|
|
||
- Сестренка, пойдем, поиграем с нами! - кричали ей ласточки с далеких голубых небес.
- Не плачь, все пройдет! - шептал пролетающий мимо ветер.
- Все твои печали наутро покажутся тебе не более чем забавным недоразумением! - успокаивала сидящая на стебле улитка.
- Не плачь! - пели в траве кузнечики.
- Не плачь! - шумел камыш.
- Не плачь... - безмолвно произносили плывущие высоко над ее головой облака.
- Не плачь! - улыбалось в небе ласковое солнце.
Весь мир утешал ее.
Лишь только секунду назад было лето - и все вдруг изменилось. Не успела оглянуться - и настала зима, безнадежная и бесконечная. Все ласточки давно улетели на юг. Ветер стал холодным и злым, и ничего больше не говорил - только настороженно гудел где-то совсем рядом. Все насекомые умерли, или ушли в спячку, или бог их еще знает, куда деваются эти насекомые зимой. Камыш стал копной высохшей почерневшей дряни. И облака в небе стали совсем другими - не добрыми и пушистыми, как летом, а острыми, колючими и какими-то злыми. Солнце тонуло в белой дымке, и, казалось, оно не может согреться даже само - где уж тут говорить о том, чтобы согреть других. И оно больше не улыбалось.
Настала зима - и миру стало не до нее. Слезы холодными острыми иглами застывали на щеках, не успевая скатиться на землю. Немилосердный холод сковал тело - и больше не хотелось двигаться, стараться, куда-то идти, зачем-то и с кем-то бороться, с боем вырывая у мира свое право на маленькое счастье.
Только зимой ты можешь, наконец, осознать, что теплые летние дни - это всего лишь иллюзия, короткая передышка на трудном и жестоком жизненном пути, цветущий оазис в бескрайней пустыне человеческого одиночества. Только зимой ты можешь понять, как равнодушен этот мир. Только зимой ты можешь понять, насколько всем наплевать на тебя.
Все, что имеет начало, имеет и конец. Все, что начинается хорошо, заканчивается плохо. Все, что начинается плохо, заканчивается еще хуже. Не одно счастье не может длиться бесконечно.
Стоп, я где-то все это уже слышал. Я все так же лежу в зеленой траве, глядя на теплые белые облака, лениво перекатывающиеся в таком искренне-голубом летнем небе. Их белый цвет не напоминает мне зиму - он навевает воспоминания о безмятежности. О той безмятежности, в которой мы все пребывали когда-то. Вокруг меня - лето, хотя я точно знаю, что за пределами этого лета - зима. Вопрос в том - где заканчиваются границы этого лета?
Все это уже было.
Речь не обо мне, о ней.
Она плачет.
- Знай, сестренка, я всегда буду ждать тебя здесь. Когда бы ты не вернулась, я всегда встречу тебя с распростертыми объятиями. Где бы ты ни была, как бы все ни изменилось - ты всегда сможешь вернуться сюда, назад. И все будет как прежде.
Думает ли он о другом?
- Когда ты вернешься, меня здесь уже не будет. Пока ты где-то там бродила, все изменилось. Никто не возвращается на то же место. Ничто никогда не повторяется. Все, что было, ушло безвозвратно. Тебе никогда не вернуться назад. "Как прежде" теперь уже не наступит никогда.
Мы все это знаем. Все мы когда-то ушли из дома, и теперь безуспешно пытаемся вернуться назад. В то "домой", которого уже никогда не будет. Все истории, по своей сути - это одна и та же история. История о возвращении, которому никогда не суждено сбыться.
Далеко-далеко, за бушующими морями, есть остров, где мы все могли бы быть счастливы. Этот остров способен вместить всех нас, потому что не так уж нас и много. Если задуматься - то про "нас" можно говорить в терминах всего лишь единичных. "Бог".
Я опять ударился в свое, а ведь собирался рассказывать сказку.
Далеко-далеко, за бушующими морями, есть остров. На том острове живет одинокий человек, который поет свои песни ветру, небу, солнцу и морю - потому что больше некому их слушать. Если бы мы когда-нибудь смогли переплыть это море, все стало бы по-другому.
Вы все еще верите, что у сказки может быть счастливый конец?
Все сказки заканчиваются здесь. Все сказки лгут, когда пытаются идти дальше.
Нам никогда не переплыть это море, потому что мы - всего лишь песни. И в этом мире никого нет, кроме нас. Здесь пусто и очень тихо.
Где-то в глубине души мы все еще помним, что наш дом - очень страшное место. Иначе зачем бы нам было уходить оттуда?
Но мы все равно стремимся вернуться туда. В надежде принести из наших странствий что-то новое. Что-то иное. Кого-то?
Она плачет. Вы помните об этом? Она все еще плачет. Вокруг нее - зима.
Лето не наступит никогда.
Здесь просто неоткуда взяться лету.
|