Распластавшись на кровати, я слушаю, как за окном, по шоссе напротив, несутся потоки машин. Я чувствую: потолок начинает пилить меня своим взглядам, но делаю вид, что не замечаю его, и смотрю на мух, летающих по комнате с озабоченным видом. Счастливые: им неведом взгляд сверху. Если бы к телу каждой мушки, бороздящей просторы моей комнаты, как-нибудь приделать баллончик спрея с черной краской, то я бы уже давно оказался во тьме, в паутине, которую мушки сплели бы своим полетом. Еще немного я думаю, как можно прицепить баллончики к их маленьким телам, чтобы не раздавить. Мне совсем не хочется их давить. Но так ничего и не придумав, поднимаюсь с кровати и сажусь за комп. Мой затылок подвергается глубокому сверлению. И что Им там, наверху, только надо? По монитору лазает большая муха. Пропилив экран по диагонали, она жужжит крыльями по направлению к окну и начинает усиленно в него биться. Я долго сижу перед компом и решительно не знаю, чем заняться, хотя выбор есть: инет, игры, можно просто музыку послушать. Земфиру? Когда-то она была моей жизнью, но все проходит. Через минуту из колонок доносится ее глубокий, грудной голос. Муха, которая только что лазила по экрану, сдает. Обессилено, она падает на подоконник, и когда я уже готов поклясться, что она сдохла, она опять поднимается и опять бьется, и опять падает. СуперМуха. "Что они едят?"- Спрашиваю я, кажется, мне всерьез хочется ее подкормить. СуперЯ. Земфира перепела все свои песни, из колонок доносится громкая тишина, а муха все не умирает. Я открываю окно. Чувствуя свежий воздух, муха взвивается с подоконника и из последних сил летит за стекло. Как только она вылетает, поток ветра подхватывает ее, и она падает куда-то вниз. Я смотрю туда, надеясь с высоты седьмого этажа увидеть ее труп на земле.
А мушки все пилят пространство, и сколько я ни держу окно открытым, ни в какую не хотят вылетать, они об этом даже не думают, увлеченные нарезанием неправильных многоугольников и редкими драками, когда их траектории совпадают. Я опять представляю, что у них к телам приделаны баллончики, вокруг темнеет.
Стасовы письма я храню в специальной папке, запрятанной глубоко-глубоко. Я не хочу, чтобы кто-либо случайно наткнулся на них и прочитал. Названия папка не имеет, она- просто "Новая папка", и это ценнее всякого названия. Год она лежала там, золотая в белых траурных одеждах, целый год до нее никто не дотрагивался, даже я. И вот теперь, то ли из-за взгляда сверху, то ли из-за того, что я не увидел трупа мухи, я здесь.
Восемь писем. Всего лишь восемь. Достаточно, чтобы у потолка появились глаза.
Его анкету я нашел на каком-то сайте знакомств. В ней было что-то не так.
Он отвечал мне раз в неделю, я знал это, и все равно каждый день проверял почту, ожидая заветного stas_kiopi@****.ru на экране.
И вот теперь они передо мной, его письма:
***
Письмо 1.
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 11 May 2002 04:32:08 +0400
Subject: Re: your mail
Из твоего письма я заключил, что ты считаешь себя оригинальным, что ж, я тоже, но не мне судить, да и оригинальностью среди кого? Среди всех этих идиотов? Оригинальный идиот... Звучит.
Хотя, если уж о том зашла речь, то ведь мы, неординарности,- плохие, жЭстокие, с нами общаться тяжело. Никогда не знаешь, каким будет наш следующий шаг, что мы предпримем в следующее мгновение. Мы непредсказуемы и оттого опасны. Мы хуже наводнения или землетрясения, мы как чума, да и ту легко предсказать, но мы не распространяемся с такой же скоростью, и слава Аллаху-Богу-Иванушке Дурачку, иначе бы мы стали неординарностями в неординарном обществе, и тогда прощай вся оригинальность и здравствуй тривиальность, мать серая... В общем, не будем никому говорить о том, что мы- не такие, что мы- интересные, иначе от зависти все начнут перенимать наши манеры думать, говорить, ходить в туалет, и вдруг у них, у всех у них, получится! Что тогда? Мы потеряем нашу изюминку в их глазах, а за их глазами и в своих, а это плохо, это очень плохо, это очень-очень плохо... Так что молчим, а лучше шушукаемся в углах, как мыши, грей-грей.
Стас.
Письмо 2
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 18 May 2002 07:14:34 +0400
Subject: Re[3]: your mail
Ты меня разочаровываешь... 'Перейдем на личности'?! Что это? Дань моде? Или ты все же человек, как и все, а не инопланетное существо, каким хочешь казаться. Т к зачем инопланетному существу знать, как я выгляжу, чем увлекаюсь, если только оно не хочет поймать меня и разрезать на мелкие кусочки, а там и посмотреть, что внутри у этих троглодитов. Но уж нет, сорри великодушно, такая смерть меня не устраивает, как и любая, в общем-то. Мы боремся за жизнь, за своё Я. Мы- те самые Мухоиды, которые не бессмысленно пилят пространство комнаты неправильными линиями своего полета (мушки), а те, кто бьётся о стекло, в надежде вылететь, а под нами трупы, трупами усеян весь подоконник, а все зачем... Ду ю ноу вот фо? Я не могу понять, осознать, но бьюсь, как и ты, как и все, носящие ярлык Отчужденности с большой О. Что там, за этим окном? Мы не знаем, но нас не остановить, мы ищем соратников: больных разумом, таких же, как и мы, в глазах и голосе которых большая О. Ищем везде: на улицах, в кафе, под покровом ночи, и даже в сети, но тут все сложнее. Откуда можно знать, что существо на той стороне экрана- человек с большой О, той самой О, которая просачивается в эмбрион, еще не рожденный, но уже одухотворенный, ведь мы не видим друг друга, не чувствуем, а вынуждены лишь довольствоваться теми потоками информации, которые приходят к нам в электронных письмах. Уверен ли я в тебе? Ха, конечно, нет. А ты во мне? Аналогично. Как ты можешь знать, кто я? Существую ли я вообще, или, может, это кто-то решил над нами, над тобой посмеяться, а надо мной? Мы спрашиваем друг друга, чуть заинтриговавшись нашими особами, твоей и моей: 'как ты выглядишь?', 'что ты любишь?', 'скольких девчонок за час можешь оттрахать?'. Мы задаемся этими вопросами в надежде, что вот ОнО- То самое, ЧтО- мы не знаем, но ОнО- это точно. ОнО- что откроет путь за стекло, поможет покинуть эту братскую могилу. А ведь все может статься ложью, даже цвет глаз... Уж что-что, а соврать о цвете глаз- это самое пошлое...
Все это я шептал бы тебе в углу на ухо, наклонившись низко-низко, чтобы ни одна мушка, ни один Мухоид не услышали, я бы проверял тебя на большую О, всматриваясь в цвет газ- туда, в прошлое, когда ты еще не родился, потому что ОнО там, Всё- там. А ты бы видел это в глубине меня. Мои волосы упали бы на твой лоб, и я бы почувствовал, что что-то таится за лобной костью. Мысль? Нет, я еще не уверен, убеди меня...
ЗЫ:
Мухоид Стас:
возраст 18
дата рождения 7. 08. 85
Рост 180
вес 60
глаза карие
волосы золотисто-каштановые
любимый цвет черный
любимый напиток мартини, кофе
любимый цветок лилия, но издалека
любимый фильм Правила секса, Реквием по мечте
любимая книга Преступление и наказание, Над пропастью во ржи, Американский психопат
Любимы сезон осень
Любимая еда сахарная вата, чупа-чупс
Любимое животное дохлое
Это была та дань обществу, в котором я вырос, которую оно от меня требовала. Все, больше я с ним ничем не повязан...
Стас.
Письмо 3
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 25 May 2002 11:42:25 +0400
Subject: Re[5]: your mail
Привет-т-т-т (зубами о стену)
Говоришь, в моих письмах много романтики? Ты меня обЫжаешь! Или вправду много? Я разочарован сам в себе.
Когда я говорил о борьбе за жизнь, то имел в виду не бой за жизнь, как обратную сторону смерти, а бой скорее за истину, которую жизнь в себе несет. Бой за краски жизни, уход от тривиальности, что вокруг нас. Я думаю, что каждый твой нерв, мой нерв, чувствуют, что где-то что-то есть, близко-близко, мы прямо около этого, один шаг и все- ничего не страшно, вокруг истина и все обесценивается: карьера, деньги, любовь,- останется лишь ЭТО. Вот про борьбу за этот шаг я и говорил.
А смерть... Что смерть? До меня триллионы умирали, так чего мне бояться, когда за спиной столько опыта предков. Ведь, согласись, всегда тяжело быть первым. А тут ты не фёст, и даже не секонд.
Ты говорил о людях, нас окружающих, которых 'мы презираем, хоть и боимся их потерять, как единственно оставшихся'. Вокруг меня нет ни одного человека, потери расположения которого я бы боялся. Если кто-то уйдет, то останутся другие, и мне не будет жаль, но если уйдут все... Можно представить себе такой мир, в котором все от тебя отказались, и вокруг нет никого. Представь, и почувствуешь, какое удовольствие ты мог бы получить от одиночества. Нет никого, ничего, только ты... кайф, правда? Но это и больно, хотя, сейчас не легче. Вокруг столько людей, которых ненавидишь. Есть и те, кого любишь, или, лучше сказать, к кому привязан, но кого не считаешь... достойным себя. В итоге, ты один идешь через все.
А если тебе "безразлично любое мнения относительно себя", то на кой... ты мне написал, что никогда не врешь и вообще, написал? Разве своими письмами ты не ставишь меня перед фактами, коими себя характеризуешь? То есть, ты навязываешь мне своем мнение о себе. Да и как вообще может происходить общение, если тебе не важно мнение другого человека о твоей точки зрения, о тебе? Ведь это получается односторонняя связь! И тут же появляется вопрос, а зачем ты вообще общаешься через инет, зачем смотришь анкеты и зачем пишешь людям, если тебе ничье мнение не важно, ты уже состоявшийся индивидуум, и ничто не может поколебать твоей уверенности в своей правоте? Ты писал, что ищешь человека под себя, индивидуальность, как и ты. А зачем это тебе? Для признания? А оно зачем, если ты так в себе уверен? Или ты хотел пообщаться с интересными людьми? Узнать их мнение? Но ведь ничье мнение не может поколебать твоего Я! И тогда мы опять же возвращаемся к признанию, а это уже эгоизм и обычное хвастовство, что вот, дескать, я не такой, как все. Я -не просто Мухоид, коим некоторые из вас себя считают. Я- Мухоид из Мухоидов, и может статься, что Я даже тот, кто открыл задвижку и вылетел и увидел ЭТО- истину, что вам не известна, так что я теперь просветлен, и что бы вы обо мне не говорили- это не может иметь ровно никакого значения, потому что я видел То, чего не видели вы, я слышал То, чего не слышали вы, и сам Я тот, о ком вы не смели мечтать...
Стас.
Письмо 4
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 1 Jun 2002 14:13:59 +0400
Subject: Re[7]: your mail
Насчет клейма романтиков, которое не появится на моем плече- благодарствуем
Кст, извин за последнее письмо, ты ничего не сказал, но мне кажется, оно было резковато. Настроение было отстойное (все сопрем на настроение). Без лишней мольбы и лобзаний буду считать, что я прощен (впервые в жизни прошу прощения).
Насчет мУзыки: мУзыка, на мой взгляд, не влияет по сути на человека, а лишь характеризует (причем, со всех сторон) его- человека... Так, любовь к Земфире характеризует тебя. На этом ограничусь, тема заезженная, а то, чего доброго, скоро с тобой какую-нибудь Контру начнем обсуждать! Нет уж, лучше смерть!!!
Ну вот, теперь, наконец, ты всплываешь передо мной туманным образом. Все приятней, чем с бестелесным существом общаться, а так вот сразу видно- человек, гуманоид, так сказать, а может даже и хомосапиенс- если сильно повезет. Сейчас дождь и дом напротив вымок. Панели его стен как раз приобрели тот самый серый оттенок, как у твоих глаз, я уверен. Ты знаешь я люблю заглядывать людям в глаза, хотя, это приносит одно разочарование, большой О нигде нет. Странно, и почему я думаю, что она есть у тебя? Почему я вообще думаю о тебе, как об Мухоиде? Может потому, что за все пять или больше лет, что я общаюсь через электронную почту с людьми (и это громко сказано), и даже за все восемнадцать, что я вообще живу в человеческом обществе (...), ты стал единственным, кто по-настоящему заинтересовал меня. И даже... о великий Ра, я могу дать тебе кличку своего друга!!! Возрадуемся же братья!
ЗЫ: Поздравляю:)
ЗЗЫ: Знаешь, я тут подумал, что раз уж я приобрел такое совершенно необычное для себя существо, как Друг (заметь, с большой Д), то может тебе стоит позвонить и поздравить меня с таким приобретением, слава Всемогущему Вовочке (сокращенно, ВВ), в одном зверинце живем. А? Что ты на это скажешь?
ЗЗЗЫ: Телефон прилагается: **-**-**
Письмо 5
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 8 Jun 2002 12:02:57 +0400
Subject: Re[9]: your mail
Насчет того, что все смыслы этого слова (дети) хорошие, я с тобой не согласен. Кроме того, что дети милы и беззаботны, что, безусловно, в них привлекает, кроме этого дети от природы непримиримы, жестоки, не в состоянии идти на компромЫссы... Может я слишком жёсток в своих суждениях? Да, если честно, я не очень люблю детей (и конфетки они от меня не дождутся, нет-нет-нет. НИ ЗА ЧТО!). Так что, как понимаешь, отцовский инстинкт во мне полностью отсутствует, искоренен в зародыше еще родителями. Да, я понимаю, ты старше меня и может и хочешь обзавестись этим чебурашкой в пеленках (жена в приложении), но я на то и рассчитываю, что это сделает кто-то, но не я. Вокруг столько любви (мать ее...), что на продолжение рода обязательно хватит, а я так и останусь одиноким художником, заблудившимся странником, небритой овцой.
Ну а вранье (роднулька всего человечества, минус одного тебя, конечно), врать можно не только для "удовлетворения собственных амбиций", еще можно врать для достижения цели, для получения большего эффекта, в конце концов, можно врать ради самого вранья. Да мало ли для чего, главное- врут все, а кто не врет, того распинают (и шлемы убийц блестят на солнце). Хотя, лучше умереть от чьей-либо руки, ведь, как известно, суицид там, наверху, не в почете, в том смысле, что если тебя не убьют, то ты обязательно повесишься на осине. Хотя, что нам, Мухоидам, религия, когда мы ищем нечто выше рая?
Кст, ты ничего не сказал насчет моего предложения созвониться, почему? Ты не хочешь встретиться? Меня все гложет вопрос: что у тебя в глазах? Малютка Вера постоянно возле меня, но этого не достаточно, мне нужна и Истина, а она придет разве что за тобой.
Письмо 6
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Wed, 13 Jun 2002 09:13:26 +0400
Subject: Re[11]: your mail
Ты отрицаешь, что дети- эгоистичны. Ладно, не буду спорить, я в детях плохо разбираюсь, но вот во взрослых. Тут не смей отрицать, иначе я сочту это за кощунство в отношении моей Веры! Все взрослые, все до единого, эгоистичны. И это хорошо. На этом мир продержался не одну тысячу лет. Альтруистических поступков не существует.
Ты в упор не хочешь замечать моего предложения встретиться, и я тебя не понимаю, хоть убей. Но может и ты не понимаешь меня? Я просто не большой любитель мыла. Ведь это дело такое, когда-то хочется писать, когда-то нет... И это 'нет' может наступить совершенно неожиданно. А мне не хочется терять из виду такого интересного собеседника, как ты. Электронное общение хорошо тем, что можешь позволить себе всё, что угодно: и быть суперсильным, и суперловким, и супероригинальным. На силу и ловкость мне как-то.... а оригинальность... не думаешь же ты, что после всех этих писем ты сможешь показаться мне какой-нибудь ординарностью! Надеюсь, ты понял мою странную натуру, очень хочется с тобой в живую пообщаться, ведь мы друзья (спасибо, что согласился с этим).
Письмо 7
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Fri, 28 Jun 2002 10:12:54 +0400
Subject: [no subject]
Теперь ты совсем замолчал и не пишешь... Видимо, в этом виноват я. Но ты должен понять, почему я так настойчив. В последние 2 месяца что-то происходит, и это связано не только с тобой. Меня как будто трясет и вокруг черная паутина. Может это потому, что скоро зима. И еще кое-что. Есть одна девушка. Она учится со мной на курсе и еще с первого семестра бегала за мной, висла на мне. Я её игнорировал, а она все не успокаивалась. Ей было все равно, что мне на нее наплевать, что с ней перестали общаться подруги, ей не было до этого никакого дела. А вот неделю назад я видел ее в кафе, она целовалась с каким-то парнем, а он подарил ей серебряное кольцо. И вроде я должен был радоваться, что она оставила меня в покое, а я не радовался.
Больше не имеет смысла писать письма, но Верочка никак не уходит, она единственная осталась до конца. Ах, милая Верочка, моя малышка в коротеньком платьице в тон лучам света, вырывающимся из ее детского горлышка. А ведь ей уже тридцать тысяч лет, если не больше... И сейчас она обхватила меня своими маленькими ручонками и держит. Поэтому я предпринимаю последнюю попытку: я буду ждать тебя в следующую пятницу в час у памятника на площади. Приходи.
Стас.
Письмо 8
-----Original Message-----
From: "Путник"
To: "Писатель"
Date: Sat, 6 Jul 2002 12:02:57 +0400
Subject: [no subject]
Вчера я прождал до пяти, ты не пришел. Я не злюсь на тебя. Наверное, ты испугался. Ничего страшного. Впервые в жизни я завидую вам, мушкам, все же вы счастливее нас. Вы давно поняли, что за стеклом ничего нет. Что Апокалипсис в пути, и смирились с этим. И только глупые Мухоиды не хотят принимать смерть, и бьются ни за что. Пишу и не верю себе. Знаю, что был не прав, и бороться не за что, жить не за что, но не остановлюсь. Чувствую, что мое письмо покажется тебе не лишенным романтики (как и все мои письма). Но я и есть романтик, фантазер, мечтатель. Я не могу смотреть на этот мир, но и свой придумать не могу. Я обречен видеть уродство и не обладать силой что-либо сделать, даже закрыть глаза.
Мухоиды- первые, кто встретит Конец Света с высоты своего подоконника. Хорошо, что ты его не увидишь вместе со мной.
Ощущаю себя героем Шекспира, трагичным и глупым. Да, мы такие... 'противоречивые'. А вообще, ерунда. Все к черту...
Удачи.
Твой друг Стас.
***
Телефон стоит рядом. Я набираю номер. Впервые. Глухой женский голос поднимает трубку:
-Алло?- Колышется голос.
-АллО. Здравствуйте. А Стаса можнО?
-Стаса?- Голос пугается.- А Стас умер. Прошлой зимой.
-Как?- Чертовы мушки с их спреем.
-Выбросился в окно...
Кладу трубку и набираю тот же номер.
-Алло?- Вибрация в ушах.
-Я Опять насчет Стаса. Мне Очень жаль.
Голос задумывается и спрашивает мягко:
-А вы кто? Его друг?
-Нет, я никтО.
Гудки. Теперь точно и навсегда.
Закрываю окно. Мухоиды бьются о стекло в мухоидальной панике. Чувствуют взгляд сверху.