Как говорят в священных книгах монотеистов?.. "Бойтесь соблазнов"?.. Это единственная заповедь, которую я выполняю - истово, как и следует тому, кто никогда не верил в Бога. Я боюсь ночных клубов.
Они - питомник соблазнов, рыбный садок с юными, живыми соблазнами. Соблазны смеются, изящно откидывая назад головы, заливая плечи дождём волос, танцуют под ритмичную музыку, похожую на бой в шаманские барабаны. Стягивают с себя рубашки и куртки, сваливая их в рыхлые кучки на сиденьях жёстких металлических стульев. И весь клуб пропах ими, их травяным одеколоном, их гладкой кожей, их косметикой, которая незаметна на лице, но скрывается в карманах джинсов или потёртых кожаных курток.
Странно, почему я чувствую этот запах? Почему я вижу эти изломанные чёрные тени в галогеновом свете дискотечных ламп? Я же обещал себе, что больше сюда не приду...
Но я здесь. Я в клубе.
Охотник может бросить охоту. Вампир не может перестать пить кровь, верно?
Я не пью кровь. Я пью мартини, опустошаю бокал в два глотка, надеясь, что опьянение поможет мне отвлечься.
Чёрта с два оно помогает. Кончики пальцев начинают зудеть, губы пересыхают, от затылка по позвоночнику расходятся волны лёгкой щекочущей дрожи.
Да, кровь никогда не скользила по моему горлу, никогда я не скалился в клыкастой улыбке, наслаждаясь испуганным взглядом жертвы...
Но кровь мне нужна. Кровь, боль, страх - всё, что входит в понятие любви в моём словаре.
Ритмичная мелодия сменилась медленной. Стайки соблазнов разбились на пары, неловко затоптались на месте, искренне считая, что они танцуют.
Один остался стоять в стороне.
Как только я заметил его краем глаза, я повернулся к нему - резко, не думая, делая стойку, как пойнтер на уток.
Ему было максимум двадцать два. Хотя я ставил бы на двадцать один - достаточно, чтобы купить себе выпивку, но недостаточно, чтобы шататься по респектабельным клубам. Поэтому остаются только такие маленькие тёмные теплицы для Цветов Зла, теплицы, в которых всё хорошо, лишь время от времени приходит садовник...
Правда, мой садовый инвентарь не совсем обычен. Но я ловко подравниваю лепестки.
Одиночка не видит, что я смотрю на него. Правильно, я стою в тени у барной стойки, всё, что он мог бы разглядеть, даже если бы захотел - мои белые волосы и блеск пустого бокала в моих руках.
У него волосы тоже светлые. Не настолько, как у меня конечно... Но светлые, с бледным золотистым отблеском, вьющиеся у висков и почти прямые за спиной, подстриженные, как у восьмилетней гимназистки - густая чёлка и ровный край прядей, лежащих на ключицах. Под чёлкой блестят отражённым светом ламп серые глаза.
Я бесцеремонно ползал по нему взглядом, зная, что он этого не почувствует - я незаметен, мгновенен, как взмах крыльев чёрного махаона.
Чёрная футболка, на которой светлые волосы кажутся мазками кисти, окунутой в белую краску. Чёрные джинсы, украшенные кожаным поясом с затейливым узором из заклёпок. Чёрно-серые кроссовки.
Ни одного украшения, кроме нескольких длинных алых царапин на правом предплечье. Злая кошка или ревнивый любовник. Или любовница...
В чёрном, без металла, блестящего на нежной коже... Так приходят на жертвоприношение.
Он этого не знал?
Что вы, это его не оправдывает...
На миг напрягшись, заставляю одиночку почувствовать мой взгляд.
Он вздрагивает, оглядывается по сторонам. Видит сигнальный блеск бокала в моих чуть дрожащих от нетерпения пальцах.
Улыбается.
У него узкие губы с едва заметными пятнами от красного вина или тёмного пива. Никакой помады, никакого блеска.
И правильно. Ему блеск не идёт. Он матовый, неяркий, чёрно-белый, как хороший старый фильм.
Я подхожу к нему.
Он смотрит на меня - оценивающе, словно решая. Но он уже решил. Я знаю свою красоту, знаю, что Вечность сделала её туманно-чарующей, что я выгляжу, как галлюцинация, рождённая опиумным дымом.
И я знаю, что мне не говорят "нет". Мне говорят: "Да, и быстрее, ну давай, прямо здесь..."... И много ещё таких бессмысленных фраз успевают они прошептать... Пока я не соглашаюсь на "прямо здесь" и не показываю им свою любовь.
Они смотрят на её острое лезвие, дёргают горлом в попытке закричать... Давятся собственной кровью и падают на пол клуба. Удобрение для теплицы.
Я подхожу к нему, не отводя глаз - и тем самым не позволяя ему отвести глаза.
Он нервно улыбается, подаётся вперёд, как будто хочет сделать шаг мне навстречу, но застывает на месте. Его губы начинают подрагивать. Улыбка с них не исчезает.
- Здравствуй.
Мой голос абсолютно спокоен - ровный, как голос гипнотизёра в начале сеанса. Но всё же в глазах моей дичи мелькает тревога и на миг - даже страх. Не радостное "Привет, красавчик!" или ещё какая-нибудь чушь, произнесённая заплетающимся от спиртного языком, а ровное "Здравствуй". Так здесь не здороваются.
Сейчас парень думает, что я вполне могу оказаться психом, маньяком, убивающим юных завсегдатаев клуба, сутенёром, продающим таких, как он, сумасшедшим садо-мазохистам...
Кем угодно я могу оказаться, когда моя рука скользит по его плечу, обтянутому мягкой тканью футболки, пересекая грань между этой тканью и горячей, чуть влажной от духоты кожей.
Я чувствую, как учащается его пульс под моими пальцами.
- Э-э... Здравствуй.
Рубеж перейдён. Он понял - маньяки так себя не ведут. Маньяк косил бы под своего. Подошёл бы, мурлыкнул: "Привет, красавчик", угостил бы пивом и потом предложил бы проехаться на его роскошной машине в не менее роскошный дом...
Если психа можно узнать, какой это к чёрту псих, верно?..
Я знаю его мысли, я читаю их в каждом содрогании его тела. Кстати, мою руку со своего плеча он не убрал. Хорошо. Если дичь позволила себя погладить - значит, от меня не пахнет охотником.
С визгом пружины капкан защёлкнулся.
Или это щелчок садовых ножниц?
... Скрип кафеля под скользящими подошвами, отражение судорожно мигающих тусклых ламп в захватанных зеркалах, его дыхание, которое я скорее чувствую, чем слышу - резкое и срывающееся, словно он задыхается.
Я не помню, закрыли мы дверь или нет. Я не помню, видел ли нас кто-нибудь. Я не услышу, если кто-то войдёт. Войдёт - и отшвырнёт меня в сторону, так, что я сползу по холодной стене на скользкий пол и не встану, потому что бортик зеркала сломает мне шею.
Я даже хочу, чтобы кто-то вошёл.
Я хочу думать о своей смерти, представлять её, таять в ней так же, как он тает в моих глазах. Его руки беспомощно скребут мою спину - лапки бабочки, отравленной медленным ядом. За его спиной поднимаются и опадают невидимые крылья.
В глазах нарастает чёрное мельтешение.
Я притискиваю его к стене, чувствую, как он слабо упирается, как скользят его ноги. Одной рукой держу его за плечо, чувствую прикосновение пальцев на своём запястье.
- Что ты...
- Подожди. - говорю я, и его пальцы разжимаются, рука падает вдоль тела, будто сломанная. Если я отпущу его сейчас, он стечёт на пол.
Я его не отпускаю.
Я нащупываю в заднем кармане джинсов узкую бритву - не ту самую, мою бритву, нет. Ту я потерял... Не помню где. Или сломал? Не помню, совсем не помню... Эта - простая, но по-своему изящная, я её украл.
Одним движением открыв бритву, я подношу её к его глазам. Он смотрит на узкое лезвие - и я почти вижу, как в зеркале стали отражается чёрный вихрь, пожирающий черноту его глаз.
- Они тебя убили.
- Ч-что? Что ты этим хочешь... - Он умолкает, не в силах закончить фразу. Его веки дрожат, словно он вот-вот закроет глаза.
Чёрный вихрь заполняет его глаза, крылья бабочек бьются о кайму радужки, вылетают из дыр зрачков.
Я делаю первое движение - и его глаза заливает красным.
Он почти висит на мне, запрокинув голову, а по его лицу бегут тёмные ручейки - кровь капает с бровей, застывает на ресницах, в ней вязнут чёрные махаоны, заполнившие его, как осы - дупло.
Второе движение.
Теперь моё лицо тоже в крови. Она бьёт толчками, и он дёргается при каждом толчке, словно пытается поднять руки к горлу и зажать, соединить края раны.
Третьим движением я всаживаю бритву ему в сердце. Сквозь ткань футболки, не примеряясь. Я всегда точно знаю, куда бить - в самое средоточие чёрного вихря.
В воздухе повис удушливый запах крови. Этой кровью испачканы его губы, я слизываю её, когда целую его лицо. Пряди на висках тоже слиплись, на чёрной ткани футболки проступили бурые пятна.
Я отпускаю его. Он падает на пол, его голова стукается о кафель, словно голова статуи из кости.
Он мёртв.
Они снова убили. Они всегда убивают, эти маленькие чернокрылые твари. Они всегда убивают тех, кого я люблю.
Это плата, назначенная мне Вечностью, это ошибка её мироздания.
Но я не ропщу. Я смирился.
Я встаю на колени около нелепо вывернувшегося тела, наклоняюсь над ним.
Алая кровь, белый кафель, влажные пряди золотистых волос, бледная дрожащая рука, убирающая эти пряди с искажённого смертью лица, невнятный шёпот...
Мир сужается до размеров безумно расширенного зрачка Махаона и тает в нем, как льдинка в бокале чёрной крови.
* * *
- А вот крайне любопытный случай. Тэннэл?
Молодой мужчина отвлёкся от пристёгивания пластикового бэйджика к карману халата, небрежно накинутого на безупречно отглаженный синий костюм, и с немного смущённым видом повернулся к доктору Эвансу.
- О'Тэннэл, сэр.
- Что? - доктор непонимающе посмотрел на рыжеволосого снизу вверх и поправил круглые очки.
- Моя фамилия О'Тэннэл, сэр. Ирландская.
- Ах да. Извините. - Эванс кашлянул и торопливо добавил:
- И не зовите меня "сэр". Просто "Майкл", мы же будем работать вместе. Хорошо?
- Хорошо, Майкл.
- Кхм... Вот и отлично. Итак, о ком я хотел вам рассказать...
Через несколько секунд изучения бумаг лицо Майкла Эванса просветлело:
- Ах да... Как я мог забыть его? Этот парень создал нам кучу проблем.
Рука Эванса отодвинула щиток, закрывающий окошко в двери палаты, и махнула О'Тэннэлу в призывающем жесте:
- Посмотрите. Хорош, а?
Рыжеволосый приник к окошечку, досадуя на мелкую металлическую сетку, мешающую хорошо разглядеть обитателя палаты.
Тот сидел на краю узкой кровати. Узкие руки высовывались из рукавов белой пижамы так, словно она была велика ему. Ворот пижамной куртки тоже болтался на шее. Лица пациента О'Тэннэл не видел - его закрывали пряди серовато-белых волос, длинных, спутанных и явно давно немытых.
Человек не двигался. Он просто сидел на кровати так, словно сидит там уже вечность и готов просидеть ещё одну.
Доктор Эванс за спиной О'Тэннэла сделал шаг вперёд, сопя где-то за ухом рыжеволосого.
- Гэбриэл Уолтер Кейн, - внезапно произнёс он, - Двадцать лет. Два убийства, из них одно - на территории клиники. Парень хуже, чем кажется.
О'Тэннэл снова посмотрел на худую неподвижную фигуру, повернулся к Эвансу:
- Почему он в таком состоянии? Транквилизаторы? Аминазин?
Доктор покачал головой, задумчиво теребя в пухлых пальцах пластиковое удостоверение, прицепленное к карману его халата:
- Нет. Апатия. Он в таком состоянии уже больше года. После того, как мы перевели его в одиночную палату.
О'Тэннэл смотрел на доктора, но время от времени взгляд его серых глаз переходил на узкую щель окошка в белой двери, на которой тускло блестели цифры 66.
- А что было до этого?
Несколько секунд Майкл молчал. Потом пожал плечами:
- Что ж, если вам так интересно... Когда Кейн поступил к нам, - около двух лет назад, точно не помню, - он выглядел очень спокойным. Вежливый, ухоженный, без признаков буйства... И какой-то идиот, отправил его в двухместную палату, не удосужившись изучить бумаги как следует! Я тогда работал в другом отделении... Но слухи дошли и до нас.
Эванс прислонился к стене и позволил себе драматическую паузу.
- Что он сделал? - В голосе О'Тэннэла слышалось какое-то странное напряжение. Он ловил каждое слово доктора Эванса.
Эванс вздохнул и продолжил:
- Он убил соседа по палате. Тот был абсолютно безобиден - обычный шизофреник, жил в своём мире, никому не мешал... Кейн каким-то образом украл нож из столовой...
- У вас в столовой ножи в открытом доступе?
- Теперь - нет. Итак, он украл нож. Вскрыл себе вену на левой руке - вся палата была в крови. Потом заколол парня - воткнул нож ему в спину, попал в сердце. Поразительная точность. Медсестра, проводившая обход, упала в обморок. По её словам, труп лежал на кровати, а Кейн сидел около него и медленно, старательно вытирал нож, а из его руки хлестала кровь. Он не сопротивлялся, когда его уводили. Даже ничего не говорил.
- Вы пробовали его лечить? - Рыжеволосый прислонился к стене рядом с доктором.
- Конечно. Электрошок, гипнотическое воздействие, лекарства - даже экспериментальные, его родители подписали разрешение. Результат нулевой.
Помедлив, Эванс добавил:
- Если хотите знать моё мнение - такие подонки неизлечимы. Я бы их отстреливал. А вместо этого - видите...
Доктор махнул рукой в сторону палаты:
- Обеспечиваю им спокойную жизнь и слежу за тем, чтобы их никто не обидел. Впрочем, извините, я увлёкся. Забудьте предпоследнюю фразу, хорошо?
- Уже забыл. Можно вопрос?
- Конечно.
- За что Гэбриэл Кейн сюда попал?
Во взгляде доктора Эванса за стёклами очков мелькнуло неодобрение:
- Уродство завораживает, верно? Хочется знать о нём всё.
О'Тэннэл помолчал, сосредоточенно изучая противоположную стену. Потом на его губах мелькнула улыбка:
- Я просто подыскиваю тему для дипломной работы.
- Ах да, вы же ещё учитесь... Кстати, сколько вам?
- Двадцать. Ровесник Кейна.
Пухлая рука резко рассекла воздух:
- Перестаньте. Не вздумайте сравнивать себя с такими, как он. От этого стирается граница между вами. А вам ведь это не нужно, правда?
Рыжеволосый медленно покачал головой.
Эванс извлёк из толстой папки несколько листов, поправил очки и пробежал взглядом машинописные строчки:
- Мерзкая история, О'Тэннэл, крайне мерзкая... Вы учились в частном колледже?
- Нет, я получал домашнее образование. Но я... наслышан о подобных местах.
- Учились дома... Тем лучше для вас. Колледж - это гнилое болото, в котором может родиться какая угодно болезнь... Кейн был на третьем курсе, когда это произошло. У него была связь с одним из сокурсников... Вы понимаете, о чём я?
Собеседник едва заметно кивнул.
- Хорошо... Вернее, ничего хорошего, но в уставе колледжа нет запрещающего пункта, а остановить это всё равно невозможно... Администрация смотрела сквозь пальцы. До самого убийства.
Зашелестели листки.
- Вот здесь полицейские отчёты... Показания свидетелей... Многие видели, как мальчик шёл в комнату Кейна вечером, после занятий. Никто не удивился - такое, вероятно, было не в первый раз.
Эванс снова замолчал. Потом продолжил, чаще обычного принимаясь теребить пластиковый бейджик и поправлять очки:
- Кейн перерезал мальчишке горло опасной бритвой. И ушёл. Утром, когда они оба не явились на занятия, дверь комнаты взломали. Смрад там стоял... Лето, духота - сами понимаете.
- А где был Кейн?
В горле доктора Эванса булькнул нервный смешок:
- Стоял на крыше. На самом краю. Обнимал каменную статую, - какую-то горгулью, что ли, - и смеялся. Его снимали пожарные.
О'Тэннэл молчал.
- После психиатрической экспертизы определили к нам. А потом... Я уже говорил. После того убийства Кейна перевели в одиночную палату. Он ушёл в себя. Не двигается, не говорит - вы сами видели. В последнее время его приходится кормить внутривенно. Полностью ушёл в свой мир.
- И что он там делает? Убивает?
Резкость в голосе О'Тэннэла заставила Эванса повернуться к нему и внимательно посмотреть на спокойное лицо молодого человека:
- Думаю, да. Такой психоз сам по себе не проходит. Он усиливается, поглощает сознание человека. Хотя, что я вам рассказываю... Вы же всё это учили.
- Да, конечно. Но было интересно увидеть на примере.
- Поменьше бы таких примеров... - пробормотал Майкл Эванс, неловко выпрямляясь и убирая листы обратно в папку.
- Ну что ж, думаю, на этом экскурсия по третьему этажу окончена? Давайте я покажу вам отделение, в котором вы будете работать.
- Хорошо. - кивнул рыжеволосый, неуловимым движением пряча что-то в карман халата.
- Тогда идёмте. Нам туда, к лифту.
Через полчаса в пустом коридоре послышались торопливые тихие шаги. О'Тэннэл прошёл мимо нескольких дверей, остановившись около той, на которой блестели цифры 66. Оглянувшись, молодой человек извлёк из кармана брелок со связкой ключей. На кусочке картона, вставленном в брелок было выведено: "др. Эванс". Перебрав ключи, О' Тэннэл быстро нашёл нужный и, затаив дыхание, провернул его в скважине.
Дверь палаты открылась бесшумно, только стукнулась о стену дверная ручка.
О'Тэннэл положил руку на дверной косяк и заглянул внутрь.
Гэбриэл Кейн не шевелился. Он сидел согнувшись и сцепив пальцы рук, лежащих между колен.
О'Тэннэл сделал шаг вперёд.
И тихо позвал:
- Гэбриэл...
Волна дрожи пробежала по неподвижному телу. Гэбриэл Кейн медленно поднял на молодого человека взгляд серых, прозрачных глаз.
- Брай...ан... - прохрипел он едва слышно.
Дверь за спиной О'Тэннэла мягко захлопнулась. Он ощутил порыв холодного ветра, обдувший спину и тоже скорее почувствовал, чем услышал, щелчок замка.
- Я не Брайан.
Голос О'Тэннэла показался ему самому странно осевшим. Рыжеволосый сглотнул и повторил:
- Я не Брайан.
Кейн начал подниматься. Он вставал, словно тёк вверх, рос, выбрасывал в воздух тонкие побеги. Когда он выпрямился, его глаза зажглись алым жадным блеском. Широкая пижама сползала с костлявого бледного плеча.
Он сделал шаг вперёд.
- Брайан... - Его голос изменился, невнятный хрип перешёл в мягкое, нежное мурлыканье. Исчезла угловатость движений и болезненная серость кожи.
О'Тэннэл застыл на месте, не отводя взгляда от Гэбриэла и решительно сжимая что-то в кармане халата.
- Бр-ра-а-айа-ан... - Это было уже не имя, это был охотничий клич. Гэбриэл медленно подходил к рыжеволосому, нежно улыбаясь. Сухая кожа в углу рта треснула, по острому подбородку потекла кровь.
Серые глаза цепко держали О'Тэннэла, не позволяя шевельнуться. Он не отворачивался, боясь спугнуть охотника, прежде, чем тот станет жертвой.
- Бр-райа-а-а...
Узкая рука с загнутыми ногтями рассекла воздух перед лицом О'Тэннэла. Он не отшатнулся.
Рука легла ему на плечо. Поднялась к шее, царапнув её ногтями.
Лицо Гэбриэла исказилось, смялось, как бумага, корчащаяся в огне. По его щекам потекли слёзы. О'Тэннэл мог поклясться, что они пресные.
- Я ждал... Я знал, что ты есть. Крылатые твари говорили, что тебя нет. Но ты есть. Я не виноват... Я не убил тебя... не виноват, Бр-ра-а...
Голос Гэбриэла захлебнулся в рыданиях. Кейн уткнулся лицом в воротник халата О'Тэннэла. Тот неуверенно обнял его за плечи, с которых уже совсем сползла нелепая больничная одежда.
Кожа Гэбриэла на ощупь была, как натянутый пергамент. И очень горячая. Рыдания трясли его лёгкое тело, как судороги.
- Я не Брайан, - сказал он в лицо Гэбриэлу, оторвав его от себя и сильно сжав его плечо.
Потом опять притянул его к себе и вонзил нож ему между лопаток.
Он долго отрабатывал это движение. Всё оказалось проще, чем он думал - плоть Гэбриэла расступилась, как рыхлая бумага. Кейн дёрнулся и уронил лицо на грудь О'Тэннелу. Из его рта хлынула кровь.
Только через несколько минут, когда стихли последние конвульсии Кейна, О'Тэннэл почувствовал, что кровь подступает к его собственному горлу.
Он посмотрел вниз, на свою грудь.
Халат, пиджак и рубашка были располосованы, словно бритвой. Тонкие белые пальцы Гэбриэла Кейна вошли в грудь О'Тэннэла почти по костяшки. И сжались. Вокруг них была кровь, уже начинающая густеть.
"Почему мне не больно?" - тупо подумал О'Тэннэл, разглядывая пальцы, вошедшие в его сердце, раздавившие его сквозь рёбра.
Ему до самой смерти не было больно. Только хотелось дышать - а дышать было нечем, кровь заливала лёгкие, заполняла нос и рот.
Он осел около запертой двери, прижимая к себе сухое, словно мумифицированное тело Гэбриэла Кейна.
Умер он минуты через две. И успел этому удивиться, увидев время на электронных часах на стене палаты.
А потом ткнулся лицом в пергаментно-гладкое плечо и застыл.
* * *
- Ломайте! Ломайте дверь, чёрт побери!
Дверь сломали. Она открылась, показывая всем то, что было в палате.
Люди в белом отхлынули от двери. Кто-то из женщин закричал.
Доктор Майкл Эванс подошёл и осторожно заглянул в палату.
Всё небольшое помещение было забросано клочьями одежды. Белая, синяя, голубая ткань. В одном из клочков доктор Эванс узнал воротник докторского халата.
На ткани была кровь.
Но женщина кричала не из-за этого.
Посреди палаты стояла покорёженная, словно раздавленная гигантским молотом кровать. На ней лежали два сплетённых тела - белая и золотистая кожа, алые всполохи крови. Доктор Эванс увидел золотисто-рыжие волосы О'Тэннэла, закрывающие его лицо. Белые волосы Гэбриэла Кейна были откинуты за спину, словно порывом ветра. Мёртвый Кейн улыбался.
Не отрывая взгляда от двух тел, соединённых, словно части головоломки, доктор Эванс начал искать что-то в своей папке. Наконец нащупав лежащие отдельно листки, он достал их и стал просматривать.
То, что было ему нужно, оказалось на последней странице. Полицейская сводка, краткий отчёт.
Жертва - Брайан Оскар О'Тэннэл, восемнадцать лет.
Родственники:
Мать - Джоан Мэри О'Тэннэл. (41 год)
Отец - Генри Джеймс О'Тэннэл. (46 лет)
Брат - Патрик Энтони О'Тэннэл. (18 лет)
Нагнувшись, доктор Эванс поднял с залитого кровью пола бейджик-удостоверение - такой же, как у него самого. Бейджик крепился к обрывку кармана.