Аннотация: О смысле жизни и пустяках, ради которых стоит его искать.
Его звали Саймон. А может, Сэмуэл или даже Сойер.
Каждый день он приходил на свою неинтересную работу, садился в свое неудобное кресло и до вечера смотрел в единственное окно своего тесного кабинета. Смотрел на темный мрачный дом по соседству, на крыше которого вечно велись ремонтные работы, на сад возле этого дома, в августе ломящийся от яблок, а осенью нагоняющий тоску видом голых тонких веток. Смотрел на высотное здание, на последнем этаже которого каждое утро загорался свет в одной и той же квартире.
Дни сменялись днями, летели календарные листы.
И ничего не менялось.
Крышу соседнего дома упорно ремонтировала бригада нетрезвых шумных мужиков, в саду щебетали птицы и цвели яблони, шумели машины, и горело по утрам одно окошко на последнем этаже высотного здания.
И вот однажды Саймон не пришел.
Или Сэмуэл. Или даже Сойер.
Ни яблони в саду, ни мужики на соседней крыше так никогда и не узнали, что, не найдя смысла в жизни, он попытался найти его в смерти. "Ведь теперь все будет по-другому, да?" - спрашивал он у стакана с ядом или у флакона со снотворным. А может, у затянутой петли.
И не получил ответа.
А может, и получил.
Только каждое утро рабочие все так же безрезультатно чинили дырявую крышу, пели в яблоневом саду птицы и гудели проезжающие автомобили. И зажигалось по утрам окошко на последнем этаже высотки.
Как будто все было по-прежнему. Все и было по-прежнему.
Только Саймона не было.
И не было смысла в смерти, потому что смысл всегда есть только в жизни. Надо лишь уметь его отыскать.
Например, в квартире на последнем этаже высотки...