Ночь опускается на засыпающий город. Бабушки, матери, няни склонились над детскими кроватками. Вот над одной взлетел радужный пузырь рассказанной сказки. Вот от второй веером разлетелись разноцветные пузырьки. Пузыри поднимались над городом и улетали в бесконечность. Там, вдалеке, они становились плотными, осязаемыми. Иногда сливались вместе в один большой пузырь. Иногда лопались и тихо, незаметно исчезали.
Вдали от чужих глаз пузыри становились новыми мирами. Мирами, созданными сказками на ночь, прочитанными книгами, ночными кошмарами.
Вот над одним домом поднялся огромный пузырь мира Толкиена. С трудом пролез через печную трубу и устремился ввысь. К другим пузырям своего мира, чтобы слиться с ними, открыть ранее неизведанные земли, раскрасить новыми красками поля и леса, дать новое оружие в руки воинов.
Но что это? От него отделился маленький пузырек поменьше. Это мальчик, не согласный с написанным концом, начал свое продолжение, не подозревая, что дает жизнь новому миру.
Все мы хоть раз в жизни создавали свои миры. Миры детских сказок, уносившиеся прочь и теряющиеся во вселенной. Миры взрослой жизни, где начальник добр и щедр, где автобус всегда приходит вовремя, где любимые всегда с нами.
Каждый всплеск воображения вызывает к жизни новый мир. Мир, созданный нами.
Даже читая эти строки вы поднимаете над собой радужный пузырек ночного города с мирами, летящими в бесконечность.