Давно я не заходил к поэту Чвакову. Зашёл, а он своего героя в разведку посылает. А стих назвается Прощальное. Видимо надежды на возвращение нет. Куда посылают разведчика нам не сообщают, но явно в очень опасное место, может даже на Украину или в Сирию. Потому-то герой и запил перед вылазкой.
Прощальное
Скупа слеза. Из наливных алмазов
вам отолью их полную ладонь.
Иные слёзы лживы, словно стразы,
фальшивы, словно в тоне полутон.
В бокал я солнце поутру отправлю,
чтоб горечь водки нежностью запить
и не свихнуться, будто славный Гамлет
или акын, оставленный в степи
без пищи, без воды и без одежды
от жажды и от зноя помирать...
Слеза в бокале - трезвости надежда
размером в сотню искренних карат.
В бокале солнце, ну, а в рюмках звёзды -
какая жизнь, такое ремесло
в разведку уходить совсем непросто...
А вот меня надёжно занесло.
******************************
Сын полка
Скупа слеза, что белые алмазы,
Приказ мне дан - в разведку шагом марш!
И враз застили глаз слезинки-стразы
И траурно запел под сердцем марш.
Спиртяги хряп! И загорелись звёзды.
Вот это жизнь! Вот это ремесло!
В разведку уходить совсем непросто...
Я поползу, чего-то развезло.
Я поползу, без пищи, без одежды,
Как тот акын, что родом из степей,
Коль попадусь, появится надежда,
ОпохмелЯт. Нальют и скажут - пей!