Пускай расклад вполне дурацкий, И чёрт, тебе, увы, не брат, Ты обними его по-братски - И сразу домом станет ад. Отдёрнет смерть в заплатах штору... Откроет в ад чертяка дверь: "Тебе, поэт, лихую пору Терпеть! Но слюбится, поверь". Тут верь-не верь - исход известен. Поэта доля нелегка. Настало время - не до песен, Не до стихов... Но лишь пока... Мы с чертом врежем по стакану И громкой песней снимем стресс! Уверен: ангелами станут Мне бесы после поэтесс. Я с поэтессами когда-то Не раз синхронно стих кончал Теперь от них шалит простата, И печень ноет по ночам. Вылазил лешим я из леса, Деньгой богат и видом лих! И шебутные поэтессы По много раз кончали стих. Но время шло, скакало, мчалось... Мой пыл с годами поутих. И, помурыжив строчку малость, Бросаю ныне на фиг стих. С пивка сдувая нежно пенку, Врачую я души нарыв. И сплю потом зубами к стенке, Про "стихуёчки" позабыв. Хотя проходят лёд и пламя, Азарт, удача... всё подряд, Стихи останутся стихами И наши души сохранят. В преддверии фантасмагорий Воздастся нам с тобой сполна: На галактическом заборе Напишут наши имена.
