* * * Идея мира - как головка сыра, Где все, давясь, давя друг друга, жрут, Всё меньше сыра, меньше в мире мира, И с Цезарем под ручку ходит Брут. Брут дорог нам, но истина дороже, А истина проста - играй с листа, И папки партитур прохладной кожи К себе нас манят, только на черта? Доколь играть написанное кем-то, Размахивая скрипкой вековой? Давно уже не слышно комплиментов, "За здравье" кончено, звучит "За упокой". Покойна гладь застывшего вулкана, Покоен зверь, тобой убитый влёт, Покоен лёд в горах, покойна прана, Но беспокоен сырный наш народ. Идёт возня, интрижки за коврижки, А, обожравшись, ходят под себя Туда-сюда кафтан латают Тришкин, Суча душонками и души теребя. И сырный дух туманом в наших душах, Чуть теплится лампады огонёк, Ползучий смок его вот-вот потушит, Кончается урок, он не пошёл нам в прок. <декабрь 1998>