Над шкурой черной цепенея,
Восточной сказкой согреваясь,
Припомню я, как Джамиля
По волоску спасала принца:
В саду цветущих вишен шерсть
Летела, путаясь за ветки.
А милый спал, легонько морщась.
И расплеталось колдовство.
Остался волос. И другая
Его присвоила. И принца.
А дева сохла от тоски,
Моля неведомый подарок -
Кувшин для боли. Все быстрей
Кувшину сердце изливала,
Он рос, и лопнуть был готов.
Но, вот, умен ее любимый -
Заткнул и в землю закопал
Кувшин волшебный. А на деве
Женился. Счастьем напоил...
По волоску срывая кротко,
Сижу и глажу, теплым боком
Согрета. Думаю-гадаю,
Когда же кончатся они?