Еще чуть-чуть. Совсем немного. Успокаивал себя. Не давая вероломно лезть в душу отчаянью. Странно но страха нет. Боль, тоска, неверие, но не страх. Это уже радует. Надо встать. Просто необходимо. Иначе жизни нет. Иначе смерть. Она давно ждет меня с распростертыми обьятьями, каждый день обижаясь на то что изменяю ей с жизнью. Надо вложить все силы в этот рывок, пусть он будет последним, но если этого не сделать то последним будет все. Шарил рукой вокруг себя пытаясь найти точку опоры. Обмерзшие пальцы не чувствовали ничего. Просто погружал руку в сугроб пока она не упрется в твердую поверхность. Нашел. Нашел. Значит все таки этот снег не бесконечен. Под ним есть земля. Пускай промерзшая, словно кусок льда, пускай тысячу лет не видевшая солнца, не питавшая деревьев и трав, но это земля. Земля есть жизнь. Не зря же наша планета единственная живая планета в галактике, а может и во всей вселенной носит имя Земля. Так. Уперевшись рукой попытался поднять свое тело. Странно, но именно сейчас оно показалось мне неимоверно тяжелым. Словно у стареющего паралитика рука дрожала под грузом поднимавшегося. Голова покинула свое убежище в сугробе и по лицу словно профессиональный боксер, ветер нанес свой нокаутирующий удар. Мгновенно с ресниц и бровей , из-за воротника и рта сдуло весь снег. Снег что шарфом укрывал меня пока был без сознания. Ветер трепал волосы и словно парус у фрегата развевал полы старого бушлата. Чтобы не вернуться в прежнее положение выставил вперед другую руку. Словно отжимая штангу от груди, поставил себя на колени. Надо открыть глаза. Теперь можно. Получилось лишь приподнять веки. Сквозь образовавшиеся щели в царство полной тьмы резким и даже наверно необузданным, несдержанным потоком ворвался слепящий свет. Ничего не вижу. Закрыл глаза но свет не исчез. Наверно ослеп. Но тогда бы было темно. А тут свет. Подождать. Пусть глаза привыкнут. Это просто свет. Солнца. Нашего истинного бога. Дающего начало всему. Вижу. Немного проясняется пелена на глазах. Вижу. И в то же время слеп. Потому что здесь зрение - бесполезно, оно наверняка атрофируется у местных обитателей. Потому что все что вижу - белая мгла, бесцветная пустыня в искрящемся одеяле. Где, что ? Зачем и почему здесь? Вопросы. Вопросы. Ничего не помню. Стоять на коленях, сидеть на коленях было удобно. Удобно и даже тепло. Странно. Спать. Хочется спать. Гоню от себя эту мысль, словно прокаженного пытаюещегося заключить меня в свои обьятья. Это не сон. Ложный сон. Это хитрая, изворотливая смерть хочет забрать меня. Обманом. Искушением. Здесь сон - погибель. Заснуть - замерзнуть. Значит надо двигаться. Надо идти. Но куда? Встать и осмотреться. Да. Именно так. Хотя бы просто встать. Удерживая равновесие распрямляю ноги. Голова. Кружится. Падаю. Снова в одеяло. Мягкое покрывало снега смягчает удар. Не сдаюсь. Вторая попытка. По напрягающимся мышцам разливается тепло. Это кровь. Кровь движется по телу. Ха! Жив. Значит еще не конец! Попытка удалась. Стою. Слышишь меня?!! Стою!!! Наклонившись в сторону ветра чтобы не сносило. Напоминаю себе монументальную фигуру отлитую в бронзе какому-то революционеру. Смех. Да ирония сейчас совсем не помешает. Так. Что дальше? Куда? Нужна цель. Придумать себе цель и задачу? Нет. Все это будет ложь. Ложь не имеет смысла. Ложь противна действительности. Взгляд вниз. К месту падения тела. Крушению бомбардировщика с потерянным курсом. Тянулись глубокие следы в снегу. Метель стремилась вернуть эту снежную целину к девственной целостности. Но очертания следов были ясно различимы. Если эти следы заканчиваются возле меня значит это мои следы. Значит куда то шел. Или даже бежал. Но куда? Теперь есть цель. Если есть следы, значит откуда-то шел. Куда шел не знаю. Логично идти в обратном направлении. Так как шел не из неизвестности. Шел откуда-то. И даже выбор уже не стоял. Идти в неизвестное куда-то или идти в такое же неизвестное но по-крайней мере существующее откуда-то. Ну что ж. Вперед. Первые шаги давались неимоверно тяжело. Унты по голенище зарывались в сугробы. Метель не позволяла встать в полный рост. Приходилось пригибаться. Через недолгий промежуток времени получилось освоить ритм движения. Шаг. Другой. Шаг. Другой. Шаг. Резкий порыв ветра бросил в лицо снежный вал. Инстинктивно прикрыл лицо руками. Что это? Я посмотрел на свои руки. Почему я раньше на них не смотрел? Скрюченные и неподвижные пальцы. Задубевшая кожа. Красные. Они красные. Не только руки. От кистей по рукавам бушлата расплывались темно бурые пятна. Кровь. Кровь! Кровь! Внимательно осмотрел руки. Они обморожены но не поранены. Значит... Кровь не моя. Ступор. Тупик. Мозг лихорадочно искал ресурсы памяти. Бесполезно. Не помню даже имя свое. Что же это? Что произошло? Что было? Нет. Лучше не думать. Иначе в поисках воспоминаний рассудок не найдя их придумает. Вообразит. Страшные картины. Нет. Не думаю. Там. Там все встанет на свои места. Нужно попасть туда. Во что бы то нестало нужно придти в откуда-то. Дальше. Идем дальше. Дорога следов уходила бесконечностью вдаль. Все больше их заносило снегом. И глаза теряли эти выемки из виду. Несколько раз сбивался с пути. Возвращался. Присматривался. Со стороны словно пес принюхивался. Шел. Силы покидали. Но останавливаться не было смысла. Нужно идти. Вперед. Остановиться и замерзнуть всегда успеешь. Так лучше позже, лучше от изнеможения. Чем от усталости. От желания отдохнуть. От мысли о бесполезности моего последнего путешествия. Заплетающиеся ноги сбивали шаг.
Часто падал. Поднимался. Шел дальше. Далеко. Еще так далеко. А впереди лишь белая пустыня. Бесцветный мир. Лишенный чувств и каких либо знаков, проявлений. Его даже жестоким назвать нельзя. Потому что жестокость здесь проявлять просто не к кому. Ко мне? Нет. Меня, пришельца здесь просто не должно быть. Поэтому и существование мое здесь невозможно. Ну вот наверно и все. Запутавшись в собственных ногах упал в сугроб. Как же хочется отдохнуть. Спать. Немножко отдохнуть. Набраться сил.
Силы как и успокоение так и не пришли. Наверно все таки это последние мгновения моего существования. В этом сне. Чужом сне. Чужом потому что моя фантазия не могла заслать меня в этот смертельный и губительный для меня самого сон. Потому что я даже представить себе не мог такого. Просто потому-что я такого мира еще не видел. Мне неоткуда было взять первоисточник для своего воображения. С такими мыслями пришел покой. Тихая, безмятежная отстраненность. Это чужой сон. Значит я вообще и не я. Значит мне не стоит волноваться за себя, ибо я всего лишь плод чей то фантазии, просто я мысль. А мысль нереальна. Она действительна лишь у ее владельца. А я всего лишь составляющая этой мысли. Всего лишь вымышленный персонаж. Как в кино, как в сказках. Не добрых. Злых сказках. С плохим концом. Но все равно с концом. У всякой истории есть конец. И у этого неестественно реального, бесконечно страшного вымысла больного шизофреника будет конец. Значит можно просто уснуть. Ведь я не умру. Просто перестану существовать.
Устраиваюсь поудобнее. Кутаюсь в бушлат как в одеяло. Короткое одеяло. Охапкой собрал снег в кучу. Вот тебе и подушка. Даже уже не холодно. Это хорошо. Это даже отлично. Пора закрывать глаза. Пора забыть. Время исчезнуть.
Под весом тяжелеющих век блеснуло что-то очень яркое вдалеке. Наверно снег, подумал я. Этот чертов снег. Проклятый, кошмарный ледяной песок. Мелкий и белый. Странно. Почему он белый? Ведь снежинки прозрачны? Наверно потому что, он отражает весь спектр цветов. А как известно если все цвета сложить то белый и получится. Потому и блестит что отражает. Значит снег. Нет. Стоп. Не снег. Слишком ярко. Ведь не может одна часть сугроба блестеть иначе чем все вокруг. Значит не снег.
Посмотреть. Может даже потрогать. Интересно все таки что придет в голову моему больному хозяину. Встал. И снова ветер. Уже не такой холодный но все же сильный. Ветер тоже вымышлен как и я. Если я понимаю что это сон, пусть даже не мой, значит им можно управлять. Или это может делать только хозяин сна? Мой шизофреник. Странно. Почему я решил что он болен. Может он полярник. Может он какой-нибудь тунгус. Да и черт с ним. Мне все равно. Для меня сейчас главное что там. Что не дает мне покоя. Мой интерес меня погубит. И не страшно все равно. Метров сто, не больше. Хотя здесь расстояние практически не ощущается. Просто нет ориентиров. Опорных точек для взгляда. Ну хорошо. Там увидем далеко, ли близко. Пошел.
Путь оказался неблизким. По ощущениям прошел почти полкилометра. Просто сильно устал. Опрометчиво расслабился. Обернулся. Проводив взглядом следы оценил расстояние. Метров стопятьдесят. Ха. Почти угадал.
Нагибаюсь. Нет, снова на колени. Так легче удержаться на ветру. Опора наверно больше. Тяну руку. Замерзшую. Можно сказать окоченевшую руку. Но я все равно ощутил леденящий холод этого предмета. Его твердость. Рука сама нащупывает хват. Удобный хват. На свет. Надо рассмотреть. Надо увидеть. Понять.
Не может быть. Этого просто не может быть. Это... Это...
Оружие. Это нож. Но зачем здесь оружие. Ведь я здесь один. Для чего тогда нож? От кого защищаться или на кого нападать. Ничего уже не понимаю. Да и раньше не понимал. Ладно. Думать будем потом, а сейчас помотрим. Внимательно рассмотрим. Так. Ручка из кости. Скорее всего клык моржа. Откуда я это знаю? Хват ну очень удобен. Скорее всего это тотемный нож каких нибудь тунгусов или эвенков. Лезвие. Лезвие узкое. С бороздой. Кровостоком... крово.. да здесь это не просто бороздка, а именно кровосток ибо на нем остались следы. Красные. Значит я здесь не один. Значит кто-то чей это нож тоже здесь. Где-то рядом. И нож для него не просто украшение, видно что он применял его в деле. Хорошо если для охоты. Кто же может быть еще в этом сне. Может.. Вдруг это сам хозяин. Больной шизофреник с остро заточенным ножом. Уфф. Хватит накручивать себя. Посмотрел на нож? Теперь можно подумать. Нож как нож. Ну с кровью. Ну тотемный, священный или как там у них еще. Что с того? Почему то мне знаком этот острый клинок. Наверно потому-что я всегда хотел себе такой. Изящный и смертельно опасный.Оставлю себе. Найду владельца - отдам. Если найду. Я вроде уже и искать никого не собирался. Ждал титров. Ну уж нет. Как говорится, открываем вторую главу. Сюжет становится интересным и поэтому автор решил продолжить, и персонажей перетащить в новую часть своего повествования. Как говорится место то же, действующие лица те же..
Итак. Представление начинается. Интерес. Что будет дальше? Азарт можно сказать. Вокруг бело. Ничего нового я не увидел больше. Но что-то должно быть. Сны не бывают скучными. Сны всегда стремительны. В них что-то меняется, постоянно что-то происходит. События. А тут... Скучная наверно жизнь у моего хозяина. Или наоборот очень насыщенная, и во сне он просто отдыхает. Но шоу должно продолжаться. Что привело меня сюда? Блеск металла.. Следы! Правильно следы. Здесь это как нить Ариадны, только не путь указывающая,а смысл существования дарующая.. Во как!
Мысли уже не путались. Сознание прояснилось. Мозг выработал четкую мысль. Искать. Искать следы! К черту холод. К черту метель. Искать, искать. Как пес. Ищейка, мать её. Не вставая с колен начинаю наматывать круги вокруг места моей находки. По часовой. Словно танец шамана вызывающего духов. Только я не танцую. Я борюсь. Расширив радиус второго круга заметил как от ветра завихрился и поднялся в воздух снежок в двух-трех метрах от меня. Щурю глаза. Не вижу. Не вижу ничего. Не доверяю глазам. Я теперь пес. Мне надо понюхать. Пощупать. Лизнуть если придется.. Вырвался из своего ведьминого круга. Ближе.. Ближе.
Я был прав.. Не спроста. Словно знак какой-то. Небольшие, едва заметные углубления в снегу. Бесспорно это след. Чей то след. Еще чуть чуть и он исчезнет под слоем холодного стеклянного песка. Чей? Не задавай вопросов. Ты не можешь знать на них ответов, а ответить тебе просто не кому. Разговаривай с собой, повествую, рассказывай, описывай, но не спрашивай. Два, три, четыре, пять, и ... шестой. Все дальше следы кончились. Метель как амнезия. Стирает. Без примет, без зацепок. Просто стирает и все... Следов немного, но они ровные, можно сказать уверенные. Значит человек шел уверенно. Уверенные люди двигаются прямо, напролом, не замечая преград. Прямо. Следовательно и нам ничего не остается как насытиться этой уверенностью и повторить маршрут! Встаю с колен. Руку ко лбу. Укрываюсь от летящего в глаза снега. Впереди по придуманной мной траекиории вырос пологий холм. Белый как и все вокруг. Незаметный. Видимый лишь по выгнутой линии горизонта. Ветер постоянно меняет свое направление, и поэтому возможно на той стороне холма остались еще следы. Четкие. Глубокие. Желанные... Хм. Словно я мечтал о куриных грудках.
Как же мне хочется добраться до следов. Я хочу чтобы за тем холмом я увидел дым. Именно дым. Если есть дым, значит есть костер, значит есть огонь. Нет хотя бы просто дым. Что то что не белое. Ненавижу белый цвет. Шаг в полуприсяди. Еще шаг. Дрожат колени, но на фоне конвульсий всего тела их просто не заметно. Я словно крадусь. Потихоньку, по чуть-чуть преодолеваю эти россыпи серебра. Снова опускаюсь к снегу словно пес, но мой спаррингпартнер крадет у меня надежду. Метель почти полностью скрывает следы под новыми порциями белой дряни. Надо поспешить. Еще быстрее. Словно лягушка. Ха. Да имеено здесь в снежной пустыни словно лягушка я совершаю прыжки. От одного следа к другому. Привстаю, вытягиваюсь на сколько хватает сил и почти плошмя падаю. Подгребаю ноги и все повторяется. Я должен обогнать тебя природа. Я хочу увидеть что-то еще. Я прошу не так много, мне нужна только лишь эта тропинка следов. Ничего больше. Не кради их у меня. На седьмом или восьмом, да черт их знает, прыжке я уткнулся лицом в снег. Все погрузилось в темноту. Наконец то в темноту. Хорошо. Спокойно.
До моих ушей донесся протяжный вой. Он вытащил сознание из глубины, из темноты. Вой. Собаки наверно. Люди. Сердце возликовало. Люди! Люди! Поворачиваюсь на спину. Не открываю глаза, но даже так у меня в голове словно включили лампочку. Мне надо кричать. Я должен звать на помощь. Пытаюсь открыть рот, чтобы извлечь хоть какой то звук. Как только я смог разлепить губы в глотку сразу же провалился снег. Кашель. Отрывками. Глотаю снег. Глотаю чтобы не мешал. Лю..Лююю..По..Мо..Люди....и.и...Помо....е...Я..есь..Люди..... Из хрипа складываются членораздельные звуки, но они настолько тихие что даже я с трудом себя слышу. Надо подняться. Нужно дать знать где я. Если придется буду махать бушлатом насколько мне хватит сил. Меня должны увидеть. Меня должны найти. Сначала на бок. Поджал ноги под себя. Запутался в унтах. Еще попытка. Сел на колени. Руки назад для опоры. Похож на паука. Не смешно. Я не в театре. Возвращаю корпус в прямое положение и встаю. Подкосилась нога. Еще раз встаю. Получилось. Люди.... Помогите!!!!!!!! По-Мо-Ги-Те. В сладострастном забвении кричу что есть сил. Расстегиваю бушлат. Им надо махать. Так увидят. Темное шевелящееся пятно должно быть заметно. Его не могут не увидеть. Скрюченные пальцы не дают освободить первую пуговицу. А их еще сколько? Чертовы пальцы. Зачем вы нужны. Слезы от бессилия. Ну же. Ну же! А вой все не прекращается. Это они ! Это собаки! Воют.. Зовут меня. Я им нужен. Слышите! Я кому то нужен. И когда я приду они будут лаять. Радостным лаем приветствовать меня. А я буду трепать их по загривку и таскать за уши. Собаки же любят когда их чуть-чуть треплят. Собаки же любят лаять. Им только дай по-гавкать. А эти почему то только воют.
Как вспышка реальности пришло ко мне осознание. Остановило мои фантазии. Мои или хозяина этого сна. Чертов сон. У меня просто уже паранойя. Это не собаки. Это вьюга поднимается. Вьюга. Она несет смерть. Это смерть поднимается. Только у нее не черный плащ с капюшоном. А белый саван. Вьюга как ластик сотрет меня из этого сна. Как и не было. Зачем тогда все эти мучения. Интересно. Я наверно шел по следам и потерял сознание. Сколько пролежал. Незнаю. Неважно. Скоро конец. Шел по следам. По каким следам. Это наверно тоже фантазии. Я не вижу вокруг ничего необычного. Все теперь обычно. Все как всегда. Бесконечное пространство белого песка и я в нем по колено. Словно дерево вырастаю из земли. Но кроме следов у меня был еще холм. Следов нет, а холм остался. Бархан. Была дорога к бархану, она пропала. А может ее и не было. Но этот холм то остался. Он то есть. И не так уж далеко. А вдруг. Ну уж это то я должен сделать. Знаете умирать просто так глупо. И если мне суждено здесь остаться, то я по крайней мере открою для себя последнюю тайну. Ведь нет смысла читать книгу, если закрыть ее на последних страницах. Там же самое интересное. Всегда. Во всех книжках в конце самое интересное. А мой конец уже совсем близок. Пора листать последние страницы...
Идти не смог. Пришлось ползти. Благо бархан близко. С передышками. Короткими, чтобы снова не потерять сознание. Все таки необходимо держать себя в напряжении. Вот она вершина холма. Эх здесь бы еще флаг поставить. Как полярники делают. Мол достиг! Я сделал это! Но для меня то самое интересное не здесь на вершине. А там - за ней. Вот уже чуть чуть. Вот еще немножко. Уже вижу горизонт. Как бы хотел что бы там было море. Голубое море. С медленными сильными волнами. Теплое море. Манящее море. Утонуть в нем. Утонуть в теплом море, а не замерзнуть в холодном снегу. Такой далекий горизонт. Еще одно усилие, чтобы привстать на руки. Хотябы на локти. Вижу. Вижу Море!!! Море с волнами! Море бескрайнее, сильное, всемогущее.... Только белое... С белыми волнами... Голубое небо и белое море. Красиво. Смертельно красиво. Я дочитал до конца эту книгу. К сожалению у нее грустный конец. Так бывает. Не во всех детективах ловят преступников. Я досмотрел это кино, можно выключать свет. Я досмотрел этот сон. Можно просыпаться. А вдруг.... В тоске глаза опускаются ниже и у подножия холма я замечаю темное пятно. Оно явно темное. Это не обман зрения. Помотал головой. Не пропадает. Еще раз. Оно все там же. Словно кляксы туши небрежный художник бросил на кипельно белый холст. Пятно выделялось как муха сидящая не белом потолке. Его как и муху можно разглядывать сколько угодно. Это интересно. Просто наблюдать. Но зритель не учавствует в кино. А я персонаж. У меня есть своя роль. Я должен играть. Каким бы плохим и беспомощным актером я не был. Но пьесу надо доиграть до конца. И так. Еще один акт. Шоу должно продолжаться.
Перевешиваю непослушное тело через край снежной насыпи. Центр тяжести все дальше от точки опоры. И. Это получилось. Я открыл новый способ передвижения. Будто бревно я с ускорением качусь вниз. Так намного лучше. Так быстро у меня еще не получалось. И вот я уже внизу. Потерял из виду. Где моя вещь. Это моя вещь. Я здесь один и значит то что я нашел мое. Где моя вещь?! Ты снова украл ее у меня хозяин? Мне не важно что там. Даже если там теплый спальный мешок, еда и спички, они все равно не спасут меня. Ты понимаешь хозяин? Я и так твой. Я никуда не собираюсь бежать. У меня все равно не получиться. Ты не раз мне доказывал это. Я останусь с тобой. Чтобы тебе не было скучно. Чтобы тебе было с кем играть. Но это вещь моя. Я так долго играл свою роль. Это мое вознаграждение. Мой гонорар. Я просто хочу владеть им. Как приз за усилия. Я буду смотреть на него. Я буду обнимать его. Он будет моим, а мы вместе - твоими игрушками. И мы обязательно доиграем. Ведь это так интересно.
Еще один поворот головы и я нашел его. Вот мой чудо предмет. Также скрытый по одеялом снега. Лишь черное пятно проглядывает сквозь асбестовую корку. Это мои гостинцы. Это бабушка мне привезла из города. Я хочу открыть и посмотреть. И я буду как ребенок бегать с ними и хвалиться. Бегать и хвалиться, что мне привезли. Перед кем? Да хоть перед тобой Хозяин. Мое. Мое.
Добраться до предмета оказалось совсем не тяжело. Как будто прогулочным шагом по морскому побережью я шел к нему, взрыхляя унтами песок. В конце всегда не страшно, не тяжело, не трудно. Потому что больше некуда копить силы. Они больше не нужны. В конце можно все отдать. Все. Только не мой подарок. Я наклонился и бесчувственными руками стал очищать нечто от снега. Оно оказалось мягким. По крайней мере мягче моих рук, но таким же холодным. Ткань. Это точно ткань. Аааа... Это же мешок. Это мешок с подарками. Моими подарками. Я должен его открыть. Я должен посмотреть что там. Оставшийся на мешке снежок рисовал ромбовидный сетчатый рисунок. Словно авоська. Все сходится. Это гостинцы.
Чем же вскрыть мешок? Мне точно нужно его открыть, знать что тебе что-то подарили, но не видеть сами подарки глупо. Ребенок может заплакать. Но я не буду плакать. У меня есть чем открыть. У меня же есть нож. Тоже подарок. Красивый весь такой. С ручкой из кости. Одни подарки, может я на празднике. И когда я открою мешок полетят конфети и я услышу поздравления! Нужно вытащить мешок из снега. Так будет лучше. Я хочу сначала насмотреться на упаковку. Такую красивую, с сеточкой. Какой же он тяжелый. Неимоверно тяжелый. Мне не под силу его даже с места сдвинуть. Наверно там что очень дорогое. Может велосипед? А может новый телевизор? А может там много снега? Ха. Да мне все равно что там. Ведь это моё! Что бы там не было, это уже часть меня. Ну же! Вытаскивайся. Вытащить из сугроба у меня так и не получилось. Но я смог перевернуть мешок на бок. И тогда я понял почему упаковка была такой красивой, на ней даже бирка была.
Это не упаковка, а бушлат с телогрейкой как и у меня, поэтому в рельефной сетке. Наклоняюсь рассмотреть бирку. Странно обычно подносят источник света чтобы рассмотреть что то неразличимое, а я наоборот прикрываю рукой от бликующего света. Буквы на бирке сливаются. Тру ее обмороженными пальцами. Они оставляют на ней кусочки кожи. Это не бирка... Это шеврон. Прочитал. "Прииск им. Алексеева. Участок номер 9" Странная бирка в виде шеврона. Да чему тут удивляться. Я уже очень много здесь увидел странного чтобы удивляться. ммм... Алексеева. Что то знакомое. мммм.. Прииск. Это наверное как то связано с золотом. Хм. Золото в ледяной пустыне. Мешок с золотом. Чудесно! Всегда мечтал о таком. Все мечтали. Эх сколько всего тогда можно сделать. С мешком то золота! Да все что хочешь. Все что пожелаешь. Но вот только исполнять желания золото не может. И здесь оно бесполезно. Но это не издевательство. Мечты должны сбываться. Всегда. Даже на смертном одре. Так правильно. Вот и я умру. Умру но богатым. Неимоверно богатым! Сказочно богатым. Я куплю эту белоснежную пустыню со всем ее снегом. И умру с ней. Умру в купленном мною доме. Таком большом и чистом. Светлом доме. Моей последней обители. Меня не будет. А он останется.
Мешок даже разрезать не пришлось, увидел край мешка. Его можно просто открыть. Хватаюсь за край и пытаюсь тянуть. Не поддается. Смерзлось все. И золото мое тоже смерзлось. На краю мешка нащупал пуговицы. Стоп! Это и правда бушлат! Ухватился за край и всем телом завалился назад. Поддался. Я открыл его! Сейчас должен быть блеск! Желтый блеск. Дорогой блеск. Сияющий солнечный металл должен озарить все вокруг и согреть этот мир.
ШОК! Темнота. Словно снова выключили свет. Как уже не раз я потерял сознание и уже очнувшись я понял что в этот раз я отключился не из-за усталости и изнеможения. Это был ужас. Не тихий. Громкий ужас. Ужас во весь голос. Мои не открывающиеся глаза смотрели не отрываясь. Смотрели на боль. Звон в ушах растворил все мысли и я просто смотрел. Лучше бы глаза мои вымерзли. Лучше бы я остался там за холмом. Лучше бы я первый раз не вставал и просто уснул бы. Потому что кто-то так и поступил... Кто то. Это был человек. ЧЕЛОВЕК. В бушлате скрючившись, прячась от такого уже родного для меня холода прятался он. Кода то по крайней мере был человек. А сейчас просто лед. Не прозрачный как все вокруг. Но такой же твердый и холодный. Эта борода. Эти закрытые глаза. Человек. Ахахахаха. Смех. Просто смех. Мне просто смешно. Не могу сдержаться. Смех отчаяния и безвозвратной потери. Чувства ушли. Но мысль о том что здесь был кто то еще.... Еще один персонаж в игре без правил. Я не успел. А ведь нас могло быть двое. Он мог быть моим другом. Лучшим другом. Здесь могут быть только лучшие друзья ибо других нет. И я назвал бы его Мишкой. Я знал одного Мишку. И он был на него похож. Мои безмолвный друг Михаил. Мы могли бы с тобой говорить и говорить, мы могли бы идти вместе придерживая друг друга или раскинувшись на земле смотреть в голубое небо и просто мечтать. Я знаю тебя Михаил. Я все про тебя знаю. Хоть никогда раньше тебя и не видел. Я себя не знаю, а вот про тебя все. Ты носишь бороду и гордишься ей, ты рассказываешь шутки и всегда первым смеешься, закуривая папиросу ты всегда задумчиво что то бурчишь себе под нос, голос у тебя такой низкий что все девушки считали тебя стариком, хотя тебе и сорока не было, иногда ты прихрамывал на левую ногу из-за ранения на прииске, ты всегда любил золото, но не для себя, а потому что ты хотел вырастить дочь и без золота тебе никуда. Ты всегда был моим лучшим другом. Эх Мишка наконец то я тебя нашел. Мне было так скучно и одиноко. Теперь мы вместе. Теперь я тебе буду рассказывать истории. Они у меня не такие веселые как у тебя. Но ты всегда готов был слушать. Я расскажу тебе кто я такой. Себе не расскажу но тебе.... Я расскажу что мы с тобою здесь делали. Сам не знаю о чем говорить, но ты поймешь. Ты умеешь. Ты знаешь. Ты все знаешь.
Я смотрел на безжизненное тело. Он спал. Он готов был слушать. Но он еще сам не все успел сказать. Его рука застыла в последнем движении. Она словно тянулась что то взять. Нет она тянулась что то отдать. Мишка хотел мне что-то подарить. Словно самый дорогой подарок одной рукой он тянулся ко мне, а другую держал у сердца. Ну знаете это как свадебный жест. Мол я дарю тебе сердце, на всю жизнь. Когда чувство собственной значимости пропадает и ты готов отдать всего себя верному спутнику жизни. Так и ты Михаил. Ты всегда был великодушен. И твое огромное словно океан эмоций сердце расплакалось кровавыми слезами. Сквозь пальцы руки что ты держал на груди текли замерзшие красные ручейки. Красные , насыщенные жизнью реки. Это твоя любовь друг. Ты прижал руку чтобы хоть немножко сдержать ее. Чтобы не дарить эту свою любовь этому холодному бездушному миру. Чтобы отдать ее только одному. Мне. Мне ее так не хватало. Особенно сейчас я стремился к ней. В протянутой руке ты держал шеврон. Ты хотел мне его отдать. Это мой подарок. Я принимаю его с чистым сердцем. Это самая дорогая вещь на свете. Это самый лучший момент в моей жизни. Словно мать вручила мне первую конфету.Я благодарен тебе Мишка за твою заботу обо мне.
В знак почтения я принял этот дар. В знак безграничного уважения и любви я приложил руку к сердцу. К месту где на бушлате должен был быть шеврон. Там было пусто. Там будет этот. Он специально мне его дал что бы я помнил о нем и носил его. Я обязательно буду носить его. Мы будем вместе с шевронами прииска. Мы всегда будем друзьями. Я убрал нож в карман. Раздался звук прорезаемой ткани. Нежный, словно звук наливаемого парного молока, ни чуть не резкий. Как последняя и оттого долгая нота пианиста. Все вокруг озарилось желтым. Теплым. Приятным светом. На снег тонкой струйкой посыпался желтый блестящий песок и словно пыль подхваченная метелью он разлетался по пустыне озаряя все вокруг светом червонного солнца....
Я открыл глаза. Потер их чтобы проснуться. Со лба смахнул выступивший испариной пот. Я спал в кабинете моего деда. За его рабочим столом увешанным картами приисков и неразведанных земель. На столе стояла фотография моего любимого дедушки. Я никогда его не видел. Но всегда мечтал с ним познакомиться. Мама много мне о нем рассказывала. Он исчез на приполярных приисках, говорят замерз и его не нашли. Мама говорит он очень добрым был человеком. Я убрал фотографию деда в стол и поспешил по своим делам. Впереди был новый день. У меня была встреча с его лучшим другом. Мама говорила, что они были не разлей вода и даже на прииск отправились вместе. Он хотел мне что-то рассказать о дедушке...