Пока ещё слова не вырваны стихами,
пока ещё трава не вылезла на свет.
Пока стоит зима, нас балуя снегами,
давайте сохранять того, что больше нет.

А то, что есть, оно не наше совершенство,
того, что нет, пока не стоит тормошить.
Оно и без того является блаженством,
а без него тогда не стоило и жить.

Я падаю опять за тенью невезенья,
пытаясь угадать, а не воображать.
И лезут мне в башку почти стихотворенья,
а я их не всегда успею записать.

И падает зерно в невидимую почву.
Заглушат сорняки, а может, прорастёт.
Я (смыслу вопреки), снимаю чью-то порчу,
пытаясь отвести всё то, что перейдёт.

И метит на меня листок расправить крылья.
И снова не попал - я мимо прохожу.
Я между тем, что есть, и между этой былью,
наверно, прозевал пришедшую весну.