К чему, мой друг, крутить верньер И измерять константы? Сокрыта истина в вине, Да так, чтоб не достал ты. Узнать нам тайну не дано? А, может, доведётся... И, наконец, увидеть дно Бездонного колодца. Мечтали многие о том, Да только мало толку. То не колодец вовсе - тор, Закрученный в восьмёрку. Творец в остатках бытия Поковырялся вилкой... Ворота в райские края - Как горлышко бутылки. Кружится пёстрый маскарад В трущобах и палатах. И прутся дружно стар и млад, Обкладывая матом. Получат вскорости ответ И перепьются с горя... Там ни хрена в помине нет, А рай - не санаторий.
