А все о себе, о себе, о себе...
Ни слова о том, что ко мне не относится,
о том, что другими порою заносится
на лист, жесткий диск и тэ дэ и тэ пэ.

Ни слова о том, что снежинки летят
и мягко на плечи людей опускаются,
что город уснул, фонарями оскалился,
что пуст у бомжа подзаборного взгляд.

Нет, все о себе, даже не о тебе,
о том, как нежны твои руки и волосы.
Сухие стихи, как газетные полосы,
шуршат под руками в безумной божбе.

Кого не писал бы я - бога, плебея,
себя лишь в словесный одену наряд...
И даже когда я покаяться рад,
мол, все о себе - и тогда о себе я.