Мрачно. Сыро. Мрачно. Дистрофичные березы налезают друг на друга за окном, в каком-то пошлом танце. Хочется спать бесконечно. Сон щекочит веки, делая их мягкими Мрачно. Только Ее глаза какие-то голубые... Их можно смотреть как бесплатное кино. Голуби бывают разные, но в основном конечно заразные ... Но чаще они просто летают. Бензобак жрет не бензин, а ностальгические дни пути ...Наверное ветер. Предвестник пьяной пасхи, жужжит над самым ухом, словно летняя жужжалка. Когда я был маленьким - я ел куличи. Я ел куличи, когда их освещали. У батюшки были странные глаза, с тех пор я оставляю их на могилах, чтобы ели вороны-матершинницы и вороны-взяточники. И те, которые без места жительства.
Кладбище. Колечки цветов, которые принято надевать на распальцованные надгробья. У которых кто-то понатыкал деревьев в земляные вазы. Нашествие лиц пенсионного возраста, они штурмом берут песочницу. Снуют тараканы. Небо накрылось дешевым пуховым одеялом, и дрыхнет ветром. Молчальное молчание. С утра. Из свечей кажется решили сделать пожар, а всю землю залить воском. Листья над нашими головами иногда засыпают, но садистки-вороны будят их постоянно ,и начинается матерная перепалка. Ветер решил посудить наши невинные свечи, и постоянно их гасит. Я накрыл свечу банкой. Скоро она задохнется. Они чего-то ждут, неужели того чтобы сгореть. Почему они не умеют сами себя поджигать, если бы умели, то наверное люди бы вообще не понадобились. Люди многое чего умеют. Но самое прекрасное это их способность делать детей. А потом эти дети рвут в клочья других детей, и как попугаи бегут ставить свечи ...
Пьем водку. Мир немного меняется, киснет у своего основания. Мысли ели пробиваются сквозь заслоны отрешенности. Что-то говорили.
--
Почему его нет?
--
Потому что он умер.
--
Почему он умер?
--
Потому что его нет.
--
С нами?
--
С нами - молчание - вообще.
Человек уходит по настоящему лишь один раз. И приходит - один раз. Он уходит одиноким и приходит одиноким.
Волокна дымчатой паутинки сигарет ткали прозрачные салфетки, где-то над потолком. Сон, какой-то вечный намек. Пьяная пасха.
Милый день
Утро настает неожиданно. Оно еще более неожиданно в выходные. И конечно оно всегда неожиданней, чем сон, постепенно проникающий в глаза, инфицирующий их усталостью, набухающий тяжелыми мешками недельной усталости. И вот он медленно уносит. И резкий укол. Холодное солнце брызжет сквозь жалюзи. Я знаю, что кто-то должен прийти, я даже знаю кто.
Жду. Жду красную пчелу звонка,
Что подлетит к самому уху
И взвизгнет - пора!
Я делаю из души своей - алтарь
Изучаю в зеркале свое бледное лицо
И становится как-то жаль
Те дни, что прожил без нее
Лежу на лепестках увядших
В цветочек постели
Вижу ее глазами
Как встречаю - улыбкой осенней
Жду. Жду красную пчелу звонка
Что подлетит к уху самому
И зажужжит в розовую раковину
Это Имя-Факел. Да. Я согласен. Существует тысяча таких имен. Но ... Осень уже пришла, но солнце все же осталось, в качестве декорации при ежегодной смене знамен. Армии одуванчиков бесславно гибнут под бомбами листьев сброшенных деревьев. Деревья раздеваются до гола, но никого это не смущает, кроме краснеющих листьев; все привыкли. Я люблю такие дни, на душе становится так покойно, так же покойны лишь утоплиники на колыхающейся поверхности моря. Выходим из дому. Дорога так легко скользит под ногами и соскальзывает и соскальзывает ... тащит вперед. Мы с ней напоминаем мне этих попугаев-неразлучников чирикавших в клетке. Мы идем под руку и все время беззаботно щебечем. Как меня это утомляет. И глаза канареек встают перед глазами черными могильными ямами. Замолкаю.
К странно ... эти пустые улицы. Как они тихи и пустынны. Это как восьмое чудо света. Нет никого ... только дедок, какой-то сидит на скамейке под кленом. И голуби, их так много, так много сразу я еще никогда не видел. И они летают. Крылья выстуткивают чечетку по воздуху, перебивая тишину. И скрип качельной лодочки и наши лица с кривыми улыбками. Тишина словно налита и спрятана за каменными стенами домов, окружившим дворик.
Тишина. И на глазах осыпаются листья. И опять этот странный покой. Покой - это вымирающее состояние души. И его так сложно найти. И голуби пилотируют между листьями. И мягкие губы ...
Приснился мне сон
Я коснулся ее
Лишь кончиком пальца
И медная статуя
Рассыпалась песками
И я не знаю кто бы
мне был бы так же предан
моей печали всходы
взошли уже до неба
Время во плоти поселило
Смерти семя заранее
Занесло, и заботливо посадило
А когда надо, нет его никогда ведь
И изглодает старость
все Лицо прекрасное начисто
Выплюнет изжованной бумагой
И точить нерв будет память
И я не знаю кто бы
Мне был бы так же предан
Моей печали всходы
Взошли уже до неба
Время как шлак всегда
Накапливается и потом убивает
Хоть через долгие года
Оно жатву из должников собирает
Черная чашка черного кофе ждет чего-то на черном столе. Где-то, а может когда-то садится на горизонте закат.
Качаться на качелях, сидеть на скамейке ... как это было замечательно. Только все равно все проходит оставляя пустые коробки, выпитое шампанское, чувства обглоданные особой молью, которая живет в шкафах дней, времени коридора. Такая одежда у наших слов.
Всегда чувствуешь себя таким убитым, может быть даже мертвым, с пальцами холодными. Хочется умереть от того что все кончилось. Счастье беззаботное, за которое не надо ничем платить, бывает так редко. За всю жизнь - это может быть два дня ... хотя даже и меньше.
О дне рождении
Все дни рождения - как будто отмечаешь собственную очередную смерть.
И лица как будто должны быть знакомы, как будто они должны быть друзьями. Только почему то чужие люди - приносят тебе подарки.
Вон ее взгляд затерялся среди пьяных голосов. Ее улыбка как-то неловко рвалась,
хотела мне, что-то сказать, но не знала, как
Хотя бы ко мне прорваться ... ее волосы, как флаги солнца развивались
В черном тумане ... Как я хотел дать руку. Как я хотел - Вы бы знали
Я проклинал себя трусом, и играл с собственным самолюбием тщеславным
Или мне было слишком грустно. Чтобы просто так - без спроса
Подойти и обнять тебя за талию, мои чувства до предела изношены
Но это не причина, чтобы не быть с тобой, другое дело, что
Упавшее на ковер очень сладкое пирожное
Значит что-то другое, чем просто пятно в этой обстановке
Больничной с единственной палатой, где мечется вечно болеющий
А на самом деле ее нет, от того что упало пирожное
А я спотыкнулся на трупе нового дня рождения
И пьяно виляя между надгробными камнями
Криво держал свой путь в вечность ...
Она не пришла потому что, во-первых:
ее нет, и не было и не будет
А во-вторых: от того что не цветут цветы, виртуально принесенные, в моей палате