Точно пальцы на стол кладёт,
И падением своим радует,
Словно сладостью майский мёд.
Тишина, да такая чуткая,
Что в ней шёпот, как громкий крик.
А он падает, падает сутками,
Наслаждаясь полётом лишь миг.
Не проявится ни злоба шалая,
Во сгущенной под утро тиши,
И дурманит надежда малая,
Что откроюсь я для души.