Дух Ночных Крыш : другие произведения.

Последняя сказка

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Когда-нибудь я вернусь...

Последняя сказка

  

...И новых старых не будет...

"Машина Времени"

  
   Новых уже не будет... Помнишь, как мы их сочиняли, перебирая цветные стёклышки снов, фантазий и реальности? Мы составили этот витраж и, посему, больше не нужны друг другу.
   Теперь каждый сам за себя, друг... Увы и ах... Если во взглядах всё чаще читается упрёк, а в словах всё чаще скользит желание уколоть - это уже не дружба. Уже поздно думать, кто начал всё первым, когда наметился раскол и что же теперь делать... Мы просто расходимся. Сколько нас было - городских сказок?
   Город, которого Нет, отпускал нас одного за одним... Каждый говорил: "Вернусь". У каждого было горячее крепкое рукопожатие и мешочек с памятью... Один за одним мы исчезали в вагонах в сопровождении рюкзака и, чаще всего, гитары. Стандартный набор романтика... Сколько же нас было? Уже и не вспомнить... Нас было много, мы все были друзья и было совсем не важно, сколько же нас всего на самом деле... Каждый был друг, каждый был частью одного большого Города.
   ...А Город оказался неожиданно маленьким и одиноким...
  

***

   Крысиный забег по гудящему лабиринту города начинается с самого утра, когда в сон ввинчивается въедливый будильничий зуд. Он поднимает одеревеневшее тело с дивана и незримым ключиком заводит тугой механизм сознания. Усталый мозг просит: "Ещё пять минут! Волшебные пять минут!.." Но нет, голоса просыпающейся улицы уже прокрались за границу дрёмы, и спать уже не получится. Привести себя в относительный порядок - движения этого танца сбора выверены до последнего па, - прыжок от подъезда к остановке... Всё ещё на автомате.
   Только оказавшись на заднем сидении полупустого автобуса, понимаешь, что жива... Эта мысль повседневна и почти незаметна, как большой непонятного цвета пёс, спящий, прижавшись ободранным боком к тёплой стене пятиэтажки, где обитаю.
   Ехать ещё долго - сорок минут или около того. Можно ещё поспать.
   ...Тяжело, очень тяжело было покидать его, мой Город, которого Нет. Но так было надо. Просто однажды я проснулась в своей комнатушке с распахнутым окном, в которое хлестал запах летнего дождя, и поняла, что Дорога нашла меня.
   От Дороги не бегают. Все Горожане знают: если есть Дорога, по ней надо идти. В конце концов она приведёт тебя обратно. Когда я только-только ступила на неё (точнее, плюхнулась в мягкое кресло сидячего вагона Г* - М*), я не видела смысла: зачем покидать Город для того, чтобы вернуться? Не проще ли просто остаться в нём навсегда? Жить в своей маленькой счастливой сказке, незаконченной и яркой, словно радуга...
   Нас было несколько, рыцарей Асфальтового Королевства... На вокзале - тогда он показался мне громадным и мёртвым - мы попрощались и разошлись в разные стороны, не заметив, что превратились в обычных людей...
   ...Автобус лязгал дверями, впуская людей и свежий сероватый воздух. Кажется, пошёл снег. К вечеру он растает, скорее всего, но день всё равно будет окутан мягким светом и тишиной. Удивительно, снег способен создать её даже в сердце клубка запруженных автострад...
   ...Да, когда-нибудь я вернусь в Город, которого Нет. Когда пройду Дорогу.
   Наша Сказка страшна тем, что, однажды оказавшись за её пределами, вернуться очень сложно. А жить без неё уже нельзя.
   Мало тех, кто вернулся. Чаще всего покинувшие Город становятся взрослыми окончательно и даже не стремятся вернуться. Страшно оттого, что и я могу оказаться в этих рядах...
   Автобус всё наполнялся, становилось жарко и душно, а молодой человек рядом со мной уже несколько раз просил меня протереть запотевшее стекло. Но шевелиться было лень, и "испарина", собираясь в капли, всё бежала и бежала, размывая мир.
   ...Нет, нет и нет. Я - его хранитель, страж...
   Город, которого Нет, - он есть на самом деле. Я в нём родилась и выросла, и целых семнадцать лет прожила, не ведая горя там. Конечно же, он есть, мой Город.
   ...Каждый из нас, каждый хранитель говорит так. У каждого в голосе - неизменные грусть и тепло. "Мой" - это не собственность. Так обычно говорят о родителях и друзьях: "Моя мама", "мой друг"...
   Да, о Городе можно говорить как о друге: он особенный, живой. Он ждёт, когда мы вернёмся, и скучает по нас...
   Поворот. Зеленоватая полоса прогорклого зимнего рассвета качнулась в зацапанном стекле и снова исчезла за серыми и красными домами. Этот город тоже живой, но он - чужая сказка. Сотни его сказок где-то вдалеке от дома так же думают о нём где-нибудь в тряском автобусе... Я могла бы привязаться к нему, и он принял бы меня, да только измена Городу равносильна измене себе.
   ...Надо будет обязательно вернуться. Я чувствую его. Он рядом. Как всегда, впрочем. Он нигде и везде, параллельно и одновременно с Городом, который Есть. Словно его тень. Но тень - цветная и яркая. Гораздо ярче и живей, чем сам город.
   И, когда мы уехали из него, он остался. Остался жить. Пока мы в Дороге - он тихонько спит, согревая дыханием фабричных труб опалённые бока-скверики...
   Автобус вздохнул и остановился. Я спрыгнула со ступеньки и потрусила по присыпанной песком льдистой дорожке, волоча тяжёлую сумку, и больше не думала о Городе, которого Нет. До вечера, потому что наступающий день нёс свои заботы, гася жгучий огонёк памяти вкрадчивым обезболивающим реальности...
  

***

   Когда-нибудь мы все вернёмся в Город. Вернёмся домой... Встретимся под гостеприимной, всё так же загадочной, сенью Парка, на нашей скамеечке с видом на золотистый в солнечных лучах Дворец. Встретимся, заглянем друг другу в глаза. И - замолчим... Лишь Бродяга будет почти неслышно, как когда-то, перебирать струны гитары, в одиночку гоня прочь все накипевшие годы разлуки, сглаживая отличия между нами теперешними и теми, что расстались...
   И каждый вспомнит слова этой песни, этой дорожной песни, с которой мы покидали Город:

...Помиритесь, кто ссорился,

Позабудьте про мелочи,

Рюкзаки бросьте в стороны,

Нам они не нужны.

Доскажите про главное,

Кто сказать не успел ещё.

Нам Дорогой оставлено

Полчаса тишины*...

   И каждый тихо улыбнётся, потому что недосказанность будет всего одна: горькое понимание того, что мы - выросли...
  
   * Стихи - В. Крапивина.

15.04.2007

 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"