Чернова Ника Александровна : другие произведения.

Птицы, ветер, крыша

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Маленький, глупый, немного жутковатый рассказ, кторый я хотела сначало назвать: Предсмертная записка.


   Птицы, ветер, крыша
  
   Кто я? Зачем я живу, и зачем пришла сюда, на крышу. Ветер, холод, я знаю это, но не чувствую. Чувства ушли. Ветер дует в спину, он подгоняет. "Подожди, друг, уже скоро", - прошу я. Вороны кричат, может, и они тоже подгоняют меня? Я не понимаю языка ворон, а жаль. Солнце зарыто тучами, светило не захотело смотреть на меня. Ну и пусть злиться, очень надо. Я пряталась от него большую часть своей жизни, так что оно мне не нужно. Я шагнула к краю крыши. Ветер стал сильнее. "Терпение, я же терпела. Дайте мне собраться с мыслями", - уговариваю я. Кажется, действует. Ветер стихает. Что же я тут делаю? Люди будут еще много раз задавать себе этот вопрос. Интересно, что же они решат? Они решат, хотя вряд ли догадаются правильно. У родителей, да и у просто взрослых вопросы никогда не остаются без ответов. Первой версией конечно будут наркотики или алкоголь, это все объяснит. Но этот вариант быстро отметут, не обнаружив в моей крови ни того ни другого. Несчастная любовь? Но я никого никогда не любила. Да и те, кто хоть чуть-чуть меня знает, поймут, что такой пустяк не мог заставить меня сделать то, что я хоту. Что еще? Секта? Но я целыми днями сижу дома. Секта в Интернете? Нет, могут проверить мой журнал там нет подобных сайтов. Просто компьютер? О да, новая панацея человечества, на которую родители готовы свалить все - от депрессии до тошноты. Скорее всего, они остановятся на этом. По России снова прокатиться волна запретов на Думо подобные игру. Каковые, конечно же, отыщутся у меня на компьютере. А по телевизору покажут душераздирающею историю о девочке, которая наигралась в Иры и прыгнула с крыши. Причем, они подадут это так, что все будет казаться обычным. После этого два психиатра, которым самим уже место в психушке, будут долго спарить о вреде компьютера. И конечно же прейдут к выводу что это - гадость и аморальная вещ. Ну и все. Очередной ответ, очередная ошибка. Им некогда докапываться до истины, и они никогда до нее не дойдут. Да им это и не нужно. Может. Оставить записку. Что бы они все же поняли, что ошиблись? Нет, мне не поверят. Они всегда считают. Что знают больше. Да и ручки у меня нет.
  
   Птицы кричали, ветер выл. И все же, заем я здесь? Почему? Кто знает? Я вот не уверена. Причины нет. Но это с одной стороны, а с другой? Их тысячи. Маленькие, казалось бы, незначительные неприятности, вставая на места, как куски мозаики вырисовывают мало приятную картину этого мира. Мне нет здесь места. В этом мире, на этой картине. Мне чужды дома, мне чужды жители домов. Я - псих, я знаю это точно. Как тогда по-другому все это объяснишь. Я не желаю мириться с миром. Я хотела бороться, билась, как лягушка в той басне про кувшин с молоком. Но кувшин оказался сетью, а я - птицей, так что басня оказалась не права. Я билась, но запутывалась еще больше. "Вода точит камень", - говорили мне. Но у меня из воды только крови да слезы, но их видать не хватило. Говорят, человек раскрывается в критической ситуации, не знаю. Не получалось. Может, когда я прыгну - у меня вырастут за спиной крылья? Может быть, но для этого нужно прыгнуть. К тому же, люди не умеет летать, это - общеизвестный факт. Но мне плевать на факты. Я в них не верю.
  
   Птицы кричали, ветер выл. Действительно нужно торопиться, а то могут прейти люди и все испортить. Как они себе называют... спасатели. Хотя они не спасают, скорее мешают. Человек, что решил свести счеты с жизнью, он не станет устраивать показных шоу, какие показывают по телевизору. Он прыгнет, не раздумывая, а если ему помешают, он все равно добьется своего. Может потом, позже. А может, он останется жить, но жить как инвалид. Есть такая вещь - эвтаназия. Но она запрещена, и женщине, которая полностью парализована, может только говорить, да и то еле-еле, умоляющая о смерти, говорили: "Нельзя". И она жила, жила и мучалась, проклиная врачей и политиков. Ее убеждал священник: "Жизнь - священна!" Но священник то ходил, жил полноценной жизнью. Опять же, родители-христиане, имена которых не разглашались, запретили разъединить девочек сиамских близняшек, одна из которых развилась не полноценной и жила только за счет сестры. Они говорили: "Девочки родились вместе и умрут вместе, как завещал бог!" На них подали в суд, на лишение родительских прав. Их лишили. Но девочки к тому моменту умерли, обе. Как и хотели родители, как и завещал бог. Я тоже хочу свести счеты с жизнью, я - моральный инвалид, а это так же плохо, если не хуже. Мне не хочется жить. Потому, что я не вижу смысла в своем существовании, не вижу своего места в картине. Если сейчас приедут эти спасатели, я пойду с ними, пройду курс лечения в больнице, а через год попытаюсь еще раз. И буду пытаться пока не получиться! И буду проклинать тех, кто "спас" меня.
  
   Птицы кричали, ветер усиливался. Они меня торопят, нет сомнений. Но почему сейчас я не могу ступить вперед? Я же решилась, вроде бы. Или нет? Нет, я не могу сейчас отступиться. Кто-то посмотрел наверх, сейчас они все разрушат и вызовут спасателей... Хотя, нет, с такого расстояния нельзя понять, кто стоит на крыше. Самоубийца или монтер. Да, так и есть, человек пошел дальше. Им не интересно. Они спешат по своим делам.
  
   Птицы кричали, выбиваясь из сил, ветер выл, раскачивая вековые деревья во дворе... "Да, подождите же вы!" - говорю я. Почему крыша, здесь холод, ветер и птицы, они не дают подумать. Я хотела найти яд, но его нигде нет. Я хотела напиться снотворных таблеток, но я не знаю, какие из них где и дело может кончиться поносом. Я хотела утопиться, но я умею плавать. Я хотела вскрыть вены, но я боюсь медленной смерти. К тому же, я хотела научиться летать. С самого детства. Вот теперь у меня будет такая возможность. Вот вам идеальный гибрид - быстрая, доступная смерть и осуществление мечты.
  
   Птицы, ветер. "Хорошо, хорошо. Я иду. Сейчас или... - я осеклась, нет, нужно предусмотреть все, - или потом". Я вздохнула и занесла ногу над краем крыши, но чуть не отпрянула, испугавшись. Спасибо ветру, он помог. Сильный порыв подхватил меня, как пушинку и перенес с края. Птицы торжествующи загалдели. Почему люди говорят, что мы не умеем летать? Умеет, только падать больно. Я закричала, ни то от восторга, ни то от страха. Но отступаться поздно.
  
   Небо под ногами, это так странно...
   Одиннадцать лет жизни, так мало...
   Сорок секунд до земли, это так много...
   Летать, это так хорошо...
   Приземляться, так больно...
   Умирать, так страшно...
   Но отступать уже поздно...
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"