Я пью и меняются лица,
                                       И глаза начинают искриться,
                                       И душа, распахнувши все двери,
                                       Выметает из сердца тоску.

                                       На столе оплывает свеча,
                                       В зале музыка тенью витает,
                                       И на старенькой скрипке цыган
                                       Романсы русские играет.

                                       Лица, как воздушные шары,
                                       Плавают в дыму густом табачном.
                                       Изредка доносятся обрывки разговоров
                                       О весёло-грустном, светло-мрачном.

                                       - Знаете, а Гетте был не прав...
                                       -Нет, Пелевина я не читала...
                                       -Сколько говоришь с тебя содрали...?
                                       -Ты же на Богамах не бывала...

                                       Голоса сливались в шум дождя,
                                       Осень с музыкой в вальсе кружились,
                                       Много было выпито вина,
                                       И века в мгновеньях растворились.

                                       Плавилась свеча и скрипка пела,
                                       Вместе с ней я жил и умирал.
                                       И душа над пропастью летела,
                                       Ветер гор, её, как женщину ласкал.

                                       О, Шекспир! Ты прав, наш мир - театр.
                                       Мы прилежно роли исполняем,
                                       Только кто-же пьесу написал
                                       Врядли мы когда-нибудь узнаем.