Дементьева Марина : другие произведения.

Мне снился странный сон

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками

  У моей постели резная спинка, и тюль серебристым крылом взмывает в окно. Чернота ночи растоплена маревом города, незнакомым созвездием горят огни пожирающей квартал за кварталом стройки.
  Я лежу, как на постели, на погребальном костре.
  В моём изголовье - цветы, и в руках - цветы. Бесплотные ветряные пальцы расправляют складки простого белого платья.
  Цветы в моих распущенных волосах сладко пахнут тленом.
  Бледные лепестки подрагивают от жара ещё не зажжённого огня, но не могут взлететь.
  С безучастным вниманием вглядываюсь в знакомые черты: я и не я; со стороны, с высоты. Без движения, без воли, зритель старого фильма, где давно мертвы режиссёр, актёры, автор.
  Кто-то плачет, кто-то глухо, непримиримо молчит. Во мне нет ни тоски, ни гнева, только немного дико видеть себя в неверном отражении, но это чувство слабо, словно принадлежащее былинке, его несут волны помех, издалека, издалека, точно из другой жизни.
  Все эти люди, скорбящие, гневные, безучастные - колеблемый ветром тростник, неотличимый, лишённый собственного голоса. Они уже дальше от меня, чем отзвуки эха, зеркальные блики, посланные из ниоткуда.
  Людской тростник шумит, распадаясь на шелесты. Я чувствую отдалённый толчок, словно удар остановленного сердца.
  Я - взгляд, и я обретаю остроту и отлетаю от костра и белых лепестков.
  Он мог не быть здесь, и никто не приневолил его прийти. Он мог исчезнуть, навсегда, навсегда. Я знаю это, и знают все, и потому толпа расступается с затихающим рокотом, как в Ветхом Завете - воды морские.
  Он идёт меж ними, как и я, не видя лиц, не слыша голосов в шуме тростника. Я не вижу его лица, не знаю имени.
  Я знаю единственно важное: он убил меня.
  Он не замедляет шага и восходит на костёр, как на брачное ложе, и поднимает меня, как невесту, чтоб женою внести её в дом и жизнь.
  Мои волосы расплёскиваются по его рукам, оплетают запястья; лепестки летят и падают в костёр.
  Я близко, так близко, что можно увидеть, но никто не знает, а он смотрит лишь на ту, словно ждёт ответа.
  И жду я.
  Того, что для всех стало ответом.
  То, что - я знала - был вопрос.
  "Я с нею. Поджигай. "
  Теперь всё правильно.
  Теперь я могу уснуть.
  Тело обретает вес, резкое пробуждение точно перегрузкой вжимает в постель. Я почти чувствую холод и остроту огней за окнами.
  Будто через усилие обретая власть над собой, поворачиваю на подушке голову.
  Ты почти неслышно дышишь во сне, и знакомое до чёрточки лицо неуловимо изменяется, и я долго смотрю, словно заново узнавая.
  Разгладились морщинки в углах улыбчивых губ и те, что лишь однажды прорезали лоб, когда с раздражённым недоумением, сквозь которое угадывался возмущающий твою логичность иррациональный страх, ты рассказывал мне свой сон.
  Ятаган месяца серебрит открытые плечи. Душно-сладким ядом пахнут цветы, что ты принёс мне вчера.
  Мои расплётшиеся из косы волосы сонно льнут к твоей руке.

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"