# Колода крапленых

Ольга Леонидовна Чернорицкая

Колода краплёных


Опустившим мозг до уровня колена,

Афродитой уходящим в пену,

Обустроившим уютно злую лету,

Ну, короче это вам, поэты.


Не сочтите мой визит за призрак,

Гул в сожженной колокольне вызрел.

Раскудахтался Везувий, вспенив воду

Ноосфера поглощает цвет народа,

Горний дол все там же, на Поклонной,

Ждет кого-то месть Наполеона,

Жертву ждет земля, а в недрах где-то

Воет бубен - масть апологета.

И пошли ва-банк при полном лове

Лесин Е., Кабанов и Коровин.

Есть Куллэ, он бродского десятка,

Есть понтёр неробкого задатка.

Есть сатира - проходная масть

Но в неё с поэмой не попасть.

Это не сатира, Ярославна,

Это слово прежнего Бояна.

Приструнивший десять лебедей,

Finesse, мой приятель, и о`кей.


Интересно тасуются карты в колоде.

Одни джокеры в моде.

- Я поэт Чемоданов. У меня маленький ум.

Какое там когито этого сум?

- Ах, нет. Я поэт Чемоданов. У меня маленький хай.

Я совсем не краснобай.

Нет, нет, нет.

Врешь, врешь, врешь, врешь.

- Ну хорошо. Я поэт Чемоданов

У меня маленький хуй.


Вот теперь ты наш. Тасуй.

Тасует колоду. Выпала дама

Червей. Гроздь Мy-срама.

Курская Дана.

Закуривая на ходу

и пряча бутылку робко,

Она тиражирует свою

Взблевнувшую в ночь тусовку.


Буксует жизнь, где пища для ума?

Поэзия так инфантильна стала,

Крапленая колода горкой встала,

Давай теперь тасуй ее сама.


Тасую. На семерки не смотрю

Восьмерки с лету отправляю в урну.

Девятки гну, десятками травлю.

Я их не помню, слабых и сумбурных.


Арута, приблудная муть воронья

Возможно, крестовый валет,

Не свинья,

На кафедре скрещены ноги.

Буксуют копытца убоги.

В нем "нет веселья прежнего

Обарывать чуму,

И что бы там ни брезжило,

Оно уж ни к чему".


На Арутюнове Сереге

Конечно, оттянулись боги,

Но смел поток, закрылась длань,

И дальше хуже, что за дрянь.


В России - каждый эмигрант

В ком мысли, черти и талант,

"Но что бы вы хотели

В таком-то убогом теле?"

Вежлян у нас - шестерка пик:

Надменный слог, крапленый стих,

Нечеткие подачи

Сравненья на удачу.

"Причины вырастают из вещей",

А из вещей варятся тонны щей.


Да, слабый ум не бабий грех,

Но дух мятежный блуден:

Читает лекции о тех,

Кого народ

Ни для потех,

Ни для цветочниц чудных

Ни в жизнь читать не будет.


Сумасшедшая, бешеная, корявая муть

Как пикового туза не помянуть?

Но "соки крупного таланта",

Нельзя судить максимой Канта.

Виноград ДЛБ не растет в горах,

До Уфы он вьюном дополз,

Что украл - то в лес,

Что утырил - в мрак,

Где комар не подточит нос.


То Дмитрий Быков, граф Хвостов,

Поэт, любимый небесами,

Уж пел бессмертными стихами

Несчастье бешеных коров.

Коровы дойные хрипят

И рвутся к Диме против бури.

Ну не люблю я буйной дури

Писать нутром про все подряд,

Все энергетики приняв.

Прости, брат Пушкин, ты неправ.


Чичибабинцев принцесса,

Золотая ручка - Евса,

Со всех языков доверчивым людям

Строчит переводы крапленая бубен.

"Колокольчик в горле" - слова пусты.

Но нельзя читать без кривой улыбки:

Нечестиво "мерцают глаза, как рыбки",

и куда-то в зад "загибают свои хвосты".

Отлипни от пирса, от мира, от плебса...

Чума ослепленных, бубонная Евса.


Горит колода, лиц не разберешь,

В геене муторно вскипают пики, крести,

Прервемся-ка на этом самом месте,

А то сгорим ведь с ними ни за грош.