|
|
||
Мысли из банки с рассолом
В голове его умирают мысли, и с каждым днём смертей становится всё больше. Ажурная резьба гениальности постепенно разрушается и на смену творческой личности приходит маленький, серенький средне статистический человечек. И человечек этот уже не хочет полёта. Он далёк от суеты мечтаний, ему не нужно бродить босиком по траве, воспевая красоты природы. Человечек этот вполне доволен своим существованием, умиротворённым приятно воняющей гнилью цивилизации. Почему восход солнца должен волновать его больше, нежели банка с рассолом? Солнце далеко, а баночка то, вот она!
Но даже он, этот привыкший ходить по асфальту, носящий шикарный костюм и коричневые кожаные ботинки, в которых летом жутко потеют ноги, а зимой они напрочь промерзают, даже он, способен иногда удариться головой о край вселенной, чтобы выпустить на волю те мысли, которые ещё не умерли. И упоённый этим ощущением он взлетает, взлетает несмотря на запреты, не боясь порвать брюки о колючую проволоку, которой обильно украшены заборы. Он парит меж потрёпанных флагов и глупых транспарантов. Власть, деньги, и другие мнимые ценности цивилизованной жизни теряют контроль над его сознанием...
Добродушная система горя желанием помочь заблудшему, направить его на путь истинный возвращает его назад. Назад к банке с рассолом. Для верности она обрезает ему крылья. И голову. Ведь если есть голова, то он может думать и, не дай Бог, додумается до чего-нибудь слишком умного. Если у него есть крылья, не ровён час упадёт, поломается. Без головы и крыльев ему же лучше будет.
И снова мысли ровным, строевым шагом громко цокая подкованными каблуками, гордо идут к пропасти. Рассол становится незаменимым продуктом... Но через какое-то время голова вновь отрастает, оперяются новые крылья и он вновь пытается взлететь...
|