|
|
||
Посвещается всем, кто писал рассказы в детстве, но потом повзрослел | ||
Она умела летать,
Почему, сама не могла сказать,
Она на земле обычной жизнью жила,
Но ночью, как не старалась, не спала.
Крылья за спиною ночью вырастали,
И в далекие дали ее поднимали.
И она летала, не то наяву не то во сне,
В небе, с ангелами наравне.
Со многими сдружилась она,
Но другая судьба ей была определена,
Однажды ночью рассыпались крылья в прах,
Отслужил свое дар богов и пропал в веках.
Девочка плакала над крыльями своими,
Но больше нельзя было пользоваться ими.
Она плакала, родители, как могли, утешали,
Но они просто на просто не знали,
Как же ребенку маленькому объяснить,
Что пора взрослеть и о детстве забыть.
Ангелы тоже по ней очень скучали,
Часто к ее окнам они прилетали,
Ангелы ее хотели с собой позвать,
Но не слышала она, что они хотят сказать.
Потому, что к тому времени она плакать перестала,
Потому, что к тому времени девочка взрослой стала.
Она за муж вышла, престижную работу получила,
А про Ангелов и крылья уже и думать забыла.
А когда, однажды, спросила ее дочь,
Которая, как и мама, летала точь-в-точь:
"Мама, скажи, а ангелы в мире бывают?"
Она ответила: "Нет, что ты, это все знают!"
Хотя на небо и смотрела она в ту ночь,
Не увидела, как с ангелами играла ее дочь.
|