Элементарно. Это чтоб сюда прийти, колдовать нужно - замучаешься. А отсюда вылететь можно в момент. Еду я на своим синем Боливаре (потому что он не вынесет двоих), скорость где-то под 50, впереди едет на ржавой жестянке какой-то дебил и вдруг снижает скорость и принимает влево. Ну, я доворачиваю ручку и иду на обгон, а он вдруг кидается вправо. На меня. Оказывается, он делал замах, чтобы повернуть. Он перешел в левый ряд, чтобы повернуть направо! Там не нужно было делать замах, он бы и так вписался! Но если человек дебил, то это навсегда. Короче, я успела затормозить. А если бы нет?.. Будь я на папенькином зеленом Ленде, я бы даже тормозить не стала бы! Я бы переехала этого дебила вместе с его жестянкой, и он бы потом мне еще царапины на бампере бы замазывал - если бы остался живой. Но я была на Боливаре. Это он бы меня переехал, если бы я влетела ему под колеса. И я бы опять лежала бы тогда на облаке и считала бы ворон!
Вообще когда ты за рулем, то вокруг одни дебилы. И справа, и слева, и сзади, и спереди. И я должна просчитывать за них за всех наперед, чтобы они меня не зацепили. Ну и толку, что я буду права, а они нет? Может, отнять у папеньки Ленд? Нет! Мне не Ленд нужен! Есть такой трактор, у которого колеса в рост человека с поднятой рукой. Вот он-то мне и подойдет. Или карьерный самосвал. Автомобиль моей мечты! Хамер - тьфу! Если он подвернется мне под колесо, то одним хамером станет меньше. Давить их надо!
Черный след на асфальте остался, как я тормозила. Лечу и думаю - успею или нет?!
Урод!
И вообще поначалу ездить было невозможно! Рыжая девка за рулем! Выпендривались, убки, внимание на себя обращали! Ну почему у меня кулачище не как у Афины Паллады? Остановилась бы. Подошла бы. Улыбнулась бы. И еанула бы в челюсть так, что потом челюстно-лицевые хирурги полгода бы собирали и все равно осталось бы специфическое выражение дебильного лица. Но я не Афина Паллада. Я укоротила волосы. Я цепляю на голову белую кастрюлю. Да еще и со щитком, хоть это и неудобно. И они не видят, что за рулем - рыжая девка. Стало легче. Но все равно... один раз увернулась, другой раз увернулась... но ведь когда-нибудь непременно навернусь! Тьфу, тьфу... А плагиат кто будет заканчивать? Ведь кроме меня некому больше! Я постоянно о нем думаю. Может, именно по этой причине я не поняла уродский маневр этого козла и поперлась на обгон!
А если попросить Ниву ? Нормальная машинка, компактная и не очень жалко, если что. А зимой ей цены вообще нет. Мы еще посмотрим, проедет ли папик там, где проеду я! Вот будет номер, если мне придется вытаскивать его на веревке из какого-нибудь болота... Конечно, это далеко не карьерный самосвал, хамера на Ниве я не задавлю, но все же, но все же... Надо подумать.
Этот чертов плагиат - а может бросить его на фик? Вот добью и брошу. Что тут бить?
Ну че я столько думаю? Вот сцена, где Офелия дает Гамлету отставку. Нечего делать. Тем более, что Шекеспеар о ней вообще ни слова не сказал.
Значит так: Офелия изменившимся лицом вылетает кабинета своего папика. Реально это могло быть? Именно так это и было. И что ей нужно? Ей нужно Гамлета, чтобы немедленно послать. Гамлета в поле зрения пока нет. Она, находясь в состоянии острого психо-моторного возбуждения, несется по коридору. Нету. По другому коридору. Нету. Выскакивает в сад. Нету. Что делать? Остается только одно - немедленно в ту самую комнату, в которую намеревались войти Горацио с Марчелом, но не посмели. Потому что если бы вошли, то получилось бы страшнее, чем свидание с призраком покойного короля. Подумаешь - призрак!
Такой вариант годится? А почему нет? Еще как!
И вот она перед той самой дверью. Вышибать дверь ногой она, конечно, не станет, но и стучаться она не станет тоже. Она, не ощущая ни малейшего колебания, открывает дверь, потому что имеет на это полное право, и входит.
Вошед в комнату, она видит Гамлета, лежащего в плохом настроении на кровати. Носом вниз. Поворачивается на шум. Что дальше? Дальше немая сцена. Гамлет садится.
- Ты?!! Тебя могли увидеть!
- А, мне уже все равно! Принц, мы должны расстаться.
Тут у Гамлета делаются круглые глаза.
- Ты в своем уме? Ты же моя жена!
-Принц! Мы встречаться больше не будем!
- Значит, с ума сошел я. Так не бывает.
- Бывает! Принц! Мне запретил отец!
- Да что ты заладила - принц! Принц! Что случилось? Почему он запретил? Он что, знает?
- Ничего он не знает! Запретил и все! Вы - сын короля. Завтра вы сам король! А я кто? А мы кто? Мы для вас никто! Все, принц, прощайте!
- Стой!
И, развернувшись, она выскакивает из комнаты, хлопнув кованой дверью так, что эхо прокатывается по всему Эльсинору.
Гамлет остается один, и только Кеша Смоктуновский смог бы сыграть выражение лица Гамлета в этот момент.
Его только что бросила жена. Кроме всего прочего.
И вот теперь становится понятным то состояние, в котором он сидел, когда его нашли Горацио и Марчел. В таком состоянии отправиться на белое облако считать ворон - одно удовольствие. Вот только с собой кончать нельзя. Запрещено.
Появление Г и М отвлекает его от мрачных мыслей, но в полночь происходит свидание с призраком. И это уже есть черта, за которой начинается обыкновенная психиатрия.
И вот теперь я могу спокойно переходить к следующей части плагиата.
После свидания с призраком Гамлет находится у себя в комнате. Он спит? Вряд ли. Он не может спать. Я бы, во всяком случае, не смогла. Ну вот если я воображу себя на его месте. Если на меня свалится все то, что свалилось на него. Особенно обидно, если среди всего того мычаще-блеющего стада, что меня окружает, все же найдется М, с которым у меня возникнет сродство душ и все остальное... и вдруг он ко мне явится, и скажет, что у нас с ним все... Даже воображать дальше не хочу!
Гамлет не спит. Утром он, плохо понимая, что делает, отправляется к Офелии и там происходит та сцена, о которой Офелия потом рассказывает Полонию.
Все разобралась. Теперь - куда мне вставить вышеизложенную сцену? Ведь я уже опубликовала ту часть, где она должна находиться. Ну, я могу просто заменить весь опубликованный текст. Но там совершенно другой язык. Значит, изложить сцену отставки тем же языком и вставить. Или нет? Может, вставить как размышления Дарьи Николаевны? Можно и так. А как лучше? Я это потом пойму. Или кто-нибудь подскажет. Нет. Никто не подскажет. На это даже и надеяться не следует. Никто и ничего мне подсказать не сможет. Сейчас плагиат идет кусками. Когда все куски будут написаны, тогда и настанет время свести все воедино. И вот тогда я и пойму как будет лучше. Тут намечается еще одна линия, роман в романе, линия Ивана Грозного. Он ребенок. Гамлету уже 30, а Ванечке... И вот этот мальчишечка постепенно превращается в Грозного Царя. С нуля. И Гамлет с нуля. Он студент. И студент оказывается в шкуре принца.
Чтобы только меня не задавил какой-нибудь дебил. Или перестать скакать на Боливаре? Или скакать, но поосторожнее, поосторожнее... на днях столкнулась то ли с осой, то ли с пчелой, нижняя челюсть справа, посередине; пчела разлетелась на куски, но каким-то образом успела меня ужалить... или попросить у папика Ниву?
Теперь еще одна заковыка. Это все есть мужицкие дела. А я, так сказать, обречена работать в жанре женской прозы. Это хуже всего. Что есть такое женская проза? Уже здесь, на прозарушном портале я нашла у кого-то потрясающее сравнение. Это все равно как нарисованный женщиной танк, у которого пулемет как резиновый шланг для полива грядок. Еще Лев Толстой сказал совсем неслабо про творчество Жорж Санд, просто убил на месте. Но про танковые пулеметы я кое-что знаю. Есть танковый Калашникова. 7,62. А еще есть КПВТ. 14,5. Ладно, без паники.
А еще Сомерсет Моэм сказал - Глупо не написать Гамлета прозой.