Аннотация: О чем трезвонит разум офицера, когда до дуэли один лишь миг...
Что если бы все было по-другому?
Почему именно этот бессмысленный в свой сути и полный глупости вопрос первым возникает в тот самый момент, когда все уже произошло и вот он - результат, финал.
Что можно было бы изменить?
Не поздно ли свернуть на другую тропу выбора?
Почему они идут следом, если есть куда больше приятных мыслей... Которые словно выбивает, когда на часах бьет курант, когда метроном делает свой финальный особо громкий щелчок.
Секунда. Такая короткая и столь длинная, из-за состояния что охватывает разум в миг, когда решается судьба. Всего одна маленькая секунда тянется сквозь года и месяцы жизни, напоминая собой дорогу из произошедших мгновений и несбывшихся мечт. Что если бы в тот миг все было по-другому? Что если бы я не сглупил? Что если он был прав? Что если бы я пошел за ней?
Сотня мыслей в итоге сливаются в одну - одну единственную, но привычную человеку настолько, что он продвинулся с ней за все те миллионы лет эволюции тела и разума. Я хочу жить!
И тут приходит осознание - он тоже.
Я узнаю эти глаза. Эти карие омуты цвета дубовой коры, смотрящие на мир молодостью, силой, пылом и желанием. В них еще нет той нудной, закостенелой постройки стен из опыта, цинизма и обид, только молодость и глупость. Это глаза того, кто смотрит с любовью, кто жаждет творить. Глаза человека что напишет стих и возможно прославится, глаза пылкого кавалериста что разобьет строй врага, глаза... Глаза какие раньше были у меня.
Желание жить побеждает. Оно сильнее глупых мыслей о благородстве, самопожертвовании. Желание куда сильнее.
Точеный стан, платье то сливается с закатным цветом. Как цветок, что замер на поляне, раскинув лепестки.
Объятия. Такие обжигающие, что кажется сжигают.
Я смотрю на нее и все понимаю. ЕЕ взгляд не устремлен на меня. Я это знал, я знал с самого начала, но оставался глух и слеп. Желаньем ослепленный. И понимаю, что объятия не жаром отдают, а льдом. Такой уж холод мне доставался, как стена в горах.
Разум не находит больше ни грамма поэтичности в моменте. Обида, злоба. Грусть, смирение и сталь. Время на раздумье вышло.
Пистолеты поднимаются, курок уже взведен умелым движением человека, что готовился к этому дню десятки и сотни раз до того, ожидавший что рано или поздно придется окунуться не в насилие двух сторон, сошедшихся в битве на поле брани как волчьи стаи, а как лев, которому нужно отбить свои права на власть. Его руки медленнее, курок только взводится, победа уже определена.
Секунда.
Опять эта тягостная секунда! И почему мое желание слабее чем его?! Чем я уступаю! Что сделано не так!? Что можно было изменить?!
Я хочу жить!
Я отвожу взгляд прочь, ловя качающиеся макушки прекрасных елей и раскидистые дубы и березы. Их запах наполняет меня, их шум притягивает разум, и я стремлюсь к ним, желаю, чтобы они укрыли меня под своей сенью, защитили от дурных мыслей, от горечи, уберегли от всего и приютили как своего.
Но этот взгляд... он убивает. Я уже мертв внутри от одного лишь трепетного, ласкового и обреченного взгляда, обращенного не в мою сторону. И мое естество сдает. Пальцы, каменные до того - дрожат, рука просится опустить ее вниз, сердце пропускает удары, чтобы через миг разбиться как лед на реке после выстрела из пушки.
Как глупо.
Я принял решение.
Ноги обращаются стволами деревьев, намертво увязшими корнями в земле. Рука вздымается, поднимается ввысь, сгибается, делает движение вверх и кисть. Выстрел! Через тягостный миг, за который все должно было решиться звучит и второй.
Боль! Ах эта боль! Она наполняет меня жизнью больше, чем я того заслуживаю! Больше, чем все другое в этом мире! Она напоминает мне... о чем-то далеком, о чем-то громком и могучем. Перед глазами вспыхивают красные картины, перемежаемые черными всполохами и белыми мазками.
Сложенная в локте рука, поднявшая пистолет к небу - опускается. А в след ей и я. Тело тяжелеет, все начинает расплываться. Даже боль смазывается, когда я делаю шаг назад и ноги подводят меня. Впрочем дерево, что оказывается рядом спасает меня от позора. То, чему я пытался уподобиться оказывается сильнее, доказывающая, что природа куда сильнее человека, что вышел из ее лона.
Пальцы трогают рану, нащупывая рваные, мягкие края из которых льется вязкая кровь, уже окрасившая рубашку и затекающая в штанину. Боль на секунду возвращается, обдавая губы вкусом металлического поцелуя. Кажется, моя рука не скоро сможет подняться вновь. Но я выжил. Удача? Воля Хранителя? Неумение врага?
Нет. Какой смысл - я уже мертв. Теперь навсегда и для все, мое сердце мертво, оставив чувства и жизнь в прошлом, там, за ранением.