Здравствуй герой безымянных романов о старых железных вагонах,
Жизнь свою сведший в нетрезвую пропасть СВ.
Ты расскажи мне о долгих часах на перронах,
о бесконечно-бесцельной возне.
Век твой к концу,
а ты только в начале пути.
Недолго осталось идти.
Но он молчит,
и баба его,
а за окном Бабаево.
Всем, кто не спит,
кто услужливо дышит парами мерцающих вин,
предъявит вокзал город Тихвин.
Утром проснутся и взгляды в окно,
но нету ещё Его.
А вот мимо нас товарняк,
а в нём и тот самый ГинзбУрг
и друг его Джек Керуак.
Ну что вы уставились?
Что вы мычите?
И эти в Питер.
2.
Понят ли мной тот совет,
коим бредил типично скупой Демиург,
видевший тающий свет,
вольно трактующий пятый
(последний)
закон о нетленном тумане веков,
но давно не читавший стихов.
3.
Кончен словарный запас оператора сотовой связи.
Как предсказуем прицел!
Каждую ночь, пребывая в слоях несмываемой грязи,
я до сих пор ещё цел.
Экран то погаснет, то снова мерцает,
но никогда не молчит.
Всё что мне нужно покажет,
а, если уйду, отомстит.
О, кровососущие ангелы белых ночей!
Чей этот мир?
Неужели того, кто собой заполняет эфир...
4.
Я лишь слежу за вами.
Как неподвижен, так неудержим,
невидим, как и невредим,
мой взгляд скользит то в окна, то в глаза.
Я молчалив и беден
как последний император
страны с сиамским близнецом орла в гербе.
А ЧТО? Вы можете подумать о обо мне.
5.
Весь он в Обводном,
а может и Обводный в нём.
Здесь звёзд не сыщешь днём с огнём.
Здесь знаменит любой
и даже тот,
кто сам себе противен.
Даже идиот.
Здесь с улиц смыли имена
и каждый день
и каждый час - война.
6.
Звонит телефон.
Никто не знает где он.
В этой квартире темно.
Дождь за окном.
Проснись!
Стряхни с себя пыль бесполезных лет!
И ты увидишь свет,
Там за окном свет фонаря, но всё же свет!
Он даст тебе ответ
на твой вопрос,
о том, что за секрет
в себе хранит пыль бесполезных лет.
И пусть теперь всё будет так как ты захочешь,
Пусть только этой ночью!
Прислушайся,
музыка,
там
за окном,
и пусть это кажется сном.
7.
Здесь люди кричащие тонут в огне,
здесь кровь их ручьями стекает в колодцы.
Я лишь наблюдатель, я верю, что мне
однажды в тумане покажется солнце.
И мир здесь углами заправлен в штаны
того, кто играл на трубе песню, где-то.
Я слышал его, но мне виделись сны,
что здесь никогда не дожить до рассвета
Ну что же, иди в свой чарующий сад.
Я был в двух шагах, но проклял свободу,
я здесь заблудился и этому рад
и каждый свой день я смотрю здесь на воду.
Всюду снова дождь
Он знает, ты дойдёшь
Он верит ты найдёшь дорогу.
Понемногу...
Шаг за шагом...
Там будет поворот,
А может всё не так
Наоборот
8.
Кто я?
Мышь серая, бегущая по линии до неба, может ниже, с той стороны земли, где линии мои никем не различимы.
А мир мой пыльный пол с углами, дырами, которые узки и малочисленны, там можно иногда помыться и переодеться, но редко получается согреться.
Когда я по Английской набережной, вдоль неизвестного канала, далее немного Мойки, а потом и Пряжки, к дому Блока (там улица, фонарь ну и так далее) такие мысли непременно посещают.