Дергачёва Дарина : другие произведения.

Мост самоубийц

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Марк живет рядом с мостом самоубийц и нередко, возвращаясь с работы, спасает отчаявшихся. Таким образом он знакомится со странной девушкой, скрывающей свое имя. Он знает только, что она писательница и живет в старом доме, напротив кладбища. Кто же такая на самом деле эта девица и почему его так к ней тянет? Книга в процессе!
  Глава 1. Сonventus (встреча)
  
  Надоело - жуть. Когда брал квартиру, риелтор рассказал про маленький ("вообще не значимый, другого такого предложения не найдете") недостаток. Дом находится рядом с мостом, который приглянулся самоубийцам. Тогда меня это не волновало. Наконец - то своя квартира, остальное неважно! Но потом...
  
  Я возвращаюсь с работы поздно, пешком и буквально через неделю после переезда столкнулся с "прыгунком". Красивая девушка, молодая совсем, стояла на бортике, схватившись двумя руками за перила. Рыдания - на всю улицу, но людей в этом районе мало. Фонарь вообще один и то, не всегда работает. Я окликнул ее, она что-то нечленораздельно проорала и отпустила руки. Ладно, я успел, схватил ее за талию, потом на руки и вытащил. Так она еще и брыкалась, ненормальная, еле удержал.
  
  -Ну зачем! Даже умереть спокойно не дадут!
  
  Не помню, что я ей ответил, но успокаивал ее долго, полчаса где - то. Потом повел к себе домой, напоил чаем, выслушал "душещипательную историю". Она переночевала у меня. Наутро сказала "спасибо" и больше я ее не видел. Надеюсь, больше никуда не полезет, я ее хорошо обработал.
  И ладно, если бы этим случаем все закончилось, хорошее дело - плюс сто к карме и все счастливы, но нет, блин.
  
  Потом был мужик с лысиной на голове. Человеку за сорок, а он прыгать собрался! Мямля, слабый характер, его я насильно не снимал. Сам, как миленький, слез. Выслушал, дал ему рекомендации, отпустил с миром. На чай не приглашал, пошел он нафиг.
  
  И таких случаев за три месяца - 10. Десять!!! Мне уже диплом психолога можно давать. Я, конечно, люблю людям помогать, но это уже слишком.
  
  По этому сегодня - я злой, церемониться не буду. Снова какая - то девка через перила перескакивает.
  
  -Как вы меня все задолбали! - я схватил ее за талию и перекинул на мост.
  
  Вместо благодарности она сильно ткнула меня локтем в живот.
  
  -Дура совсем! Ей тут жизнь спасают, а она...
  
  -Дебил, - она отряхнула свое черное пальто, поправила кудри, - у меня телефон упал на бортик, достать пыталась.
  
  А теперь, каюк. Нет телефона и фоток нет..., - грустно вздохнула.
  
  Все это время она стояла ко мне спиной, но сейчас повернулась и уставилась в мои глаза.
  
  Красивая. Русые кудри, глаза карие, прямые черты лица. Что-то в ней было необъяснимое, взгляд или легкая ухмылка, не знаю. Но задело.
  
  -Ты...далеко живешь?
  -На кладбище, - она отвела взгляд на реку, мне стало не по себе.
  Вдруг я понял, что эта сумасшедшая смеется.
  
  -Да не бойся ты так, просто там дом старый, прямо рядом с кладбищем, нужно его переходить. Ну что, проводишь меня или струсил? - Не дожидаясь ответа, она схватила меня под локоть и повела в нужном направлении.
  
  Мы шли, молча, я попытался начать разговор:
  
  -Меня зовут...
  
  -Это неважно, - девушка передернула плечами, - Все равно мы больше никогда не встретимся...
  
  Я хотел возразить ( мне она очень даже понравилась, ну и что, что чокнутая?), но она продолжила:
  
  -...И с тобой приятно молчать, а это бывает важнее слов.
  
  -И все-таки, я должен что - то о тебе узнать. Пусть и не вовремя, но я тебе жизнь спас. По бортикам ходить, знаешь ли...
  
  -Я писательница и живу рядом с кладбищем. А ты парень, спасающий самоубийц на мосту. По-моему, этого достаточно.
  
  -Достаточно для чего? - я остановился и повернул ее к себе. Замечательная провокация, но она только усмехнулась, и мы пошли дальше. Молча.
  
  Кажется, она права. С некоторыми людьми приятно молчать.
  
  -Вот мы и пришли.
  
  Узорчатый высокий забор кладбища. Да, за ним и правда, есть какой - то старый дом. Друг рассказывал про него всякие байки...
  
  -Дальше я сама. Спасибо тебе, спасатель.
  
  Не знаю, сарказм это был или нет, но мне понравилось. Я схватил ее за руку:
  
  -Постой, мы ведь еще встретимся? - секунду подумал и добавил, - Вдруг, это судьба?
  
  Снова легкая усмешка и в улыбке, и на дне глаз.
  
  -Ну, если судьба, значит, точно встретимся.
  
  Она быстро поцеловала меня в губы и скрылась за калиткой.
  
  Минут пять стоял, как идиот. Потом стал возвращаться домой, через тот самый мост. Остановился. Тихо, только речка слабо журчит и мягкий свет фонаря. Подошел к краю, задумался и вдруг - странная мелодия. Посмотрел вниз. На берегу валялся телефон, видимо, писательницы. Везучая, почти на середине стояла, а он вот как удачно приземлился.
  
  Я спустился и подобрал белый самсунг.
  
  Как- никак - повод для встречи.
   ***
  Поднявшись в квартиру, я решил первым делом поставить чайник, но не тут - то было. Гарик, мой пес неопределенной породы, протяжно скулил бегая от двери к моим ногам и обратно. Пришлось идти, выгуливать.
  
  Пока собака справляла свои дела, я достал куртки телефон девушки. Конечно, в чужих вещах капаться нехорошо, но ведь у этой чокнутой слова не выманишь, а так, может, что-то узнаю...
  
  Черт, все аккаунты запаролены, хитрая. Зато есть заметки и галерея. А она не обманул, и правда, писательница, точнее поэтесса. Да уж, стихи у нее тоже странные. Нескладные, мрачные, но красивые. Надо переписать, что нибудь из этого. На память.
  
  На фотках ее нет, только фотоработы в стиле сюрреализма. Девушка с рогами подносит к губам чашку, у нее на ногах сидит черная кошка без глаз. Фон этого великолепия - серая стена, но под ногами грязно - желтая осенняя трава.
  Другая картина: девушка в одной сорочке бежит вверх по разведенному мосту, в руке маска: лиса или кошка. Это то, что боле менее мне понравилось, остальное слишком мрачное. Есть еще несколько обычных фото, последнее - мой мост самоубийц. Видимо, очередную дребедень хотела сделать.
  
  Хах, я уже называю мост своим. Смешно.
  
  Только сейчас понял, что Гарик уже просится домой, жмется к моим ногам. Пока ехали в лифте, набрал ей в телефоне свой номер. Подписался: "Спасатель самоубийц". Пафос, зато сразу поймет, кто это. Имени моего она ведь не знает, как дети, блин.
   ***
  
  На следующее утро, перед работой решил отдать писательнице свою находку. Снова прохожу по этому мосту, при свете он не кажется таким уж зловещим.
  Небольшой, перила выкрашены черной краской, местами уже облупившейся. Вообще, фонарей, в духе Пушкинского времени, всего четыре, но работает только один и то не всегда. Глухо и пусто, вокруг подобие аллеи с кривыми липами, недалеко кладбище и старые дома. Понятно, почему сюда приходят бросаться в воду. Тут все пахнет безысходностью, самоубийцы на запах идут.
   Как я мог купить здесь квартиру?
  
  Дошел до кладбища, калитка у них скрипит устрашающе, ну, или у меня паранойя. Пошел по главной широкой тропе, это логично вроде, но отпускать меня не захотели.
  
  -Эй, парень, ты это к кому? Я тебя здесь раньше не видела...
  
  Офигеть, со мной говорила огромная туша в форме охранника, выбежавшая из неприметной каморки.
  
  -Здрасьте, а я, это, дом там старый, за кладбищем. Там писательница живет.
  
  -Задолбали уже, писательницы, дизайнеры, музыкантши - одни фрики пошли. Где нормальный народ?! - туша откусила половину от пончика, зажатого в своей клешне, и возмущенно затряслась, - Ладно, тебе прямо надо идти, по дороге. Там выход на другой стороне, чуть вперед пройдешь и дом этот.
  
  Чудовище поправило подобие прически на голове и, кажется, попыталось улыбнуться:
  
  -Меня Клавой зовут, если что.
  
  ЭТО ЖЕНЩИНА!!!
  
  Я еле сдержался и пробормотал:
  
  -Спасибо, Клава, я пойду тогда.
  
  -Тебя, может, проводить?
  
  -Сам найду! - крикнул на бегу. Когда каморка вместе с ее обитательницей скрылись вдалеке, я остановился и расхохотался. Бывают же личности!
  
  Вспомнил, что я на кладбище и поперхнулся своим смехом. Не люблю такие места. Грустно и комары круглый год.
  Кладбище не сильно большое, хотя, по сути, находится в небольшом лесу, через пару минут показалась долгожданная калитка.
  
  Здесь калитка тоже скрипит, починили бы что ли. Некстати понял, что мне еще домой через эту дорогу возвращаться.
  Домов было несколько, сразу видно, что они заброшенные. Деревянные полуразвалившиеся двухэтажки, где - то выбиты стекла, где - то окна просто заколочены, будто наспех. Как тут можно жить?
  
  Только один "особняк" был похож на жилой, кактус на окне, занавесочки. Подошел и постучался в покосившуюся дверь. Долго не открывали, я занервничал, мне еще на работу пилить. Но вот мне открыла...девушка.
  
  Другая, не писательница. Очень высокая и тощая, черные волосы растрепаны, нос с горбинкой, темные глаза - нерусская, скорее всего грузинка. Ничего так.
  
  -Вам кого? - заикаясь, пропела барышня.
  
  Все понятно, пьяная. Всего восемь утра, видимо, с ночи еще не ложилась. Ага, вот и бутылка в руках, виски, причем дорогой. Хороший вкус, последнее я сказал вслух. Пьянчужка заморгала, потом кивнула и чуть ли не свалилась на меня, схватилась за дверной косяк.
  
  -Чтонадосударь? - еле понятной скороговоркой, она явно мне не рада.
  
  Хотя, сама вежливость. Я решил подыграть:
  
  -Мне, многоуважаемая сударыня, хотелось бы передать этот телефон другой, не мене прекрасной барышне.
  
  Опять заморгала, нахмурилась и вздохнула:
  
  -Ничего не поняла. Ты кто? - удивленно уставилась на меня, будто только сейчас увидела.
  
  Надоело, отдал ей в руки телефон:
  
  -Писательнице передай.
  
  Сошел с крыльца и отправился к кладбищу. Пусть сами разбираются, чокнутые.
  
  Уже подошел к калитке, хотел открыть, но одернул руку. Снова через кладбище, еще и Клава эта...Чудище ко мне клеилось, еще утащит в свою каморку. Ужас. Послышалось знакомое глухое журчание. Речка? Вполне возможно, как я раньше не услышал! Звук доносится из-за дома, туда и пойду.
  
  И вправду, через сто метров - родная речка. Можно идти рядом, скоро к мосту выйду, может даже так ближе получится. Почему писательница не ходит здесь? Не знает об узкой тропинке или просто предпочитает кладбищенскую атмосферу?
  
  От нее можно ждать всего, что угодно, так что вполне может быть.
  
  Через пять минут - мост. По ориентировке зачет, можно идти на работу. Глава 2 '1930 - 1956' "Амуры и Зефиры все распроданы поодиночке! " Грибоедов "Горе от ума "Кровь ли, акварель или гранатовый сок Обрызгали в саду розовый песок?" П. Пепперштейн "Кентавр и русалка" Уже три дня прошло с того момента, как я передал телефон. Постоянно думаю о писательнице, ничего не могу поделать, даже работа не помогает. Задумаюсь и смотрю в одну точку. Хоть бы не уволили...Не то, чтобы программисту работу сложно найти, но я к своему месту привык. -Да, брат, что-то ты захворал. Ну, колись: третий, четвертый или, может быть, пятый? - Балакирев, мой коллега, с интересом наблюдал за мной. -Что 'пятый'? -Размер, что же еще? Или она так себе, страшненькая? Походу у бедного Дмитрия девушки запоминаются только по размеру груди. Мда, Донжуан, блин. -Она...странная. -Что, без рук, альбиноска или беременная негритянка? -Что у тебя в голове, а? Парень рассмеялся: -Не хочешь - не говори. Тут бар неплохой недалеко, пойдем сегодня, отвлечешься. Все - таки, завтра выходной, можно отдохнуть. 'Отдохнуть' это на Балакиревском языке означает набухаться. А почему, собственно, нет? -Давай, только домой зайду, Гарика надо выгулять. -Ого, чего еще я о тебе не знаю? Может, ты не по девушке сохнешь, просто с Гариком своим поссорился? - Дима заржал. -Гарик - это собака. -Ну - ну. Треснул его папкой с бумагами, но и сам засмеялся. Нужно лучше было кличку собаке выбирать, надоело уже. Погулял с собакой, как бы невзначай прохожу по мосту, но ее все равно не видно. Да, все еще надеюсь ее встретить. Да, романтичный дурак. Не всем же быть реалистами... *** С Балакиревым вошли в бар 'Тонна'. Модно, молодежно. И почему я чувствую себя стариком, мне всего 25! Помещение в стиле лофт: одна стена из черного кирпича, другие выкрашены серой краской, на них надписи на английском. Барная стойка, сцена с пилоном и отдельный закуток с музыкальной аппаратурой. Пара столов, танцпол и приглушенный темно - синий свет. Неплохо. Людей битком, суббота все-таки. Нашли единственный свободный столик, заказали по пиву. Тут началось стриптиз -шоу, но не просто танцульки, а с живой музыкой. Небольшая группа музыкантов в черном стояла чуть поодаль, в том самом закутке. С ними была девушка - вокалистка. Красивая. 'Writer in the dark' Lorde. Хороший голос и ...знакомый. 'Bet you rue the day you kissed a writer in the dark, Now she's gonna play and sing and lock you in her heart, Bet you rue the day you kissed a writer in the dark.' На стриптизершу я не обращал внимания, хотя Балакирев толкал меня локтем, мол, не туда ты смотришь. Но эта певица... Волосы белые, по плечи, прямая челка. На девушке облегающие черные джинсы и топ, фигура идеальная. Она заметила мой взгляд, посмотрела на меня своими карими...Писательница! Она ухмыльнулась, видно, тоже меня заметила. Продолжила дальше петь. Весь вечер я смотрел только на нее, прямо в глаза, она своих не отводила. Ее голос, бархатно-низкий, нежный. Короче, я влюбился. Музыка и стриптиз кончился, уже пьяные все, никому дела нет до полуголых девиц. Писательница поманила меня пальцем и начала выходить со сцены. Догнал я ее уже у служебки: -Постой, - схватил ее за руку. Ладонь холодная. Может, она того, неживая? Не зря ведь на кладбище живет. -Подожди меня здесь, хорошо? Вещи забрать надо, - и прежде, чем я успел ответить, она скрылась за дверью. А что, если она меня опять кинет? С нее станется... Через минуту она вышла, с волосами все было в порядке - русые кудри. Значит, там был парик. Взяла меня под локоть: -Ну что, пойдем? -Как будто у меня есть выбор, - хотел пошутить, но она резко остановилась, не вынимая руки. -Выбор есть, но не зря же ты меня искал, - посмотрела мне в глаза, показано так, изучающее. Смешная: - Кстати, спасибо за телефон, я думала, что ему конец. Мы вышли на улицу. Осень - холодно, темно и мокро, а еще эти грязные листья повсюду. Но она идет рядом, не вписывающаяся в общую картину, как герои ее фоторабот. -Интересные фотографии, мне понравилась рогатая девушка с кош..., - я запнулся. Идиот, рылся в ее телефоне и практически напрямую проболтался. Но она не заметила или сделала вид: -Я хотела сделать работу про тот мост, с которого ты меня вытащил. Говорят, там много самоубийц... Я усмехнулся, и она заинтересованно подняла на меня взгляд: -Что, неужели, встречал? Или сам? Учти, я не считаюсь, я ведь... -Да встречал и не раз. Люди - идиоты. Они не хотят бороться, бояться идти дальше, но не бояться прыгать вниз. Глупо. Она кивнула и задумалась. Надолго. Вот мы уже на знакомом мосту, остановилась. Она отпустила мою руку и подошла к краю. Ветер трепал ее русые кудри, девушка прошлась по перилам тонкими пальцами, стала напевать ту песню, из бара. Я боялся подойти, спугнуть момент. Со спины она выглядела такой хрупкой, но я чувствовал, что это обман. В ней будто странная древняя сила, как у египетской кошки. Или у ведьмы... -Сколько сейчас времени, - не поворачиваясь, спросила девушка. -Почти час ночи. Она резко повернулась, подбежала ко мне, схватила за руку и потащила за собой. -Быстрей, можем опоздать. -Опоздать куда? Не на шабаш случайно? Она улыбнулась: -Скоро увидишь. Мы подошли к кладбищу. Девушка открыла скрипящую калитку, и мы направились к... -Постой, мы что, идем к этой верзиле?! -Ты про кого? О, Клава, привет! К нам навстречу уже шло чудовище, выползшее из своей каморки. -Знакомься, это мой знакомый. Странный каламбур, но имени же она моего не знает. Как дети, блин. -Мы уже встречались, - охранница улыбнулась, и ее три подбородка разошлись волнами. Жуть. -Так...что ты хотела мне показать? Ночь, кладбище, страшная тетка с фонариком. Хочется закрыть лицо руками, сесть на землю и заныть, как в детстве: хочу домой! Но эта писательница... Ладно уж. -Сейчас, уже скоро придут. Иди в каморку вместе с Клавой и наблюдай. Сейчас начнется шоу. -Может, я лучше на улице постою? - только не в каморку...Она же меня потом оттуда не выпустит! -А тебя что-то не устраивает? - она посмотрела на меня строго, как учительница, всем своим видом показывая, что вопрос риторический. -Хорошо, хорошо. Втроем мы вошли в каморку. Раскладушка, стол со старым маленьким телевизором, стопка глянцевых журналов вперемешку с газетами, а на стене плакат Леонтьева. Мда, странный вкус, хотя, чего можно ожидать от горы жира? Скорей бы все это закончилось. Писательница оставила свою сумку и надела белый парик, из бара. Я вопросительно выгнул бровь, но она только подмигнула и выбежала из каморки. Клава буквально за шиворот приволокла меня к маленькому пыльному окошку. Девушка в это время расставила фонари, свет ярко - белый, резкий. Несколько таких огоньков по обеим сторонам дорожки и она посередине. Бледная, устрашающая в неровном свете фонарей, бросающих тени, глаза блестят чернотой, на лице ноль эмоций. Как привидение. Неужели, какой - то обряд или они собрались кого - то вызвать? У этой Клавы чуть ли слюни не текут от ожидания, да еще и ко мне прижимается, смотрит искоса. Во что я ввязался? Видимо, тоже чокнутый. Ха - ха. В домике стены тонкие, с улицы все слышно. Калитка заскрипела, мне стало не по себе. Три парня, все в черном или это из-за темноты так кажется. У одного в руках огромная охапка роз... Что это за игра такая? Когда выдавали правила, где я был? -Мы пришли, вот цветы, - один из парней вышел вперед, положил цветы на землю и отошел. Между ними и писательницей было шагов пятьдесят, боятся они ее что ли? -Хорошо, - девушка наклонила голову набок, на лице все та же непроницаемая маска. Другой парень подал голос: -Ну, к нам претензий нет, мы тогда того, отчаливаем. Через месяц как обычно, мы помним. Вы уж там, замолвите за нас словечко... - он поднял глаза к небу. -Идите. Люди ушли, пятясь, будто боялись повернуться к девушке спиной. Наконец, скрипнула калитка, я пулей вылетел из душной каморки, писательница схватила в охапку цветы. -Что. Это. Было? Девушка засмеялась и кинула мне цветы. -Колючие, блин, можно было и поаккуратней! -Пойдем. Мы подошли к одному из надгробий. Надпись гласила: '1930 - 1956, Рыжова Ангелина Петровна'.На плите было фото с молодой девушкой, очень похожей на... -Это что, родственница твоя? - 'или ты сама' : додумал я про себя. --Нет просто в темноте и с этим париком я на нее похожа. Я с работы возвращалась, а тут эти готогопники сидят... -Кто? -Готогопники - это такая смесь гопников с готами. Их не разберешь, семечки щелкают и книгу с проклятьями читают. Тусуются тут, меня увидели и подумали, что я эта... Половина разбежалась, а эти заорали: 'Все, что хочешь, сделаем, пощади!', ну, я и прикололась. Говорю: каждый месяц в этот день и время приносите мне сто алых роз. Обманете - найду... Это уже третий букетик. Цветы давай. Да не все, парочку. Мы их с Клавой по могилам девушек раскладываем, а что-то себе оставляем. Поможешь? Еще полчаса, в темноте, с фонариками, раскладывали розы. Потом я хотел проводить ее до дома, но мы дошли только до калитки. -Хорошая ночь, да? - она остановилась напротив меня. Совсем близко. -Очень, - поцеловал ее, она не оттолкнула. Когда отстранились друг от друга, она прошептала : -Спокойной ночи. И уже заскрипела калитка. Только сейчас я задумался: а как я домой попаду?! Вдвоем, вместе с невероятной девушкой ночью не страшно, а одному... Два фонарика в руках, писательница свой отдала. Признаться, тогда я так струхнул, что уже был готов идти к Клаве...Но, все-таки, пересилил себя, решил идти домой не через кладбище, а по найденной тропинке. Так быстрее. И безопасней. До дома я, все же, дошел и сразу рухнул в кровать. Слишком много всего... Глава 3 Ferias (праздник) 'В том-то и проблема, что на мрак нельзя взглянуть 'одним глазком', как и с крыши многоэтажки нельзя упасть слегка.' Дм. Емец Весь день, до вечера проспал, а столько планов было на воскресенье...Посмотрелся в зеркало. Мда, ночное бдение мне не на пользу: бледный, темные круги под глазами. Даже похудел, кажется. Гарик заскулил невыносимо, с искренней собачьей злостью и обидой. Долго терпит. Я бегом оделся и вышел с ним на улицу. Собака радостно поскакала к ближайшему кусту. Я ослабил поводок и обхватил себя руками. На улице холодно, грязно мерзко - мокро. Не люблю осень. Если бы не Гарик, я бы заснул прямо так, стоя. Но вдруг - бешеный лай, и поводок вылетел из рук. -Стой! - Да конечно, послушается он! Собачелла несется со скоростью гепарда за черным пушистым пятом. Кошка. Хоть бы не задрал, а то местные бабульки кастрируют меня или намордник наденут. Они все могут, отчасти потому, что их недооценивают. Бежать трудно, в боку колет, отдышка, уже голова кружится - с армии не упражнялся. Беглецы уже скрылись из виду, только лай - координатор. Наконец - то, все это закончилось. Гарик стоит, закинув лапы на большую голую березу. На нижней толстой ветке сидит...Писательница. Я резко остановился. Сон, глюки, что это? У девушки на руках сидит черный котенок. Я подошел ближе, схватил поводок и кое-как усмирил собаку. Поднял глаза вверх, девушка преспокойно, ни на что, не обращая внимания, гладила котенка. -Ты что здесь делаешь? Она вздрогнула и посмотрела на меня своими карими. -Привет. Поможешь слезть, а то высоковато что-то. -Давай. -Лови! - она кинула мне кота. Еле успел схватить беднягу, Гарик порычал немного, но увидев маленький пушистый комок, дрожащий на моих руках, заскулил с извинением и завилял хвостом. -С ума сошла? Ты его чуть не убила! Я думал тебе надо помочь. -Мне то что, - она легко спрыгнула и забрала у меня сопротивляющегося котенка. -Девочка. Как думаешь: Силестина, хорошее имя для кошки? Я фыркнул. -Что - то не так? -Придумала тоже: 'Силестина' - розовые сопли. Проще надо быть: Машка и все. Девушка толи подавилась, толи чихнула. -Все в порядке? -Да, нормально. Маша - это совсем глупо. Нужно оригинальнее...Смотри, какие у нее глаза, цвета васильков. Точно! Василек, Василиса - хорошо, да? Бэлка с ума сойдет. -Кто? -Бэла, моя соседка. Ну, ты ей телефон передал. Ей кошка для съемок нужна, она фотограф. Сюрреалистический. -Постой, так вы вместе снимаете? Работы в твоем... -Это Бэлы, просто понравились, вот и сохранила, - мы шли по знакомой дороге, к мосту. Собака нисколько не сопротивлялась, наоборот, пыталась дотянуться до Василька, ежеминутно подпрыгивая. Девушка продолжила: -Бэла из Питера вообще то, сюда по работе приехала. Из -за моста. -Интересно, а мост - то тут причем? -Ну как же, необычная история, самоубийцы, заброшенность, кладбище рядом. Ей нравится все мрачное. -А тебе? Она задумалась, кудри разлетелись по ветру, несколько прядей упало на котенка. Василиска чихнула и Гарик залаял. Кошка брыкнулась и вылетела с рук девушки, понеслась вперед, за ней (кто бы сомневался) моя собачелла. Блин. -Еще и оцарапала тоже мне! Твое чудище ее не съест? -Без понятия. Она вздохнула и резко побежала, я за ней. Ладно хоть, на этот раз далеко бежать не пришлось, они остановились у ближайшего дерева. Большой клен с чудаковатыми переплетениями ветвей, листья еще не до конца опали, высоченный, кажется, будто небо подпирает. Киса вибрирует и шипит на нижней ветке. Я остановился, Писательница тюкнула по носу разбушевавшегося Гарика и полезла на дерево. Хм, эффектно. -Вместо того, чтобы пялится на меня, лучше помоги. Я вздрогнул. Она с ухмылкой и показным ожиданием склонила голову на бок. Когда все уже стояли на земле, пошел дождь. Крупными редкими каплями наземь, собака прижалась к моим ногам и жалобно заскулила. -Он что, дождя боится? Ты где откопал это чудо? -На улице подобрал, он тогда уже воды боялся. Как мыться, так ничего, а дождь... -Смесь далматинца с колли. Хотя нет, кажется, еще от овчарки что-то есть. Смешной. -Зато мой. - посмотрел на испуганно дрожащую собаку и вздохнул: -Идти надо. Она кивнула и беспечно заявила: -Завтра Хэллоуин и мы с тобой идем в парк, там что-то типа маскарада будет. -Тоесть, меня ты даже не спрашиваешь, да? - я рассердился: - Я тебе не собака, при первой команде бежать куда - то. -Прости, - она обняла меня одной рукой, другой придерживала кошку, уткнулась в плечо: -Но ведь ты пойдешь со мной: - посмотрела на меня с поддельной тревогой, я усмехнулся: -Актриса из тебя плохая, но хорошо. Где и когда? -Завтра на мосту, восемь вечера, - как обычно чмокнула меня и унеслась, на бегу крикнула: -Не забудь про костюм, я буду в белом! -Надеюсь, не в свадебном, - пробормотал себе под нос и полетел в сторону дома. Полетел, потому что Гарик очень не хотел мокнуть под разбушевавшимся дождем. Его хоть прямо сейчас в упряжку, вместо северных хаски. И что я могу придумать с костюмом за два коротких вечера? Почти восемь, мерзну на мосту в ожидании ее. С костюмом пришлось заморочиться: черные джинсы еще из универа, почти не жмут, коротковаты только, но сейчас так носят. Обычная белая рубашка, родное черное пальто. Как - то мало белого... Пришла в голову странная идея о краске, побежал в магазин. Конечно, на день я перекрашиваться не буду, тем более, это не по-мужски. Нашел белый спрей для волос, временный: эффект дней на пять. Ничего, я и за день эту дурь смою. Еще нашел линзы, как в 'Гостье' Стефани Майер: светлый ободок вокруг зрачка. Мм, а я ничего так. Гарик одобрительно фыркнул и лег рядом с дверью, приготовился ждать меня... А теперь я стою, уткнувшись взглядом в темную воду, и жду ее. Когда она уже... Мои глаза накрыли мягкие холодные руки, затылком я ощутил теплое легкое дыхание. -Писательница? -А кто же еще? - она убрала руки, я повернулся и... Это что-то. На ней - белое длинное платье, без линии талии, как у сорочки, рукава, как у художников: широкие, собранные на запястье. Волосы распущены по плечам, на голове венок из цветов. -Настоящие цветы? Осень ведь... -Это долгая история, - взяла меня за руку: - Я сегодня язычница, а Бэла - черная невеста. Только сейчас я увидел грузинку, она разительно отличалась от подруги . Черные волосы локонами, кроваво - красная помада и платье, больше похожее на черную мантию или рясу. -Постойте, я вас сфоткаю, - девушка достала фотоаппарат и сделала пару снимков: - Эй, Спасатель, ты не на паспорт фотографируешься, лицо проще сделай. -Вообще то, я программист. -Одна фигня, - Бэла повесила аппарат на шею и мы наконец - то пошли в нужном направлении: - Никакого стремления к высокому, - грузинка театрально подняла руки к вечернему небу, сделала вдохновленное лицо, но тут же засмеялась. Вот мы вошли в парк. Организаторы хорошо подготовились: зловещая музыка из ниоткуда, на траве фонари - тыквы, в ветвях деревьев гирлянды -летучие мыши и паутина. Люди похожи на арт - объекты, кто во что горазд. Красиво, но совсем не страш... Мы проходили под одним из деревьев, и тут на нас полетел скелет. Чисто на автомате закрыл собой писательницу, но повезло: мешок костей остановился буквально в сантиметре от меня. Громко выругался. Ладно, было страшно. Сложно не испугаться, когда на тебя что-то падает: -Еще бы кирпич повесили, чтоб наверняка. -А меня, значит, спасать не надо? - Бэла стояла позади нас: - С моста ты тоже только избранных снимаешь? - снова вытащила фотоаппарат и начала нас фоткать. -Ты хоть когда - нибудь расстаешься со своей аппаратурой? Ответила писательница: -Только когда в запое. Просто на эту тему выставка у нее уже была, привычка осталась. -Ой- ой - ой, - грузинка прищурилась: - Ну и ладно, пойду, тыквы поснимаю, они даже фотогеничнее. Она ушла, а меня уже потянули дальше: -Пойдем, обычно в центре парка, на площадке, музыку играют. Сегодня местные должны, я их знаю, хорошие ребята. В консерватории учатся. Да уж, не думал, что в консерватории практикую тяжелый рок... Парни в черном жгли, только искры не летали. Здесь была толпа, все танцевали, многие навеселе. Писательница впустила меня в этот круговорот, и я невольно почувствовал ритм. Сердце стучит в такт с барабанами, душа летает от макушки до пят вслед за рокотом гитары. Мы танцевали и, наверное, со стороны были похожи на язычников в трансе. Девушка сняла с себя венок и стала разбрасывать цветы в толпу, мне досталась ромашка. Ее глаза бешено блестели, я видел в них свое отражение, такого же безумца. Вывел ее в темноту, к деревьям, отдышаться. Сели на скамейку, я не отпускал ее руки. Молчали. Как же здорово с ней молчать, просто быть рядом... -Влюбился. -Неужели? - она хитро улыбнулась, нагнулась ко мне ближе, посмотрела в глаза и прошептала: - Мне тоже нравится эта группа. Сначала не понял: -Что? Я не о группе, я о...Да ладно, ты все понимаешь, по глазам вижу. Поиздеваться охота, да? Она засмеялась, уткнулась носом мне в шею и вздохнула: -Хочу спеть с ними. Как думаешь, получится? -Как будто может быть по- другому. Она быстро поцеловала меня и унеслась. -А я подожду здесь, - прошептал сам себе и положил руки за голову. Понял, что жутко хочу спать, да еще и про работу вспомнил. А завтра только вторник. Грустно. Услышал знакомый голос сквозь шум: 'Smells like teen spirit' Нирваны. Ей идет. 'Load up on guns and bring your friends It's fun to lose and to pretend She's over bored and self assured Oh no, I know a dirty word Hello, hello, hello, how low? [3x] Hello, hello, hello!' Пошел снова к сцене. Она смотрелась как своя с этими парнями, хотя и была в обычном белом платье, и уже без венка, волосы растрепались. Она - часть этой странной картины, а кто же я? Смогу так же? Променять свою работу, стабильность, на нескончаемый вихрь событий? Я не знаю ответа на этот вопрос, поэтому просто capre diem. Ухожу один. Знаю, она не будет искать, а мне надо побыть в одиночестве. Просто подумать. Глава 4 Alius (очередная) ' Да ее никогда и не было. Было тело, хотело жить, Жить не хочет'. Цветаева Несколько дней прошло, мы не встречались, и я в кой - то веки выспался. Даже Гарик стал получше выглядеть, повеселел. Нет, я ее не избегаю, наверняка, ее так просто и не найти сейчас, а я просто устал. Хочу пожить обычной жизнью, хватит с меня странностей. Ага, размечтался. Ты можешь сбегать от сумасшествия сколько угодно, оно все равно найдет тебя. Возвращаюсь с работы, как обычно в ночи и через мост. Сначала увидел черную точку, по ту сторону, на бортике. Потом звук - это была девушка и она пела, не попадая ноты, смеясь и откашливаясь: 'Они думали, мы упадем, Океанами стали, мне это нравится, нравится. Друг для друга с ума сойдем, Поцелуй, ведь, без тебя мне не справится'. (Alexeev) Пьяная. Черт. Сейчас главное не спугнуть, чтоб спрыгнуть не успела. Иду осторожно, подкрался к ней сзади. -Поцелуй, ведь без тебя мне не справится... - пропела и развела руки в стороны. Тут я ее и схватил. Хотел поставить ее, но она села прямо на землю и истерично засмеялась. Еще одна сумасшедшая? Не слишком ли много на одного бедного Марка? Она затихла и простодушно посмотрела на меня, приподняв голову: -Мы уже на дне? Здесь неплохо. Я Лиза, - она протянула мне руку, я помог ей встать, и она уткнулась носом мне в плечо, вцепившись при этом в воротник пальто. Низенькая, худая, густые темно-каштановые волосы чуть ниже плеч, цвет глаз еще не разглядел. Походу, школьница еще. -Плохо, да? - невольно прижал ее к себе, она дрожала. -А кому не плохо на дне? Только рыбам, наверное, хорошо. Я себя рыбой не считаю. -Напилась то так с чего? -Да просто так, как и все. Хотя...одиноко, знаешь ли. Типичная проблема, я теперь в этом специалист. Люди бросаются зачастую, из-за одинаковых причин. У меня уже есть свой собственный мини-рейтинг. 3 место - денежные проблемы. Банкротство, непогашенные кредиты, нелюбимая работа, кстати, из этого же списка. 1 и 2 места можно объединить, они почти что равные. Это любовь и одиночество, а иногда и вместе. 'Он меня бросил/ разлюбил/ появилась другая' и далее по списку. И вечный вопрос: 'Зачем тогда жить без него?' Как будто мужиков мало. А с одиночеством, конечно, сложнее. Эти люди просто не понимают, чего хотят и смысла не видят. Что живые, что мертвые - патологически несчастны. Идиоты. Не спорю, бывают реально сложные ситуации, но большинство просто глупости. Нужно делать попытки, искать решения, двигаться в конце концов! А вдруг поможет? -Чаю хочешь? -Хочу. И спать тоже, очень. -Тогда пойдем, я живу рядом. А утром домой... Она резко меня оттолкнула и закачалась, как заведенная юла. Пьяная юла. -Ты чего? -А вдруг ты маньяк? - обхватила себя руками и посмотрела на меня как - то обиженно. Неужели, разум еще не до конца утонул под слоем водки? Или что она там пила... Я улыбнулся: -Какая разница, разве мы не на дне? Она повернулась ко мне спиной и заплетающейся походкой зашагала прочь. Хотя, в сторону моего дома, не на кладбище же ей идти, до остановки, наверное, хотела дойти, если соображает еще. -Постой, я же пошутил, куда ты сейчас ночью пойдешь пьяная? Она остановилась, пожала плечами: -Ну ладно, веди. Чая она в итоге не дождалась, села на диван сразу заснула. Я накрыл ее пледом, Гарик оказался изменщиком - устроился на ногах девушки. А они умильно смотрятся вместе. Везет же мне на всяких, хм, странных личностей. Лиза...посмотрим, что ты за зверь. Семь утра - Гарик забрался на меня и начал прыгать. -Угомонись, мне больно! Сейчас погуляем. Встряхнул головой. Успешно, хотя и не сразу, открыл глаза. Каждое утро одно и тоже, но все равно люблю свою собачеллу и надеюсь когда - нибудь отучить будить меня таким неприятным методом. Гарик видимо долго ждал, волчком под ногами прыгает, так что я быстро собрался: спортивки и кофта на голое тело, пошел в ванну, лицо ополоснуть. Прохожу мимо дивана, Лиза открыла глаза, резко встала и с ужасом посмотрела на меня. -Ты кто? -Марк. Ушел в ванную, пусть сама все вспоминает. Собака громко залаяла, через дверь прикрикнул: -Гарик, место! Ревущее животное не успокоилось. Пришлось выйти. Гарик бегает у раскрытой двери. -Что случилось?...Она сбежала. Надеюсь, эта Лиза не воровка, а то обидно будет. Прошел по квартире - ничего не пропало, только ее сумка и кеды. Главное - чтоб с собой ничего не сделала, я ее не успел, как следует обработать, да еще и напугал. Придумает себе еще чего - нибудь... Когда с собакой гулял, прошелся вокруг дома и рядом с мостом (на всякий случай), но Лизы уже нигде не было. А глаза у нее ярко-голубые.... На работе ко мне подошел Балакирев, нервный и даже расстроенный, впервые таким его вижу. -Что-то случилось? -Да, твоя помощь нужна. У меня сестра есть младшая - идиотка совсем. Связалась с готами, постоянно о смерти говорит, из дома два раза сбегала...Сегодня под утро домой приперлась, перегаром разит. Я ее в квартире запер, а то она в универ порывалась в таком состоянии идти. Ты вроде с самоубийцами общался, можешь с ней поговорить? -Хорошо, только запирать ее не надо было, может обидеться и наделать глупостей. Вены, окно, вариантов много. -И что делать? - Димка на гране истерики нарезал круги вокруг моего стола. Я задумался. -Давай так: ты спокойно остаешься здесь, работаешь и прикрываешь меня, а я съезжу и ее обработаю. -В смысле 'обработаешь'? Это так - то моя сестра! -Ты не так понял, я поговорю с ней, внушу 'как эта жизнь прекрасна'. Окей? -Окей, - он облегченно вздохнул и снова повеселел. -Ты ничего не забыл? -Пожелать тебе удачи? - он вопросительно выгнул бровь. -Ключи давай. Он кинул мне связку. Обычный ключ, еще от домофона и... брелок - фиксик. И чем он только баб заманивает? У Балакирева я был только раз, на пьянке. Он пришел в компанию через несколько дней после меня и пригласил весь офис к себе. Помню только адрес и жутко-мягкий коврик около дивана, на котором я благополучно заснул. Заснул на коврике, на диване Дима с секретаршей босса. Про сестру он ничего не говорил раньше, и я ее никогда не видел. Наконец - то приехал, подъезд - лифт - дверь. Тут я только понял, что даже имени девушки не знаю. И что я должен ей сказать? 'Привет, я Марк, и я пришел отговорить тебя резать вены'? Ладно, будь, что будет, не зря ведь ехал. Открыл дверь, ладошки от волнения вспотели. -ТЫ!? - на меня уставилась...Лиза. Та самая, которую я спас, которая сбежала утром из моей квартиры. Я вошел и закрыл дверь изнутри. -Как ты меня нашел, что тебе надо!? - она занервничала, в руках задрожала кружка, чай пролился на пол: - Учти, у меня кипяток, мало не покажется! -Спокойно, - я поднял руки в знак своей безопасности: - Меня твой брат прислал, я с ним вместе работаю. Я и не знал, что ты, это ты...Поговорим? Она немного подумала, нахмурившись, но в итоге сдалась: - Пошли на кухню, только ботинки сними. Зря Балакирев переживал, девушка преспокойно сериальчики смотрит и заедает эклерами любовные диалоги знаменитых актеров. -Чай или кофе? -А зеленый есть? Она заинтересованно посмотрела на меня: -Любишь зеленый чай? -Просто черный терпеть не могу. Не знаю почему, просто так. Мы сели за столик, красивый такой, из темного стекла. Она налила мне чаю и с ожиданием повернула голову на бок. -Ну? И о чем ты хотел поговорить? -Твой брат боится за тебя, сказал, что ты связалась с плохой компанией и думаешь о смерти. Судя по последним событиям, а если быть точнее, вчерашним, так оно и есть. -Ты рассказал все Диме, да? - она побледнела и опустила глаза. -Нет. Но ты хоть понимаешь, что было бы, если бы я не успел вчера? Она вздохнула, затеребила прядку волос, видно было, что смутилась. -Думала...Спасибо тебе, Марк. Это было глупо и...прости, что сбежала, я вообще не соображала и испугалась. Потом уже все вспомнила. Теперь уже смутился я: -Да не за что, ты не первая прыгаешь, я привык. -Серьезно? И какая я по счету: -Двенадцатая за два месяца. -Ого, и ты их всех...Или кого - то не успел? Я плюнул три раза через плечо и постучал по столу. -Мм, понятно. Здорово. -Ничего тут хорошего нет - я откусил очередной эклер и, оправдываясь, сказал: - мои любимые, с глазурью. Она улыбнулась: -Мои тоже. -Если честно, то я уже устал быть ангелом - хранителем у этих идиотов. Они не ценят жизнь, ломают свои и чужие судьбы, это не по мне, - я допил чай и встал из-за стола: - Ладно, спасибо за эклеры. Вижу с тобой все в порядке, я тогда пойду. Не может же вечно Балакирев меня покрывать. -Постой, может, встретимся еще? Например, сегодня вечером... -она подошла ко мне. -Типа свидание? Она теребила в руках свой локон, видимо, ее любимый жест: -Допустим. Я усмехнулся, сложил руки на груди и посмотрел на нее сверху, хорошее преимущество высокого роста: -А тебе восемнадцать уже есть, или может, ты еще в школе учишься? Она обиделась, отвернулась от меня и стала убирать чашки в посудомойку: -Я уже на первом курсе учусь, не надо со мной, как с ребенком. -Прости, - я подошел к ней и положил руку на плечо. Она вздрогнула и покраснела. Девушки такие смешные и предсказуемые существа! Мечтают о красивой любви и романтическом герое, а в итоге разочаровываются к сорока годам и заедают недостаток романтики сдобой. Нужно быть реалистичнее: -Давай погуляем сегодня. Скажем, у этого моста... -Может, выберем другое место? Я там чуть с жизнью не простилась, забыл? -наоборот, тебе станет легче и отобьет всякое желание думать о суициде. Тем более, я рядом буду... Она повеселела: -Хорошо. Во сколько? - В семь, на том месте. Из квартиры я ушел в приподнятом настроении. Конечно, эта девчонка не сравнится с писательницей, но вдруг, поможет забыть об этой взбалмошной? Конечно, кареглазая меня задела, я даже влюбился, наверное, но быть на коротком поводке, пусть и у такой девушки...Нет уж, я гордый. Вечер. Лиза все в той же черной парке, на ногах сникерсы, волосы распущены. По макияжу видно, что старалась. Для меня. Смешно и мило, протянул ей белую розу. Она смутилась, но глаза заблестели, старается слишком сильно не улыбаться. Интересно, почему я смотрю на все, будто со стороны, анализирую? Может, потому что люблю другую? Или это вошло в привычку? Кажется, в психологии есть такой термин 'интроспекция'. Это когда ты наблюдаешь за своими мыслями, движениями, как бы отдельно. Походу, я успешно пользуюсь этим методом. Может, бросить нелюбимое программирование и пойти учиться на психотерапевта? А что, я всегда был гуманитарием и цифры терпеть не мог. Был романтиком, даже писал стихи. Почему тогда я стал реалистом? Странно, но этот вопрос мне задала Лиза. Пришлось рассказывать. -Из-за отца. Он не хотел, чтобы я вырос тряпкой, пытался приготовить меня к настоящей жизни. Убийца иллюзий, я ему благодарен. Я много добился благодаря тому, что стал смотреть на многие вещи правдиво, без 'розовых очков'. Думаю, что ничего хорошего не получилось бы, если бы я выбрал, скажем, журналистику или что-то в этом роде. А с компом у меня неплохо и платят хорошо. Она слушала меня, не перебивая. Взяла меня за локоть и потащила в сторону аллеи. Я вздрогнул, снова о писательнице. Очень захотелось ее увидеть, пусть опять при странных обстоятельствах - плевать. Посмотреть в ее карие глаза, увидеть улыбку... Лиза что-то спросила у меня, а я не услышал. -Что прости? -Страшно, когда спасаешь кого - то? -Я стараюсь об этом не думать. А как думаешь, страшно им, по ту сторону моста, на самом краю? Она нахмурилась: -Если честно, мне не было, пьяная ведь. Только чувство эйфории, как перед полетом. Нет, я не боялась. Я кивнул, и мы снова замолчали. Если с писательницей молчать было приятно, то с Лизой как - то неуютно, несказанные слова будто нависли между нами. Зато с голубоглазой Балакиревой очень здорово говорить. Заговорили о собаках, по моей инициативе. Ей нравятся далматинцы, неудивительно тогда, что мой Гарик ей обрадовался. Еще она слушает рок, играет на гитаре и учится на программиста. У нас безумно много общего, куда ни глянь. Мы снова стали возвращаться к мосту, на нем я увидел...писательницу. Она стояла, облокотившись на перила, и разговаривала по телефону. Улыбается, увидела меня и отвела взгляд. Хочешь снова поиграть со мной? Хорошо, давай. Лиза беспрерывно щебетала о чем-то, я повернул ее к себе и поцеловал так, будто мы не виделись полжизни. Девушка явно не ожидала, но обхватила меня за шею и прижалась еще сильнее. Украдкой я открыл глаза и посмотрел в сторону писательницы. Она все так же говорила по телефону и смотрела на меня, только улыбка стала больше похожа на оскал, и глаза прищурены. Один - ноль в мою пользу. Лиза обняла меня за талию и прижалась к груди, я обнял ее в ответ. Писательница ушла в сторону моего дома, к кладбищу мы дорогу загородили. Проводил Лизу до остановки, когда подъехал нужный автобус, она быстро поцеловала меня и исчезла за стеклянными дверьми. Договорились на завтра, на том же месте. Она неплохая девушка, только писательница совсем другое. Зачем тогда это все? Сам не знаю, запутался. Глава 5 Черный сокол "Я вас любил. Любовь еще (возможно, что просто боль) сверлит мои мозги. Все разлетелось к черту на куски. Я застрелиться пробовал, но сложно с оружием. И далее: виски: в который вдарить?" Бродский "... а потом, на развалинах древней часовни... - Простите, а часовню тоже я развалил?" Кавказская пленница "Мосты - мираж. Редки, зыбки..." Кругова На следующий день, когда пришел на работу, Балакирев снова был весел и щедро отблагодарил меня бутылкой хорошего коньяка. -Не понимаю, как ты это провернул, но спасибо! Лизка радостная такая, извинилась первый раз в жизни...Сегодня в универ нормально пошла. Есть какой - то секрет? Гипноз, самовнушение, запугивание? Я засмеялся: -Ага, еще у меня дома Электрический стул стоит, для устрашения. Разговор по душам - вот и весь секрет. -И что там, в душе у моей сестры? -Зеленый чай, эклеры с шоколадной глазурью и мысли об идеальной любви. Дима усмехнулся: -Мда, надеюсь, обошлось без плюшевых мишек? -Только если медведь Фрики, она любит ужастики. Ты вообще хоть что-нибудь знаешь о своей сестре? -Знаю, что отвечаю за нее головой. В остальном, мы пересекаемся только на кухне, и когда кто-то подолгу сидит в ванне. Разные, знаешь ли, возрастные категории, не в клуб же мне с ней идти! -Разве возраст имеет значение? Он прищурился и крутанулся на своем кресле с колесиками. Помню, один раз в офисе на час отключили электричество, а домой не отпустили. Нам стало скучно, и мы устроили гонки на таких вот креслах. Правда, потом это увидел босс, и нам влетело, хотя и не сразу. Сначала он нас выиграл, а потом уже заставил работать. -Я надеюсь, ты в нее не втюрился? Ты, конечно, нормальный парень, но к моей сестре не подходи... -Сдалась она мне, у меня девушка есть, - в этот момент я подумал сразу и о Писательнице, и о Лизе. Не надо Балакиреву знать... -Ну тогда ладно. Ты уж прости, просто это входит в обязанности старшего брата - всех отшивать. -Да я уже понял. Дима ушел, а мне пришла sms-ка от Лизы: 'Привет, как дела, что делаешь? Жду вечера:)' Да уж, милота. Только это для кого - то студентика подойдет, а не для взрослого мужика. Когда вырастаешь (а я вырос как раз накануне, в 25) все эти нежности кажутся глупыми. Есть человек, которого любишь - просто будь с ним и заткнись. Снова в голове Писательница. Почему я веду себя, как идиот? Она, Писательница, мне нравится, меня к ней тянет, зачем тогда я с этой Лизой? Сегодня же нужно разобраться с Балакиревой младшей и найти свою кареглазую. Хотя, будет ли она вообще со мной говорить? Я исчез с праздника, а потом при ней целовался с другой. И.Д.И.О.Т. Хотя, тупить - это свойственно всем людям. Не далеко мы от животных продвинулись. Написал девушке ответ: 'Сейчас на работе, вечером поговорим.' И никаких смайликов! Получил скупое 'ок'. Вот и славненько, а пока работать. Снова этот долбаный отчет... Вечер. Снова на мосту, это уже вошло в привычку. Дождь моросит, поскорей бы расправиться со всем этим и домой. Девушка подходит сзади, накрывает мои глаза своими руками. Как Писательница перед Хэллоуином. Только от Лизы исходит запах легких сигарет, а от странной девушки всегда пахло цветами и чем- то знакомо -сладким. Я отстранил ее и повернулся, Лиза посмотрела на меня смущенно, с еле заметной тревогой: -Привет, все в порядке? Я все еще держал ее руки в своих, от нее исходило живое тепло, совсем не странное, вполне обыкновенное, но очень приятное. Слишком много холода в последнее время. Я не успел ответить, незаметно (честно, будто из ниоткуда) подошла Писательница. Посмотрела на меня спокойно, девушку рядом со мной будто не заметила: -Привет, мне твоя помощь нужна, срочно. -Что случилось? -Бэла пропала, найти не могу. Я посмотрел на Лизу, та уставилась на свои ботинки, нахмурившись. Я взял ее за подбородок, чтобы она подняла глаза: -Завтра встретимся, хорошо? Она кивнула, быстро обняла меня за шею, притянула к себе и поцеловала. Писательница ухмыльнулась и отвернулась, я оторвал от себя Лизу, пробормотал скупое 'пока'. Мы отошли в сторону моего дома, я чувствовал на себе взгляд Балакиревой, не прожигающий спину, как обычно пишут, а щекочущий. Очень хочется прекратить, но в тоже время ты смеешься, хотя и не смешно. -Мне кажется, она в 'Тонне' опять напилась, Бэла со своим парнем рассталась. -Хороший повод набухаться. -Ага, еще и телефон отключила. И все из-за этого Черного сокола... -Хах, байкер? -Хуже, гот. Мне кажется, это она из-за него в черный цвет переоделась и на кладбище переехала. -Интересно, и как они познакомились? Она ухмыльнулась: -Откуда мне знать? -Вы лучшие подруги, живете в одном доме. Ты должна знать о ней все от родителей до цвета трусов. Она засмеялась, я засмотрелся на ее губы, алая помада на бледном лице, как у Белоснежки. Надеюсь, я не похожу рядом с ней на гнома, хочется быть в роли принца. Хотя нет, принцы это уже не то. Арабский шейх из Дубая - вот на что сейчас прутся. -Ну хорошо, все очень просто. Он на ее выставку зашел, двери с ритуальным магазином перепутал. Бэла сказала, что Сокол единственный, кто правильно понял ее работу 'Черное'. -И что на этой работе? -Белые провода на черном фоне. А на проводах луна. Типа одиночество и все в таком духе. Писательница поскользнулась на листьях, я подхватил ее и прижал к себе. Она смутилась, но мгновенно взяла себя в руки, надела привычную слабо усмехающуюся маску: -Спасибо, спасатель, - она взяла меня под руку, и мы пошли дальше. Молча, как она любит. Я понял, как сильно мне не хватало мне этой тишины, ее присутствия, запаха цветов и меда, к ним добавились мятные леденцы. Я остановился. -Ты чего? - она ожидающе повернула голову набок. -У меня с этой девушкой ничего серьезного, я позлить тебя хотел. Она с деланым удивлением подняла брови, но видно было, что ей льстит: -Позлить? Зачем? -Ты слишком самоуверенная. Она улыбнулась, поправила воротник моего пальто: -Пошли, надо Бэлу найти. Мы зашли в 'Тонну', стриптиза еще не было, а музыка играла в записи, что-то из инди - рока. Людей немного, четверг все -таки. Мы посмотрели полупустой зал, девушка зашла в женский туалет, но грузинки негде не было. Писательница уверенно подошла к бармену, долговязому парню с черными тоннелями в ушах. -Привет, не видел эту девушку? - она протянула парню свой телефон с фото, но он даже не взглянул. -Нет, не видел, - и продолжил протирать пивные стаканы. Писательница хмыкнула, вытащила кошелек, а из него пятисотрублевую купюру: -А так? Бармен оживился: -Показывай, - он внимательно посмотрел на фотку: - часа два назад ушла. -В каком состоянии? -В хлам. Отсюда по-другому не выходят. -Хотя бы одна? - девушка явно рассердилась на подругу, придется дальше Бэлку искать, уверен, когда она проснется, не оценит. -Одна. Мы пошли к выходу. -Эй, а деньги?! - парень возмутился, видимо, не ожидал. -Сразу надо было брать, будет тебе уроком. Мы вышли в холодную темную улицу, я вздрогнул. Когда же кончится эта осень, время, которое не может найти себя? Лучше уж определенная флегматичная зима... Хотя, если она будет рядом и также будет удивлять, то я готов на вечную осень. -Куда теперь? -Пойдем к моему дому, она наверняка на автомате туда и двинулась. А если ее там нет, то через 3 суток принимают заявление в полиции. Надоело мне за ней таскаться. -Если она там, странно, что вы не встретились. -Меня дома не было, я у Клавы спрашивала, Бэла не появлялась. Кроме как через кладбище, к дому не пройти. Я решил не говорить ей про найденную мной тропинку, она моя маленькая тайна против тайн этой странной девушки. -Как ты вообще с этой Клавой подружилась? -У меня выхода не было, везде нужны союзники, особенно, на мрачном темном кладбище. А вообще, познакомились мы странно... -Почему я не удивлен! - я засмеялся. -Не перебивай. Так вот, это было ночью, увидев ее лицо в свете фонарика я заорала: 'изыди!' Она оценила. -Хах, странно, что она не исчезла. Ты чесноком пробовала? -Ее и серебряные пули не берут, такой бронежилет...Привет, Клава! Мы дошли до кладбища, но калитка закрыта, в первый раз так. -Эй, есть тут кто-нибудь?! Писательница фыркнула: -Очень смешно, выбирай какого тебе года, здесь с тридцатых лежат. К нам на встречу вышел мужик странной наружности. Тощий, грязно-рыжая борода до груди, глаза будто в дымке. Походу, пьяный бомж. -Что вам надо? - у старичка заплетался язык. -Привет, Стас, нам твоя мама нужна. Я думал, что уже разучился удивляться. Но: этот. бородатый. мужик. Сын. Клавы!!! Остановите Землю, я сойду! -О, это ты, Ангелушка, заходи, - Стасик улыбнулся и толи поклонился, толи просто чуть не упал. - 'Ангелушка' это Ангелина? Рад познакомиться, Марк, - я протянул девушке руку, но она отмахнулась: -Это имя той мертвой девушки, на которую я похожа. -Ну что мы, как дети, смешно ведь. -Зато весело, - Клав, ты Бэлу не видела, она не приходила? Где - то полчаса назад пришлепала. -Видимо, разминулись...Она к дому пошла? -Нет, к могилам свернула. -И ты ее не остановила?! -Славик, мой племянник, - здесь она покосилась на меня. (Можете не стараться, Клавдия, я все про вас знаю): - пытался ее остановить, но куда там. Она буйная. -Или Славик еще более пьяный, - пробормотал я себе под нос. -В какую сторону она пошла? Клава указала на нужное место и дала нам фонарики. Я, конечно, не из пугливых, но ночь, кладбище и из освещения только два световых луча. Уже один. Батарейки сели, - я кинул бесполезный фонарик в траву. -Ничего, я посвечу. О, нашла! Бэла преспокойно спала, положив голову на сложенные руки и храпела. Я вздохнул с облегчением, скоро все это кончится, я окажусь дома, в теплой постели, рядом будет сопящий Гарик, холодильник будет как обычно шуметь... Иногда мы не понимаем, как сильно привязываемся к некоторым вещам. Но все, уже поздно, эти вещи становятся родными. Так и с людьми. -Я понесу ее, - подхватил грузинку на руки. Идти сложно - не потому, что тяжелая, а из-за ее роста. В итоге, плюнул на все и закинул ее на плечо, как мешок. Мы дошли до их дома, девушка достала ключ и открыла скрипящую дверь. В самом доме я еще не был. -Первый этаж почти не жилой, там небольшая кухня и ванна с туалетом, так что нужно по лестнице подняться, аккуратнее. На втором этаже оказалось две комнаты, одна - гостиная с прожжённым в некоторых местах диваном (на него я и уложил Бэлу), в другой стояло две кровати у разных стен, видимо, спальня девушек. Я присел на краешек дивана и стал рассматривать развешенные по ободранным стенам работы грузинки. Гармонично. Понял, как я устал. Девушка присела на корточки передо мной, посмотрела мне в глаза: -Спасибо. Марк. - она в первый раз назвала меня по имени. Хороший знак. Я встал, она тоже. Совсем близко. Я прошептал: -Я пойду, уже поздно. -Не уходи, - она поцеловала меня. И я остался. Глава 6 cum spes in alas (С надеждой на крылья) 'Мостами землю перекрыв, Я так тебя и не нашел. Открыл глаза, а там...обрыв. Мой путь закончен, я пришел.' Гафт 'У самого края, С надеждой на крылья...' Баста Неделя прошла. Я, наверное, идиот, но постоянно думаю о ней. О девушке, которая сбежала от меня в неизвестном направлении. Надоело страдать. Почти вечер, повезло прийти домой пораньше. Гарик радостно завилял хвостом, выгулял его и развалился на диване, предварительно закинув макароны в воду. Включил телевизор, на меня уставилась очередная знаменитая морда. Парень снимается в популярных сериалах, ходит на закрытые вечеринки, встречается с топ-моделями и у него куча бабла. Он всегда и всем улыбается, даже когда его поливают грязью в прямом эфире. Он кажется успешным и счастливым, но это только экранный образ, который нам успешно втюхивают. На самом деле, паренек 'звезданулся' в начале карьеры, почувствовал себя чем - то стоящим. Стал жутко бухать 'за компанию', угощать за свой счет продажных красавиц, подсел на наркотики и далее по списку творческих людей. Но эта эйфория быстро проходит, ему уже осточертели одинаковые лица с такими же восковыми улыбками, тупые школьницы - 'Мы тебя любим!'. Он сходит с ума. Хочет разорвать контракт, но это невозможно. Да и чем платить кредит за свою новую спортивную машинку? Он улыбается. И ненавидит эту жизнь. Откуда я это знаю? Просто я реалист. И так спился мой бывший одноклассник. Вспомнил о писательнице. А вдруг, она тоже выдуманная, как картинка в телике? Зачем тогда ее искать? Жить дальше, тешась яркими чудными воспоминаниями. И все-таки я должен. Даже если встречу разочарование, я, по крайней мере, успокоюсь. Тем более, есть привлекательный план. Нужно только разориться на виски потратиться и на один и так пропавший вечер. Уже понятно, куда я отправился, минуя аллею и кладбище, послав надоедливую Клаву, наплевав на дождь. К их дому, в котором может никого и не оказаться, кроме спящих обшарпанных стен. Я вошел на крыльцо, позвонил и уже смирился с тишиной, но услышал шаги и знакомое бурчание. Дверь приоткрылась, и на меня уставились темные вечно заспанные глаза. -Чего надо? Ее нет, и не будет, я ведь сказала уже. - Привет, Бэла, а я к тебе пришел, - вытащил бутылку, она оценивающе прищурилась, и губы расплылись в хищной улыбке. Девушка распахнула дверь, а сама побежала на кухню: -Ты заходи, только в моей комнате посидим, в гостиной не прибрано. Ради интереса, я все же заглянул в большую комнату и усмехнулся. Пустые бутылки, сигареты в пепельнице не знают, как сжаться, чтобы все влезли, скомканные листы. Все это - верные атрибуты жертвы творческого кризиса. Позади меня появилась Бэла: -Ну что, пойдем? - мы зашли в другую комнату, девушка села на свою кровать, а я на пол перед ней. Бутылка, бокалы и чуть заветренный сыр оказались на подоконнике. Первый глоток преодолели молча, но я пришел не напиться, а узнать нужную информацию. Пока еще трезвые, решил просто ее разговорить: -А когда ты фотографировать начала? Она прислонилась к стене и задумалась: -В старших классах. Я терпеть не могла людей вокруг, стала фоткать бездомных кошек. Я в Питере жила, там таких как я, творческих и самоуверенных - на каждом шагу. Но однажды мне повезло. Я только напечатал фото, шла с конвертом в руках по улице, людей было много. Меня толкнули, конверт упал, фотки рассыпались в разные стороны. На них наступали грязными сапогами, несколько упало в лужу, а некоторые вообще, улетели на проезжую часть. У меня была тихая истерика, никто не пытался помочь. Кроме одной огненно - рыжей женщины. Мы молча собрали фотографии. Она посмотрела их, ей понравились мои работы. Эта женщина оказалась создательницей клуба - фонда 'Творческие'. Инга, так ее звали, спонсировала молодых писателей, художников, фотографов тоже. При этом, в клубе еще учили и обменивались опытом. Там я познакомилась с сюрреализмом и классными талантливыми людьми. Моя первая выставка, конечно, не персональная, а в составе 'Творческих', произвела фурор. Я была счастлива... -Но что-то пошло не так. Она усмехнулась, мы выпили очередной бокал: -Банально, да? Инга попала под машину, фонд сразу развалился, а мы разлетелись в разные стороны. Я переехала в Москву, в этот дом. Сейчас у меня много работы, свои выставки, но это все равно не то. Исчезло детское ощущение счастья. Мы выпили еще, и я, наконец, заговорил на нужную тему: - А с Писательницей ты как познакомилась? Она косо посмотрела на меня и зажмурилась, пуская в горло жгучее пойло: -Хочешь найти ее, да? Зря. -Почему? -Ты разочаруешься, Марк. Она обычная девушка с кучей проблем. Весь этот образ Писательницы - бутафория, цветная мишура на драной елке, понимаешь? Уверен, что готов к этому? Я задумался. Может и правда, оставить все, как есть? Наедине со своими иллюзиями и полупустой бутылкой виски... -Могу дать адрес. Так что ты решил? Я делано улыбнулся: -Ты права, разочарование - это не то, что мне нужно, - в голову пришла странная мысль: - Помнишь, ты хотела сделать работу с мостом? Кажется, я знаю, что можно сделать... -Правда? Так пошли прямо сейчас, чего ждать? -Пошли. Захватили с собой фотоаппарат, остатки виски и сигареты. Никогда не курил, а сейчас затягиваюсь, как курильщик со стажем. Дым пускаю на ветер, это и, правда, красиво. Пошли через кладбище, но Клава не вышла, обиделась, что я ее послал. Бэла чуть не свалилась, вцепилась в мое пальто. Я вздрогнул, на секунду пронеслась мысль: 'Что я вообще делаю?', и лицо Писательницы, кроваво - красные губы приоткрыты в легкой усмешке. Чего только не привидится в дыму... Отогнал глюки и подхватил девушку. Кое - как дошли до моста. Темно, даже звезд нет, только фонарь и то, тусклый, еле живой. Холодно, неприятно моросит, будто колкие снежинки падают за шиворот, но это не первый снег, а всего лишь противный дождь. Ветер бьет в спину, сорванные листья кружатся как - то особенно, будто готовятся к чему - то страшному, нелепому... А мне плевать, обратной дороги нет. -Смотри, что я придумал, - отцепляю от себя руки девушки, иду к краю моста. Девушка достала фотоаппарат. Через перила и я на бортике, - 'Спасатель самоубийц - сам убийца'! Как тебе название? -Круто, сейчас объектив настрою, ты постой пока. Это странно - оказаться на месте тех, кого уговаривал опомниться. По ту сторону... Держусь крепко, двумя руками, по этому, наверное, не боюсь. А они боялись? Или просто вниз и все? Почему так весело, эйфория, как сказала Лиза или слишком много виски? Не знаю. -Слушай, так не интересно. Ты перила отпусти, руки в стороны, голову подними. А пальто расстегни, пусть развивается. Хах, Бэла еще не пропила свою фантазию. Я сделал все, как она сказала. Почувствовал легкость, будто крылья выросли, и мне ничего не стоит сорваться вниз и взлететь. Или сойти на безопасный мост, прямо сейчас, по своей воле. Будто птица... 'Без четкого плана, Но с надеждой на крылья...' До сих пор понять не могу, поскользнулся я или добровольно шагнул в черную пропасть... Последнее, что услышал, это хриплый голос Бэлы: -Все, сфоткала! Темно, очень темно, а я летел будто в замедленной съемке, хотя мост совсем не высокий. Но вот вода, ее так много и она ледяная. Все тело заболело, будто тысячи осколков пошли под кожу. А потом - ничего. Пустота и осознание: ' Как же глупо все это. Насмехался над суицидниками, а сам погибаю, сброшенный ветром и пьяным безумием...Это конец'. Так я думал, пока не разлепил тяжелые, как у Вия, веки. На меня смотрели подранные больничные стены и ярко - голубые глаза. Лиза. Глава 7 'ad punctum posuit' (Расставить точки) ' - Ты знаешь, на что похоже солнце? -Нет, а на что? -На человека, который вскрыл вены, лежа в ванне, и теперь кровь расплывается по воде. -Это дурацкая чушь, Кайя. -А луна просто смотрит. Она просто смотрит, как оно умирает. Должно быть, это она довела его до такого...' Холли Блэк 'Зачарованная' Я очнулся только на несколько минут. Успел взять ладонь девушки, улыбнуться ей, и снова заснул. Мне снился бред, видимо, температура поднялась. Я шел по мосту, а он все не кончался. Со мной был смех Писательницы и ее глаза, сверкающие в темноте. Я хотел догнать ее, но меня тащили за руки и за ноги, цеплялись за одежду, черные тени. Вода поднялась, и волны стали хлестать по мосту, оставляя пену. И эта пена тоже живая и не пускает меня вслед за карими глазами, отливающими в черноте золотом... И это далеко не все, образов было много, но там всегда присутствовала Писательница. Когда просыпался, видел Лизу. Приезжали родители, забрали на какое - то время Гарика. Бэла приходила один раз, сказала, что я сам выплыл на берег, а она уже вызвала скорую. Я ничего из этого не помню. Только, что летел вниз, а после этого - тьма. И есть только один человек, который искренне боялся за меня, был рядом, пока я пытался выжить, сесть на твердой больничной койке...Лиза. Милая девушка, еще совсем молодая, но такая похожая на меня! Я чувствовал, знал, что она меня любит. И я понял, что чувствую что-то похожее, но есть одно большое 'НО'. Писательница, с которой я ей изменил. Мне было искренне стыдно и больно от этого. Но я должен сказать ей... -Лиза...нам нужно поговорить, - я взял ее за руку, как часто делал это в последнее время: - есть одна девушка... -Писательница? Я вздрогнул и кивнул. -Ты звал ее, когда бредил, - она с легкой улыбкой опустила глаза, в которых отражалась паническая печаль, но взяла себя в руки и снова посмотрела на меня: -Ты любишь ее, да? -Я...не знаю. Но я был с ней, ты понимаешь, о чем я. Но если ты простишь меня, Лиза, то я очень хочу быть с тобой. Это я знаю точно. Я не лгал. У меня никого, по сути, нет, только собака, родители далеко и у нас давно разные жизни. И я не хочу странностей, мне хочется увидеть девушку, сидящую сейчас напротив, у себя на кухне, с чашкой зеленого чая в руках. -Ты запутался, Марк. Но я знаю, что поможет тебе разобраться, - она достала из сумки маленькую записку, криво оторванный тетрадный лист: - Это адрес, Бэла дала. Я пойду, тебя к вечеру уже выписывают, - она легко чмокнула меня в щеку и ушла. Но я знал, что ее спокойствие - это прикрытие, на самом деле ей больно. Я идиот. Но Лиза права. Я должен во всем разобраться и как можно скорее. На следующий день после выписки, я сел на поезд и отправился в северную столицу. В Питере меня встретил первый снег, лужи и люди в сером. Я шел к нужному месту пешком, дабы собраться с мыслями. Писательница живет на Грибоедовском канале. Что ж, это в ее духе. Не знаю, что ей сказать и стоит ли вообще? 'С некоторыми приятно молчать' - знакомый бархатный голос взрывается бесшумными петардами в голове. Ладно, будь, что будет. Если что, баров в городе много. Я пришел к нужному дому, выкрашенному светло - желтой краской, прямо напротив воды и линии голых молодых деревьев. Долго искал вход, в Питере есть дворы - колодцы и просто хорошо скрытые от глаз. Наконец, нашел нужную дверь. Домофон- непредвиденное мной препятствие, но мне повезло: из поезда выбежал какой - то парень, я зашел. Холодно, даже на улице теплее. На грязных стенах - грязные надписи, на лестничной клетке осел запах жженой рыбы... Неужели, ошибся адресом? Или это и есть то разочарование, о котором говорила Бэла? Здесь одни коммуналки. Нашел ее квартиру, встал перед дверью, как вкопанный. Несколько звонков, над одним из них написана нужная мне цифра. Позвонил - звук резкий и неприятный, за дверью послышалась ругань и тяжелый топот. Мне открыли. На пороге женщина лет сорока пяти, бесцветные брови, волосы дешево покрашены, что-то типа хноя. Тощая и бледная, глаза вообще будто прозрачные, как у рыбы: -Вам кого? - прокуренный хриплый голос, колкий взгляд, я растерялся. Она уже хотела хлопнуть дверью, но я успел подставить ногу в проем и быстро, на одном дыхании, заговорил: -Мне девушка нужна, из 86 - ой, кудрявая такая, глаза карие. Женщина задумалась и, недоверчиво щуря глаза, спросила: -Машка что ли? Я посчитал, что лучше согласиться, а то она просто отдавит мне ногу: -Да, именно! -МАША!!! - тетка заорала во всю прокуренную мощь. Я понял, что волнуюсь. Начал считать звонки перед дверью. Всего семь. По-моему, это даже для коммуналки много. -Да иду я, иду, - сердце больно замерло, и тут же бешено забарабанила по ребрам. Она. Посмотрел на нее. Вспомнилось, как мы нашли черную кошку, я предложил назвать ее Машей, и Писательница поперхнулась. Теперь понятно, почему. Сейчас девушка казалась...другой. Волосы растрепаны, но не осенним ветром, на ней обычные свитер и спортивки, ни намека на прежний шик. А взгляд...усталый и грустно - удивленный. Она сняла с вешалки черное пальто ( хоть что-то знакомое) и вышла на лестничную клетку, хлопнув дверью. Встала прямо передо мной. Запах тоже незнакомый - не розы с пеплом, а один только черный дым. -Значит, Маша? - будто не мой голос, а чей - то чужой, тусклый и сиплый. - Разочарован, да? Я знала, что оно рано или поздно настанет, не хотела тебя расстраивать. Иногда лучше уйти, чтобы не испортить все. Я обычная девушка, Марк. Учусь на экономиста, снимаю задрипанную комнату наравне с алкашами и другими опустившимися людьми. А еще у меня есть жених, обеспеченный и нелюбимый. Он думает, что я снимаю студию с подругой, не подозревает, откуда я. Скоро переезжаю к нему. Невесело, да? Вот я и поехала в Москву, мы с Бэлой давно знакомы. Она помогла мне устроиться в бар, обеспечила одеждой, жильем, как фея - крестная. Я сбежала туда, хотела начать новую жизнь. И знаешь, всего на долю секунды, но мне показалось, что у меня может получиться. Но есть реальность, и от нее не сбежишь. Я обычная, Марк, а ты парень, спасающий самоубийц. И все у тебя будет хорошо, - она ушла, щелкнул замок, стихли шаги. А я все так же стою на одном месте. Сказки закончились. Пора жить. И в своей новой жизни я хочу видеть совершенно другого человека. Мне жаль Машу, но на жалости ничего не построить. Я влюбился в созданный ею образ. Даже не влюбился, просто мне было интересно, что будет дальше. Я как хищник, от которого убегала добыча. Мне просто нужно было поймать ее и успокоиться. Это не любовь. Я оказался в своей Москве, здесь еще снега не было и вообще, светило солнце. Я зашел в нужный дом. Подъезд - лифт - дверь, рука застыла над звонком, но все же опустилась на него. Я уже знал, что сказать, в руках были белые лилии с россыпью красных, словно рубиновых, брызг. Но открыл всего лишь Дима Балакирев. Он сложил руки на груди серьезно посмотрел на меня, при этом с неприсущими ему холодом и спокойствием: -Вижу, ты выздоровел, поздравляю. А теперь уходи. -Мне нужна... -Нет, не нужна! Не надо моей сестре голову морочить! Иди к своей девке сумасшедшей. А от Лизы отстань! -Дима! - за спиной Балакирева показалась девушка, - Это моя жизнь, понятно! Дай нам поговорить, - девушка накинула парку, надела сапоги и вышла на лестничную клетку. -Никуда ты не пойдешь! - он попытался схватить сестру за руку, но я опередил его, кинул в разбушевавшегося Димку букет: -Вместо ромашки завари, вдруг прокатит! И прежде, чем тот успел что-либо предпринять, мы с девушкой оказались в лифте. Я повернул ее к себе: -Прости меня, я идиот, но я, кажется, тебя люблю... - посмотрел на нее с ожиданием, она облегченно улыбнулась и поцеловала меня. Так странно, будто я скитался все это время и, наконец, набрел на свою квартиру. Это любовь. -Похоже, меня выгонят из дома, - она все еще улыбалась, не подчиняясь тяжелому ветру в лицо, мы уже вышли на улицу. -Прекрасно. Гарику очень понравилось спать на твоих ногах... Эпилог. Бэла. Первое декабря, наконец любимая грязно - белая зима, можно закончить работу, заброшенную в январе. Иду на свою выставку через Марков мост. Иду и невольно улыбаюсь. Странные, смешные люди, не умеют управлять своей судьбой, падают с моста, как не наученные птенцы из гнезда. Все мы, хотя бы раз, но падали с него. Пусть мысленно, но разбивались об воду. А потом уже выбирались по - разному. Она - держалась за перила и смеялась над ним. А потом спрыгнула как кошка, на тонкий лед и ушла в свой нелюбимый Питер. Дура. А он, толи вслед за ней, толи просто захотел упасть. Я знала, что он выплывет сам. У него есть, для чего жить и оставаться на безопасной стороне моста. Пусть это странная собака и непризнанный романтик внутри - но все же стимул. Я падала тоже. Но никто не спасал, и я до сих пор под водой. Холодно, больно и тянет к воздуху. Может, я и выплыву сама, но не сейчас. Я замерла у знакомой двери выставочного зала. Увидела знакомых мне людей, задумчиво снующих между моих работ. Не хочу туда идти. Ну и что, что на метро, а потом на маршрутке и двадцать минут пешком? Просто не нужно входить, они и сами объяснят себе эти картины. Я назвала свою выставку 'Мост самоубийц'. Из-за стеклянной двери мало что видно, но я проходила у этих стен тысячу раз, знаю, где они останавливаются, на что смотрят. Там много всего, но есть мои любимые работы: мост в одиночестве по разные стороны которых жизнь и смерть. Фонарь рядом, с преломленным светом, открывающим лишние тени. Другая работа - на ней парень в черном пальто и девушка с венком на голове. Я стерла девушке лицо, по-моему, символично. Она ведь сама не знает, что она на самом деле. Ходит под ручку со своим нелюбимым женихом, зрачки тонут в тоске. А Марк задумчиво хмурит брови, рассматривая себя на картинах. Голубоглазая девушка рядом держит его за руку. Они смотрятся вместе. Идея для новой работы... Я резко отворачиваюсь от двери и быстрым шагом пускаюсь по улице. Сердце бешено колотится какое - то время, но уже отпускает. Я снова спокойна, как и всегда. Я не вижу. Но знаю, у какого фото они столпились вместе, не обращая внимания друг на друга. Моя главная, центральная работа. Несколько кадров, снизу - вверх. Темно, парень стоит у края моста, держась за перила. Рядом валяется почти допитая бутылка виски и пачка сигарет. На следующем фото - он уже за перилами, руки в стороны, пальто расстегнуто и похоже на крылья. Другой кадр - он шагает вниз, будто и специально, и не понимая, что делает. И последнее - он летит вниз, а черная вода пенится, будто он уже упал. Подпись, как он и просил: 'СПАСАТЕЛЬ САМОУБИЙЦ - САМ УБИЙЦА' 'Странные, смешные люди, вы все равно будете счастливы. Уж я об этом позабочусь...'
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"