Я живу на четвёртом этаже старой пятиэтажной хрущевки в простой квартире, построенной в добрые и такие наивные шестидесятые годы прошлого века. Окна моей квартиры выходят прямо на Т-образный перекрёсток двух дорог, тупиком которого является парковал аллея из старых елей, упирающаяся в памятник. И хоть на перекрестке висит треугольный знак белого цвета в красном окаймлении, внутри которого нарисована "зебра", у меня сложилось стойкая уверенность, что знак этот заговоренный на невидимость. Иначе, как объяснить то, что каждую ночь я, подходя к окну в послесумеречный час и обводя взглядом знакомую до мелочей местность, слышу разрывающий пространство скрип тормозов очередной проезжающей машины. Этот звук разрывает находящийся на грани сна и яви мозг. Я закрываю глаза и......
Я живу на небольшом, старом постоялом дворе, в простом доме, построенном в добрые и наивные времена, когда на земле царствовали вековые традиции, порожденные самой природой. Ворота моего двора выходят на Т-образный перекрёсток двух дорог, тупиком которого является глухая просека, среди столетних елей, упирающаяся в заброшенное капище. И хотя на перекрёстке висит треугольный знак белого цвета с ярким алым окаймлением, внутри которого светится ведьма, летящая на метле, вид которой должен отпугнуть от этого места любого здравомыслящего человека, у меня сложилась стойкая уверенность, что знак этот заговоренный кем то очень древним на притяжение. Иначе как объяснить то, что каждую ночь, я, подходя к окну в предрассветный час и обводя взглядом знакомую до мелочей местность, слышу сжимающий пространство хлопок, означающий прибытие очередного путника. Этот звук врывается в находящийся на грани яви и сна мозг. Я закрываю глаза и........
Продолжение следует.