Не выжать капли из секунды,
Что навещает лишь в мечте.
Казалось, это в страшном сне
Пришло ко мне пред пробужденьем,
Но нет. Кошмарное мгновенье
Длится не меньше сотни дней.
Муза ушла, а вместе с ней
Души моей утихли струны.

Вокруг бумага в недописках,
В обрубках лишь, а не стихах.
Во мне завёлся сильный страх,
Что все мои стихотворенья
Достойны жалкого презренья.
Они нужны лишь для того,
Чтобы измазанным пером
Бумагу пачкать неказисто.

Тысячи бесполезных молний
Снуют в уме, но не в душе.
Наверное, рано я, клише 
Поэта на себя примерив,
Ждала чудес и вдохновенья.
Что есть поэт? Кто он таков?
Он - связь души, ума и слов,
Связь жизни, смерти, счастья, боли.

Секунды чувств и мыслей капли,
Но всё уходит в никуда.
Кусочки горьких личных драм
В стихах не ищут отраженья,
Ни радости, ни огорченья,
Ни отголоски нежных грёз.
Помогут ли ручьи из слёз?
А помогали ли когда-то?

Подёрнут мир прозрачной дымкой.
Мысли - вовнутрь, а на листе
Зачёркнуты слова не те.
Редкие образов явленья,
Уставшие прикосновенья
Уныло-кислых сжатых букв
Рождают сладостный триумф.
Такая жизнь сравнима с пыткой.