Согнулся над книгой. Положение странное, со стороны, наверное, даже забавное, но меня устраивает. Земля влажная, вчерашний дождь ещё чувствуется в ней. Уперся ногами в какие-то клочья-холмики земли. До воды совсем чуть-чуть. Вода чистая, дно легко просматривается. Мелкие камни и сучки заняли почти всё дно. Пахнет лесом и рекой. Знаете это ощущение, когда кажется, что запахи есть у всего? Мне кажется, будто я чувствую запах этих затонувших сучков. Смолистый, мокрый запах дерева.
Всплеск весла. Мимо меня проплывает лодка. Люди сгрудились на корме. Все хотят попасть в кадр. На носу сидит гребец и фотограф. Он просит людей улыбнуться. Никогда не пойму таких людей. В этом есть что-то суетливое и очень "человеческое": постараться запечатлеть себя на фоне чего-то неподвластного, куда более глубокого, а потом, держа снимки, радоваться удачному кадру имени Себя. Но ведь природа - это не фон. Фоном как раз человек-то и является. Это он - деталь, малая часть.
Мелькнула мысль - из них всех только гребец видит мир таким, какой он есть - не через призму фотоаппарата и не вытягивая улыбок. Он может насладиться по-настоящему.
Лодка скрылась за ветками свисающего над водой дерева. Плеск медленно угасал. Я вздохнул с облегчением. Видимо, не я один это испытывал: из зарослей камышей выплыли утки. Они снова вернулись к привычным для себя делам: курсированию по территории с редкими нырками под воду. Всё снова вернулось к гармонии. Человек сидел на берегу, деревья шумели кроной, рыбы пускали круги на воде.
И всё-таки читать книгу в таком положении нелегко. Отложив "Сто лет одиночества", я встал и потянулся. Как же всё затекло! Похрустывая при каждом движении, я собрал вещи, повесил сумку на плечо и пошёл.. домой? Нет, наверное, всё-таки неопределённо-вперёд. Как часто со мной бывает. Капля. На руку упала капля. Задрав голову вверх, я оценил свою способность выпадать из времени - когда я только садился читать, солнце было в зените и разливало тепло повсюду. Куда оно делось, и как здесь появились эти огромные валуны чёрных туч? Совсем неподалёку воздух колыхнула молния. Затем гром. Хм. Возвращение в цивилизацию лучше ускорить. Шлёпая по прибрежному песку, вижу как последние зазевавшиеся стайки людей бегут кто куда: одни под сень леса, другие по дорожкам к выходу из парка. Вокруг сгущается тьма. Небо стало графитово-чёрным. Я бреду по мокрому песку. По-моему, я хочу попасть под дождь.
Впереди кафе. Первые лазутчики с неба уже начинают стучать по крыше. Успею или нет? Азарт.
- Мне кофе. Чёрный. С сахаром - обращаюсь я к продавщице. Унылое место: барная стойка, пять-семь столов, стулья. Всё. Зато кафе втиснулось в сердце парка, позади шумный лесок, а в десяти шагах от входа плещется пруд.
- Хорошо. Один кофе. - Она улетает в помещение за шторкой.
За немногочисленными столиками почти пусто. Пара подружек с деловым видом что-то друг другу рассказывают. Муж с женой опустошают тарелки. Парень пьет пиво. Негусто. Ставя обжигающий кофе на пустующий столик, устраиваюсь. Кафе - шатёр, две стены позади и справа от меня закрыты тентом, в моём распоряжении панорама на пруд спереди, на лес - слева. Лучше места просто не найти. Сажусь и делаю первый глоток. Обжигаю губы. Традиция. Улыбнулся.. И тут небо прорвало..
.. именно так. Как будто где-то лопнула сдерживающая плёнка. Вода просто рухнула с неба. Стена воды сделала пруд лишь очертанием себя. Словно смотришь через старое пыльное стекло. Невесть взявшийся откуда-то работник кафе стал срочно занавешивать недостающие стены тентом. Подлец. Форменный подлец. Он лишал меня возможности видеть всё Это. Нерон пришёл бы в ярость попытайся ему хоть кто-нибудь закрыть вид на погибающий в огне Рим. Зрелище было подобным. На улице бушевала Стихия. В этом было что-то.. Особенное и правильное. А этот человек из кафе всё это закрыл, отгородил. У кафе теперь были все стены. Мне же наоборот стало чего-то не хватать.
Но всё решилось просто. Оказалось, что в тенте есть прозрачная, стилизованная под окно деревенского дома плёнка. Да и тент не стена всё же - под порывами ветра наши матерчатые стены плыли и гуляли, обнажая просветы на улицу. К кафе подбежали насквозь промокшие дети. Я отвязал верёвку, крепившую одну из стен, и впустил их внутрь. Маленькие чертенята были мокры, но веселы.
Я снова раскрыл книгу, под звуки падающих с неба капель. "Над Макондо падал дождь.. Падал в самой середине лета" - вспомнились слова из особой для меня песни. Передо мной лежала книга именно про Макондо. На улице тоже шёл дождь. Тут-то и наступила гармония. Я почувствовал себя именно там, где я должен быть. Это моя жизнь, моё Макондо. И на улице льёт мой дождь.