Время бежит и льется,
Время живых стучит и бьется
Сотней кусков - сотней осколков,
Небо как фляжка, и жизнь как наколка:
Что-то следами, а что-то под шкурой, -
Вроде не шмарой, и даже не дурой,
А зуд по периметру водит упрямо,
Небо как пропасть и земли как рама -
Сотни билетов, и три - перелетов,
Сами без завтра, но стройками фортов,
Строками хабов, дровами надзоров, -
Мы выше и бланков, и их разговоров.
Были и будем, как вещи печальны,
Драма на драме и сцена в три драхма.
Я был бы признателен стылой Фортуне,
За то, чего больше не будет,
Но что-то давно не теряет полета...
Мы дети паденья и правнуки взлета...
О чем не сказал? Это самая малость -
Что в теле в наколках с молчаньем срасталась.