Письмо Высоцкому

Владимир Семёныч, прости Христа ради, 
я самый обычный Российский писатель. 
Без славы, без почестей, без сериалов, 
писала для тех, с кем дерьмо разгребала. 
Когда вся страна стала кучей  базаров, 
я также как все, прожила, не пропала. 
Когда мужикам вдруг не стало работы, 
я вместе с другими делила заботы: 
о хлебе, лекарстве, о тёплой одёжке. 
И, знаешь, не плакала от безнадёжки. 
Я вовсе не хвастаюсь, что устояла, 
но надо сказать, что видала немало.  
И что же теперь?  Обошлось, мол, и ладно. 
Что нас не сломать, так кому не понятно? 
Но я не о том вам писать собиралась.   
Страна как была, так Россией осталась. 
А что изменилось? Вам сверху виднее.
Мы стали богаче? Что, были беднее?  
По золоту ходим, пшеницей торгуем, 
и нефтью, как шейхи на рынке балуем.  
Но, это опять же, всего лишь полдела,
так что же такого сказать я хотела? 
А, помнишь в Сибири, ну? Выезжий лог?
Ивана Рябого  припомнить бы мог? 
Там домик стоит, и табличка на нём... 
Ну, вспомнил? А ниже другая. Вот так и живём.
Владимир Семёныч, прости Христа ради, 
я самый обычный Российский писатель. 
Тот домик купить я пока не могу.
Растратив осеннее золото, встретим пургу. 
Вот, годы проходят?  Да что ж их считать?
Владимир Семёныч, тебе ли не знать?