На свете чувство есть одно,
Но называть его не будем,
Лишь скажем, что сильно оно,
Ниспослано Амуром людям.

Оно бывает искренним и ложным,
Бывает кротким или вечным,
Из-за него жить невозможно,
А иногда напротив - так беспечно!

Оно напоминает в небе звёзды,
Которые вчера буквально родились,
И сад кустарников увядшей розы,
Что виден нам, когда огни зажглись.

Оно подобно ветру, урагану,
Оно подобно тишине,
Оно способно больно ранить
И вылечить того, погибает на войне.

Оно для нас есть жизнь и смерть,
Добро и Зло, Светило Дня и Тьма из Ада,
Никто ещё не мог распутать эту сеть,
Чтоб победить чуму, избавиться от гада.

Оно есть первый крик младенца,
Оно есть слёзы на глазах у старика,
Оно бело, как полотенце,
И чёрно, как прожжённая земля.

Оно звучит, как гимн порой,
А иногда, как песнь погибели своей.
Нет! Это чувство есть герой,
Который больше всех спасал людей!

Да, есть на свете чувство это!
Не назовём его мы вам,
Ведь главное, что оно где-то
Построило себе Священный Храм...