И даже возмущается, потому как не дело бабе за ружжо цапать! Но тут юноша, что зарабатывает на таких вот лохах, типа нас выдаёт хитрющую фразину : Пусть мол, абла позабавиться, глядишь, мальчика родит - солдата... Ну, папаня то ясен пень завёлся... Это уже не шуточки... Это уже прям поддых ударец. И значиццо даёт юноше деньгу, а сам мне оружие выбирать.
Нееет! Уж стелятельный аппарат я как-нибудь сама под себя... Я, забыв про пузо, ломанула к скамеечке, на которой все эти пушки и пушечки были разложены и подобрала себе хорошую добрую пневму... Тяжеловата была, но я нашла упорчик и прицелилась... Муж хмурился, юноша ухмылялся, окружающие турки дивились неподеццки, собрав небольшую но плотную толпень. А я целилась. И дитё у меня в животе эдак правильно, по-человечески застыло... И - хуякс!!! И мимо... Потому что волна... И все так зацокали языками, замотали бородками, мол не бабское это дело...
А у меня задор, кураж и злость здоровая на нерусей попёрла, да так, что "мама не горюй"! Ща каак развернусь, и каак... Но собралась я, и ещё раз мы с моим дитём прицелились. И - хуякс! И попали...
- Случайно... - сказал мой муж, и все замычали, соглашаясь...
Но после четвёртого "хуякса" уже не мычали, а дышали прерывисто. А после шестого, кто -то поинтересовался, откуда "абла" родом... "Руссия" - процедил мой благоверный. После восьмого все перестали дышать, а после десятого тихо разошлись... И мы тоже ушли. Черноглазый юноша долго глядел нам вслед... Задумчиво глядел... Муж ничего тоже не говорил. Правильно делал. Потому как неча! Били мы вас, турков, и бить будем. Во как!