Жила была форточка. Такая маленькая, самостоятельная, независимая. Ее деревянное обрамление, намасленное олифой, сияло белизной краски. Медная ручка-замок отбрасывала блеск, даже при выключенном свете. А петли были податливы во всех ее движениях. Больше всего на свете, она любила гулять, туда - сюда, в любое время суток. Она млела от удовольствия, встречаясь с руками, помогающими ей в передвижении. Вздрагивала от ласк дождя. Трепетала под горячностью мороза, засыпающего снегом. И теряла голову, от порыва ветра - обласкивающего ее, одаривающего нежностью и любовью...
Жила была форточка...
УСТАВШАЯ ОТ КАЖДОДНЕВНОЙ РУТИНЫ - подчиняться по первому требованию рук: закрывая их от порывов ветра, трескучих морозов, заваливающих ее снегами, отгораживать от стега и хлеста дождя, холодного и безжалостного; подчиняться порывам ветра, что бы впустить им прохладу, после перенесенного ей пекла, знойного дня. А эта краска! Давно потрескалась и облупилась... Да что краска, когда в округе новая мода. Она, как и мизерные остатки олифы - просто отстой, по сравнению с ярким, вечно живущим пластиком. Да и петли. Ох уж эти петли! Не поют ведь, как раньше, а скрипят, как у той не смазанной телеги, что проезжала когда-то...
Жила была форточка.....