Сильными порывами ветра маленькие белые исписанные листки бумаги разлетались всё дальше и дальше, разметая их по серому асфальту и унося прочь. Маленькая девушка с ног до головы закутанная в красный плащ сидела на потемневшей от времени лестнице и невидящим взглядом смотрела куда-то вдаль. На лице её не было почти никаких эмоций. Просто странная девушка, сидящая на лестнице.
А мимо идёт бесчисленная толпа народа. Все они как всегда, куда-то спешат, о чём-то думают и только она молча смотрит на эту безликую толпу. Кажется, будто весь мир потерял свои краски и замолчал, закрылся от её глаз, не желая доверять ей свои секреты. Будто солнце потускнело, а радость ушла навсегда. И так пусто и безысходно на душе, будто хочешь что-нибудь сказать, с кем-нибудь поделиться, но мысли не вяжутся в слова, не сплетая чудных нитей рассказа. И девушка сидит на холодном бетоне, думая о пустоте и безразличии. Она медленно склоняет голову набок, поднимает руку и накручивает на палец длинную каштановую прядь. И куда оно вдруг делось?
Новый порыв ветра обжигает лицо холодом. "Может так даже и лучше, всё равно никому не интересно читать эти трагедии. Людям не нужны выдуманные истории, они хотят реальной жизни, им нужно учиться на своих ошибках. Это бесполезно пытаться их научить чему-то через книги, они не хотят ничему учиться," - тихо разговаривала она сама с собой. - "Никому не нужны истории чьих-то жизней, им нужны их собственные неповторимые и это правильно, наверное." Новый листок из папки отправился в полет. Все её истории были разбросаны по улице, истоптаны сотнями ног и валялись теперь в грязи, никому не нужные и не способные помочь.
Одинокая слеза скатилась по её щеке. Истории, создававшиеся таким трудом, оказались никому не нужными и брошенными. Не было больше сюжетов и сказочных описаний, не было героев и миров, не было слов, чтобы их описать. А люди всё шли и шли, не замечая странную девушку и листы, разбросанные под ногами, у них ведь есть проблемы и по важнее, что по сравнению с ними одна крошечная жизнь? Её папка опустела, перестали капать и слёзы. Теперь всё было кончено, не будет больше рассказов и стихов, не будет событий и героев.
Но как же без них? Слёзы потекли по щекам с новой силой. Как ей жить без её миров, без её мечты? Ведь вся её жизнь была связана с творчеством, как можно перечеркнуть столько лет, хотя это теперь ничего не значит, это стало просто частью ежедневной серости, теперь никого уже не удивить огромными прилавками книг. Девушка встала.
Она уже собиралась идти, зажав в руках опустевшую папку, но чей-то голос окликнул её: "Извините, это, по-моему, ваше." Она даже не повернула голову в сторону говорившего: "Это было моим, но теперь мне это не нужно, никому не нужно... Они никого ничему не научит и никому не пригодятся, больше." "Как же? Ваши рассказы очень хорошие!" "Откуда вы знаете?" "Я только что прочитал один. И мне очень понравилось, вам обязательно нужно продолжать писать." Девушка, наконец, повернулась лицом к говорившему, но его лица она не видела, она почти ничего не видела перед собой от слёз. "Вам, правда, понравилось?" "Да, конечно, возьмите это обратно, оно вам ещё пригодиться," - человек протянул ей пару листов, бывших когда-то в её папке. Слёзы из глаз потекли без остановки, но теперь это были уже слёзы радости. "Спасибо!" - сказала она человеку и, развернувшись, бросилась бежать через улицу, расталкивая на своем пути толпу. Она бежала, как могла, чтобы не упустить своё потерянное и вновь обретённое вдохновение.