"Из-за реки пришедшие, теперь Назад уходят. Пущена машина..."
(Е. Эфрос)
Утешение и мучение для глаз - небо в шахматную клетку. Мертвая, выброшенная на снег иллюзия бегства. Horror vacui-.
Открываю чистую страницу дневника. Еще чистую (еще живую). До завтра или до первого же росчерка пера. Каждый создает своих любимых доступным способом, обычно они живут на конце мгновения. Обычно это персонажи (мертвецы по определению). Любимых книг, компьютерных игр, так или иначе - игр воображения.
Ты перелистнул страницу и оставил в прошлом все, в чем не пожелал себе признаваться. Годится.
Запахи шторма. Каркасы облетевших лип. У меня нет никаких доказательств, что я не была придумана каким-либо драматургом, как персонаж, который, в итоге, оказался выброшенным из сюжета в мир за общей невостребованностью. Может быть, именно поэтому меня никому не жаль. И как тогда мне жалеть себя...
Счастливы те, кто получает в срок дары и испытания. Равно как счастливы и те, кто вкушает черствый хлеб жестокости к себе слишком поздно. В нашем призрачном братстве уговорено - не медлить никогда.
У разных народов принято хоронить по-разному. Кто-то засыпает мертвецов землей, кто-то бросает в огонь, кто-то вырубает им узкое и неудобное жилище в скалах, кто-то пускает по воде, сплавляет их в вечность, человеческие бревна. У нас хоронят - в словах. Слово - могила, обелиск и портрет на обелиске. Первое, подвернувшееся под руку. Те, кому нужны слова, не замечают за ними бесплотных силуэтов.
Просто считают, что у слов много смыслов. Нет. Просто много судеб спрятано в каждом...
Дождь. Туман и пепел в трубке. Розы, спрятанные от ветра. Шелест бумаг. Кто еще живет в одном дыхании, в очертании исчезновения?
"Ибо если имею я... а любви не имею - ..." Не имею и не имела от начала. У этой крови другой химический состав. "Мы с тобой одной крови, одних чернил".
Пламенеет миг на ладони. Сейчас вспорхнет и улетит, проклятый блик. Оставив штрих досады и мраморное крошево воспоминания ни о чем.
Счастливы те, кто вынужден замечать в первую очередь присутствие чужих, а не отсутствие своих. Когда пространство переполнено отсутствием, оно перестает быть домом, даже являясь внятной иллюзией такового. Но - звук способна издавать только полая флейта. С дырочками, из которых вытекает жизнь. Жизнь, пробудившаяся от прикосновения чужого дыхания. Театр абсурда, мир теней, в которых заблудились звезды.
И любовь тут не при чем.
Счастливы те, кто живет по законам чести, законам общества, законам чувств и иллюзий. Они не наблюдают часов, им некогда. Хотя - оно не критерий, часы, порою, некогда наблюдать и тем, кто живет по законам жанра.
Сумерки трагедии. Скользящие формы. Беда, снова узнаваемая по ледяному ожогу. У нас уговорено - выдавать себя только взглядом. Если уж выдавать, должны и среди нас быть предатели.
В картинах образца Пикассо, среди разбросанных пятен и причудливо изломанных линий прячется агония, никем не востребованная, запертая, загнанная.
Эмоция - неподвижность.
Река может течь по своим законам куда угодно. Но Мастер в конце придумал смерть.