Аннотация: Путь. Если начал — его нужно пройти до конца. До своей цели.
I
То, что я ищу где-то впереди. Ступни буксуют в песке. Так тяжело, но надо идти. Надо. Я должен. Под ногами стелется чёрный песок, на сколько хватает глаз. Как толчёный уголь. Духота сдавливает горло и от горячего прелого воздуха становиться дурно. Но я продолжаю идти вперёд. Маленькими, слабыми шагами.
Не знаю, сколько времени я уже иду, может час, может день или несколько лет. Мышцы на ногах ужасно ноют, но я не останавливаюсь. Возможно, просто привык к этому плотному воздуху и духоте. Я просто монотонно переставляю ноги.
В один момент я споткнулся о что-то твёрдое и упал. В тёмно-сером песке торчит желтый камень. Я разгребаю песок руками — человеческая кость. Сняв ещё слой песка, обнажились ребра. Несчастный. Несложно было докопаться до простой мысли: “Кто-то уже погиб на этом пути”.
Выходит - это действительно опасный путь. Липкий холод инъекцией выплёскивается в спинной мозг, расползается по телу, а сердце начинает судорожно биться от ужасной мысли, которая заползла в сознание. Я тоже могу погибнуть. Погибнуть, не добравшись до цели. Но нельзя отступать. Если начал этот путь — его нужно пройти до конца. До своей цели.
II
Все еще иду. Каждое тело, которое я встречаю, все больше загоняет меня в отчаяние. Сколько же людей погибло здесь? И какие вообще шансы тогда у меня? Я не справлюсь… Я не смогу… Но продолжаю идти. Медленно, но уверенно. Пока я иду, надежда есть. Точно есть. Сколько уже пройдено?
Силы постепенно покидают меня и я буквально волочу ноги, а на моем пути начинают появляться серые дюны. Они возвышаются как хребты исполинских чудовищ, перпендикулярно моему пути, моему пути к цели.
Подъём на каждый склон неимоверно изматывает. Кажется, на вершине этих песчаных холмов воздух легче и прохладнее, но устоять сложно. Поэтому поднявшись, я просто скатываюсь вниз. Обратно в духоту. Встаю на ноги. И покорно плетусь к следующему гребню. Рутина движения вперёд превратилась в рутину подъёмов и спусков.
Больше я скелетов не находил. Видимо так далеко никто не зашёл. Я первый. Смогу ли я дойти до конца? Нельзя сдаваться… но так тяжело. Все тело болит, не только ноги. Серый песок забился под одежду, в рот и волосы, раздражает тело и разум.
Вера в то, что я справлюсь окончательно растворилась в этих песках. У этих дюн нет конца. Все напрасно. Я не победитель. Я всего лишь ещё одна груда костей в этой пустыне. Свалившись с очередного склона я не смог подняться. Руки отказываются меня слушаться.
Я закрыл глаза. Тьма. Такая же, как и песок, где я начал свой путь. Веко вяло приподнялось. А сейчас он серый. Значит ли это, что я продвинулся в правильном направлении? Но это даже не половина пути, а я уже не могу идти дальше. Или половина. Или больше половины. Все таки я продвинулся. Глупо так сдаться. Просто пройди столько же, сколько уже прошёл. Давай. Давай! Давай… Но тело не слушается. Просто лежу в песке. А лицо и тело постепенно засыпает серый песок, который вязко ползёт с дюны, где я скатился. Ну и ладно.
Я уже собирался закрыть глаза и просто таращиться в темноту, как вдруг заметил то, что торчало из песка. На склоне лежит череп.
То есть кто-то добрался и до сюда? И сдался прямо на том месте где я сейчас лежу. Он прошёл столько же, сколько и я. Если бы удалось встать... Если бы получилось дойти дальше этого неудачника… так я могу. Прямо сейчас.
И я встаю. Приятный ветер треплет мои волосы, а по телу бегут мурашки. Я делаю шаг.
III
Только вперёд. Дюны закончились, и опять повсюду лежат груды костей, засыпанные светло-серым песком. Каждая из них вселяет в меня надежду и уверенность. Сколько же людей погибло здесь! А я уже прошёл дальше чем все они. Добился большего. И иду дальше. Дойти до конца уже не составит труда.
Вдохнув полной грудью прохладный воздух, я ускоряюсь. Ноги, руки, тело почти не чувствуется. Все онемело. Но я продолжаю идти. Как будто невидимый трос тянет меня.
Песок стал белым, кажется, что я иду по сахарной долине. Я в предвкушении, что скоро будет конец, но через неопределённый промежуток времени, может час, может день или несколько лет песок вокруг становится ещё белее. И это повторяется снова и снова. Такой парадокс не смущает меня, даже наоборот - я верю, что скоро доберусь до цели. Пусть даже моё сознание просто дурачит меня, я не остановлюсь.
Белоснежный песок больно режет глаза, а горизонт окутывает белое марево. Как дымка. Как туман. Я опустил голову и прибавляю шагу. Я почти что бегу. Так легко и свободно. Наверняка так чувствует себя птица во время полёта.
Не знаю сколько так продолжалось, нос уловил тонкий солёный запах. Я решил поднять голову и обомлел. Тело будто парализовало. Я замер.
Там впереди, среди белого марева я наконец-то чётко и ясно вижу свою цель. Вот зачем я начал этот путь. На горизонте копошатся крошечные голубоватые гребешки волн. Скорой твёрдой ходой я двинулся вперёд. Меня отделяло всего лишь несколько сотен тысяч шагов. Получилось. Только ещё чуть-чуть пройти...