ты сидишь во дворе на ящике двадцать лет,
даже если вокруг дробятся миры и воют.
ты давно понимаешь, что ждать его смысла нет,
да и разве он был? разве этого кто-то стоит?

дом, работа, развод, дочь с безумными волосами,
просыпаешься в пять, поднимаешься на чердак,
говоришь: я из тех ненормальных, что все совершают сами.
открываешь синюю будку, удивляясь, что помнишь, как.
у тебя миллион миров и шестнадцать спален. 
звук у ТАРДИС сведен на нет, маскировка заменена.
дочка спит возле лестницы, вас атакуют далеки.
ты убиваешь их всех. навсегда. одна.
на Манхэттене тишь да гладь, ты боишься такой тиши.
но тебя никто караулить во тьме не станет.
дочке пять, ты ей шепчешь ночами: спеши, спеши.
подрастай. ты должна. ты однажды поможешь маме.
все идет не по плану, добро пожаловать в жизнь,
временные петли взвиваются вхолостую,
но ты ждешь, чтобы кто-то крикнул тебе: бежим! -
кто-то нужный, кого на свете не существует.

у тебя по карманам лазер, расческа, зонд,
о котором тебя никогда и никто не спросит.
потому что той ночи не было, Эми Понд.
ты ее сочинила, когда тебе было восемь.