Я пытаюсь писать о природе,
О красивых и добрых вещах:
Как из золота круг в небосводе,
Что я каждое утро встречал.
Как зеленые, сочные листья,
Что на теплом танцуют ветру...
Но я вновь вырываю страницы.
Напишу и опять разорву...
Я пытаюсь писать благородно,
С легким счастьем, вскрывающем грудь.
О судьбине родной и народной,
Выстилающей жизненный путь.
О влюбленных, что темною ночью
Потихоньку погасят ночник...
Напишу строчку и, не закончив,
Вновь по ветру развею клочки...
Ведь чего-то стихам не хватает.
Понимания что ли... Души...
Снег в которой ни капли не тает
И кусками на сердце: "Пиши."
И пишу. Снова порчу бумагу.
Просто как я могу написать
То, о чем никогда не узнаю,
Но о чем так пытаюсь узнать?
Это правда - ни разу я не был
Среди листьев зеленых в саду.
Ветер тело мое не лелеял,
Не срывал и не нес в высоту.
Это правда, что видел я солнце,
И, что щурил нелепо глаза.
Только "к солнцу нельзя прикоснуться" -
Так учитель мне в детстве сказал.
Это правда, что слово влюбленность
Для меня только слово пока.
И не знаю я скорость с которой
Для влюбленных плывут облака...
Но пишу. Снова порчу бумагу.
Развеваю по ветру клочки.
Просто чувствую я - так и надо,
Ощущаю надежды толчки.
И дышу, а одежда трепещет
Словно листья на дереве том.
Мной давно уж потерян дар речи,
А теперь отрывается тромб.
Он ведь тоже желает свободы.
Он ведь тоже желает любви...
Но не знает - своею свободой
Он обязан кого-то убить...
Я пытаюсь писать о природе,
О красивых и добрых вещах:
Как из золота круг в небосводе,
Что я каждое утро встречал.
Как бумага внимает чернилам,
Всему миру внимаю тут я.
Вспоминая, душа что забыла,
И все больше и больше любя!
И семья, что для жизни фундамент,
Не загадка теперь для меня!
Я так счастлив
***
но кто его знает,
Что секунды лихие таят...
***
Этот стих дописать, не оставить,
Я решил спустя двадцать пять лет...
Мой отец никогда не узнает,
Что случилось в тот самый момент.
Или может он знал все то время,
Что в тот миг отрывается тромб...
В это слишком уж трудно поверить,
Но стихи говорят о другом.