Прошло 2 года с последнего твоего сообщения. Я сидел и думал, что стоит кому-нибудь написать. Джент советовал: "Ты ведь знаешь, как было в прошлый раз. Забей на эту идею и займись делом". Я послал его к черту и открыл список друзей. Пролистав его и подумав, я понял, что диалог с кем-нибудь из них скорее всего не получится. Тем временем Джент перечитал мои сообщения про вчерашний вечер и закурил. Я чувствовал, как сканк поглощает его сознание. Он молча открыл word и начал писать. Я знал, чего он хочет и просил его только об одном: "Пиши, что хочешь. Только не вздумай рассказывать о событиях прошлого вечера. О них не должен знать никто, кроме нас." В ответ он кивнул и продолжил быстро печатать строки. Я думал, что он опять пишет простой очерк, в котором будет крайне жестоко критиковать меня. Сделает главный акцент на моих ошибках. Джент не говорит мне, зачем он пишет эти очерки. Возможно, он хочет донести до меня, что все мои проблемы только из-за того, что я не прислушиваюсь к его советам. И это действительно так. Но я лишь хочу попробовать что-то новое. Но пока-что все новое оказывается очень печальным и приносит лишь вред. Тем временем Джент дописал очерк и показал мне. Прочитав его, я понял, что он решил описать меня и мои чувства до вчерашнего вечера. И у него это получилось весьма точно (он знает меня лучше, чем кто-либо другой). Но в этом очерке не было критики и жестокости, как в других его текстах. В сравнении с ними, этот получился суховатым, но самым правдивым. И почему-то я решил написать именно тебе. Я вспоминаю тебя, как лучшего собеседника и ....(даже мой словарный запас слишком мал, для того, чтобы описать все, что я о тебе думаю). Джент попросил, чтобы я показал тебе этот очерк.