Я хорошо помню, что произошло так давно. Наверное прошло уже два, а может быть и три месяца. Для моей памяти уже подвиг удерживать событие столь долго в моей реальности. Тем более этот факт может характеризовать силу впечатления на меня произведенного. Сами события начинаются на автобусной остановке в Выборге. Весенний день, солнышко согревает прохожих. Я сижу в тени остановки, а по совместительству ларька с самыми необходимыми вещами: сигаретаи, пивом и минералкой. В теньке на скамеечке укрылись и другие люди - паранек на вид лет 16, читающий книжку, девушка приятной наружности, а справа от меня мужик с костылями бомжеватого вида с женщиной такого же неопрятного вида, внушающего отвращение и неприязнь столь многим людям и являющимися отличительным знаком юродивых в нашем обществе. К нашей скамейчке направился старичок лет шестидесяти с яркой улыбкой, по которой сразу можно понять, что он тут кого-то знает и рад этого кого-то видеть. Удивительно как различаются и как схожи эти два вида улыбок - одна довольного жизнью человека(её теперь нечасто встретишь на улице, потому что это не модно) и вторая направленная, словно цепляющая, улыбка радости от встречи. Девушка встала и с обьятиями кинулась навстречу этому уже давно не молодому мужчине, впрочем весьма солидного на первый взгляд, в пиджаке и шляпе. Он походил на этакого лондонского джентмельна уверенного в себе, статного и немного надменного, несмотря на хорошее распололожение духа.
Внезапно(прошу обратить внимание как много действительно интересных вещей происходит внезапно или даже эта внезапность является тем атрибутом, который отчасти делает вещи интересными) активизировался мжчик с костылями нищенского вида:
-Это твоя жена что ли? - сказал он немного хрипловатым и сильным голосом. В этой его фразе чувствовалась та тональность, с которой к вам бы обращались цыгане: немного наглости, смешанной с мольбой. Парадоксальный коктейль, который несмотря на, а может быть только благодаря парадоксальности, работает так хорошо.
-Конечно - раздался мягкий и такой же солидный, как и вся внешность этого человека, голос в ответ.
Тут явно было немного каламбура, щаложенного в такой поспешный ответ. Потому что разница в их возрасте была достаточно очевидна и лондонский джентельмен пытался с насмешкой уйти от разговора, навязанного ему столь неприятного, столь противоположного ему вида бродягой.
Сам бродяга впрочем словно этого тона и насмешки не заметил. Он продолжал, что-то говорить, пока этот староватый джентельмен, рассердившись, не прервал его:
Да это моя дочь! - это он уже говорил наполовину разворачиваясь. И опять незамедлительный ответ бродяги, потрясающий своей глубиной логики и продуманности:
Тогда дай десять рублей! - и видя отсутствие реакции, а так же спину в пиджаке, бродяга словно фокусник на представлении материализуют гитару у себя в руках и кричит вдогонку
Ну хотя бы гитару купи за десять рублей.
Девушка и джентельмен уходят, а бродяга остается с гитарой в руках. И вот этого перехода я не очень понимаю. Что у него там мелькнуло в голове? Какая мысль пронзила его? Бог его знает. Бродяга начал играть на гитаре, уверенными пальцами извлекая из неё звуки, который возможно медведь сам себе наступивший на ухо и смог бы счесть за музыку. Гитара была гармоничным продолжением этого бродяги: расстроенная, печальная и сломанная.
Затем он запел и это было так же неожиданно и удивительно. Нет, то что он начал петь было для меня достаточно предсказуемым и сам текст первой песни так же можно было вывести из его вида(что еще может петь мужик в штанах цвета хаки и на костылях, как не про войну?), но то как он запел было поразительно и ошеломительно.
Сильный, хриплый голос, он напомнил мне Высоцкого, только без его шутливости, а с неким оттенком депрессии, грусти.Жаль первую песню я уже и не помню и текст её никак не смог найти, хотя очень старался. Было там начало нечто вроде:
"А кто не бывал в Дагестане и Афгане
Тот жизни не видал"
Голос бродяги настолько завораживал, что я забыл уже о абсолютно нелепейших звуках выдываемых гитарой. Из ларька вышел улыбающийся продавец, мимо прошел охранник автостанции(только в тот момент бродяга остановился и спросил можно ли ему тут играть? "Ничего, играй отец" сказал довольный охранник)
Когда бродяга закончил песню, к нему подошел один из пассажиров автобуса и сунул сто рублей в руку, что-то там добавив, вроде он сказал "хорошо играешь". Женщина бродяга протянула ему пиво в пластиковой бутылка на два литра, такое еще продается рублей по двадцать или традцать, но бродяга не стал пить и продолжил играть. Она восхищенно улыбалась: "Да это мой муж, он молодец".
Вторая песня была другой, уже не про войну. Но всё с тем же оттенком депрессии и грусти. Я её нашел потом, называется "Небоскребы, небоскребы". Припев там был примерно такой:
"Небоскребы, небоскребы, а я маленький такой
То мне грустно, то мне страшно, то теряю я покой"
Вышла эта песня еще лучше, чем предыдущая, к сожалению уже подошел мой автобус и я с неохотой начал собираться. Я шел под его музыку к посадке и краем глаза заметил, как жена бродяги пыталась что-то обьяснить мужчине, давшему сто рублей, словно извиняясь: "Вы понимаете, у нас сын умер". И в этой фразе не было прошения милостыни, а скорее просьба о прощении такого их положения. Уже усевшись на своё место, я через окошко наблюдал за этим немного сумрачным, неряшливым мужчиной, который продолжал играть на гитаре, озаряя всю остановку светом своей музыки.